Nopal Land

2011-06-18T12:20:00.002-05:00

He visto tus ojos desnudos como faros de Alejandrías que sólo conocí contigo.

2010-07-06T19:21:00.000-05:00

morí.

Y cuando reviví, me bautizaron Jacobo.

2010-06-04T18:10:00.000-05:00

Don't worry...

Llega un momento en la vida de todo ser vivo en que los ánimos no dan para otras vacaciones. Los cabellos que quedan en pie son cada vez más tiesos y reacios. La piel, a medida que el tiempo transcurre, se asemeja al material de las paredes y se afloja formando surcos como mares imprecisos. Cuando los pasos le son más difíciles -a todo ser vivo-, los dioses le hacen un último regalo antes de viajar a otros mundos y otros infiernos. Tras el último y más avejentado paso, el hombre y el ser y la bestia y la sombra flotan, agitando sus piernas como subiendo escaleras de humo translúcido. Entonces todos ascienden graciosos cual globo euclidiano y se funden en el silencio de la estratósfera filosa, donde van a parar los sueños y la carne levemente inflada de los seres viejos y vivos.

(Elucubrado en la bitácora de Alberto Chimal)

2010-05-26T19:50:00.002-05:00

Si -de todos modos- no existes (borrador uno)

Anda, Anjana, camino de la madrugada
crujen estas soledades en el temblor de la aurora
anda, en mi ventana, en las piedras, la calzada
en tus sandalias, tu vestido azul, mi canción se atora

Ven, acá te espero. No sé si existes, pero quiero
te aparezcas, con tus alas, me sacudas todo el tedio
a tus amores no convencionales, ahí me aferro
donde te escondas, si no existes, aun divierte el asedio

Anda, en ti y en tus infinitas musas
en la flama de la cera que -hace mucho- yo te enciendo
en el papel y en estos dedos, todos versos, los acusas
un lugar violento, pero tranquila, sí te entiendo

Acá, Anjana, por la escalera del tiempo
donde crujen miedos, soledades, surcos de tus manos
que te arrastre violeta en su perfume, queridita, el viento
si de todos modos no existes, Anjana, buscarte me vuelve humano.

2010-05-24T21:14:00.000-05:00

Daniela es un capricho, y no uno mío, sino uno de ella misma

De la circunstancia

De su acento fresa y sus zapatos altos, de la vida que se extiende más allá del Toreo,

Daniela tiene amores periféricos colgados de sus rizos castaños y rojizos,

Satélites que piden pan y no les da

Que trae de collar sonriente, y calienta un poco sus huesos ingenuos

Antes de que decidan desenrollarse del idilio improbable de sus piernas claras.

Daniela te mira sin hacerlo, tranquila, sabe que en sus manos el corazón fibrila

Daniela no te dice si tiene compromisos, pero vamos, una chica como ella difícilmente puede estar sola

mientras firmas el convenio de empeñarle tu alma, aliento y pensamiento por las pocas nueces que te ofrece en su balcón

Y te entregas feliz y mediocre a sus designios

No tiene novio, ni tampoco reparo en besarlo frente a tus narices

Con ése su estilo te cautiva y te mece en sus vaivenes de incertidumbre y sus ojos juguetones

Daniela es un dulce de sabores misteriosos y desconocidos

Es la manzana que trepa a la punta del árbol

seduce a una docena de Adanes en sus intocables matorrales

Y aunque nunca me dijo que sí ni me casaría con ella,

Hoy vendía cinco abriles y mis cañitas de jazz por que vinieras

a sacudir mi mundo y de qué manera

Con los rayos que se cuelan de tus chinos, primavera

si te cruzaras mañana por alguno de mis caminos

Y se burlara así de ambos el destino,

Con todo y caprichos, tus olvidos, el día que quieras te sigo, Daniela

2010-04-20T09:24:00.000-05:00

Todo lo que vivimos, todo lo que amamos, todo lo que dijimos nuestro, se repetirá en nuestra ausencia con otros que lo vivirán, otros que lo amarán, otros que lo harán suyo.

Costas Montis

2010-02-14T16:18:00.001-06:00

Aurora

Fatigados, ese día decidimos bajarnos del mundo. Instalaron, muy cerca del primer cuadro del Centro, un portal de Aurora. Tardaron seis meses en montarlo, trece ingenieros holandeses, once contratistas y trescientos dieciséis albañiles (de los cuales siete murieron antes de tirar el colado y tres en la propia aurora días antes de su inauguración. En enero de dos mil doce, el presidente cortó el listón, que de inmediato fue arrastrado por ese vórtex luminoso, redentor. Hizo las tijeras a un lado y se lanzó, con todo y banda presidencial, al agujero boreal. Quizá sin él podíamos haber recuperado la ciudad, al país, un pedacito siquiera. Pero el túnel ya estaba allí, y nosotros teníamos dos días formados en la calle de Moneda. La espera habría sido un desperdicio.

2010-01-22T04:00:00.000-06:00

Je suis noble par la lumière

James Ensor.

2009-11-29T17:38:00.002-06:00

aveugle. adj.
Cuento

¿Y si yo fuera ciego, me gustaría el mismo tipo de mujeres? ¿le vería caso a la estética corpórea; me importaría en algún sentido irme a la cama con una sirena o una orca?

¿Pondría el mismo peso a unos ojos azules que a unos color banqueta? ¿a quién rendirían tributo estas manos, qué pieles y de qué texturas seríans sus tierras de arado? ¿sería más relevante la voz -dulcísima o grave como cañería en el sótano, o madera o cereza- y la manera en que pasas saliva, el modo en que tus dedos me atacasen kamikaze sin yo saber por dónde?

¿Qué valdría ahora tu cuello, fuente de perfume frutal, cómo buscaría tu cabello -canela-, sería buena brújula mi nariz para bajar en el mapa de tu cadera, y podría yo quedarme pasmado frente a esos tus pezones rosados? 'encontraría tu sexo, así, sin tomar puentes ni atajos? y a qué me sabría tu boca si no puedo verla ya. ¿Sentiría con más fuerza tu labio estrellándose en el mío o el olor de tu saliva tibia?

¿Tú crees que mediría nuestras conversaciones por el número de veces que tu aliento llegase a mi frente, a mis párpados clausurados? si no pudiera ver, ¿me seguirías gustando tú? ¿o ninguna? ¿o una mujer de origami?

¿me seguiría enamorando así de ti o de todas? ¿o es que soy innegablemente visual, así, invidente? ¿te me esconderías en la casa y me perderías con el olor de la cocina, de un pescado empimentado y con cebolla salteada, de un pan de elote recién escupido del horno? y si lo hicieras, con qué sentido lo harías, sería a propósito?

¿te gustaría yo si fuera ciego, cari? ¿te dejarías explorar -curioso- como la sala de un museo? ¿recorrerte con los nuevos ojos de los dedos y reconocer tu nariz una y otra vez? ¿me importaría si fuese afilada o a cabara en gotita, o tu mentón o tus orejas?

¿tendríamos espejos en la casa? y si es así, ¿cómo me vería yo en ellos? mejor dicho, ¿cómo me verías tú en ellos? ¿se volvería todavía más agrio mi carácter y humor? ¿me costaría mucho trabajo servirme cereal y olfatear la leche en el refrigerador?

¿hablaría de todo esto del amor, si fuera ciego? si no pudiese leer más mis libros y mis notas, si no volviese a ir al cine. ¿qué haría de mi colección de películas? ¿sería tan potente la música para llenar el hueco de globos visuales? ¿no dejarían muchas cosas de ser problemas -y otras tantas se volverían imposibles- y no sería tan relativo todo? ¿se vería más claramente todo de no poder ver? ¿dónde estás?

2009-10-30T20:07:00.002-06:00

Qué poca seriedad, qué mal ejemplo (Sabina, Mi primo el Nano)

Pues sí, por si no fuera poco con la culpa de tener este pobrecito blog siempre hambriento de grafos, entro con reverendo entusiasmo a la magazine virtual de mi amigazo Pete (Dr. Neón), reseñista de discos, entrevistador del rock y otros apelativos suaves.

Visiten el primer artículo, si les da la gana. Y vuelvan pronto a este blogcito que tanto los quiere, estimados doce lectores.

http://resonanciamagazine.blogspot.com/

En el camino entre el internet inalámbrico y el último telegrama a Dublín se me olvidó decirte que te extrañaba. Y se traspapeló ya tantas veces la postal sepia con las palabras "echar de menos" que la nostalgia viaja a 1294 kbps sobre la fibra de tus cabellos castaños.

2009-10-20T14:25:00.001-05:00

Sin la música la vida sería un error

Crepúsculo de los ídolos. F. Nietzsche

2009-10-11T19:09:00.004-05:00

Uno más (pretendiéndose Oliveira) (como casi todos los que leímos eso y venimos a esto)

Hola a todos. Quienes me escriben al correo, al mensajero, al skype y a todas esas ondas que nos esclavizan virtualmente pero nos hacen tan cercanos uno del otro. Gracias por sus buenos deseos, por sus intenciones de que haga fiesta diario y desenfrenada (¡estás en París!). Viene una de esas verdades que se ocultan tras el clásico "sí, hermano, fiesta todos los días, y gente de toda Europa y bien chido": París es dura. La ciudad; no es insegura, no es particularmente racista, no es cara que no puedas comer decente o morir de hambre. Pero tiene ese no sé qué en sus calles, en su gente, en su alma de ciudad. Es eso, la ciudad tiene vida propia más viva que en otros lados: engulle en el metro a quienes la recorren, los zangolotea, les pone la cara gris, casi molesta. Los subyuga con una lluvia ocasional, con un Sol y viento caprichosos. Los pone en este ritmo de megápolis sin la candela de tanta gente reunida. Les deja esa cara que nos es tan extraña a nosotros (los latinos, sí, para completar el lugarcomún) que no es enfadada ni triste, pero tampoco sonríe.

Y uno viene acá, con su Rayuela bajo el brazo, buscando el club y a la Maga, y a un Ossip con quien partirse la cara y hablar tan incomprensible como se pueda. Te va bien si caminas y te echas un kebab, y platicas con un artesano de Costa de Marfil cuyo nombre significa "fuerte" y te dice, de la manera más simple y sublime que hayas oído, que lo único que quiere es Descubrir el mundo. ¡Descubrir, carajo! Qué puro, qué demasiado! No viajar por el mundo, no conocerse todo el globo, no llenar su pasaporte de sellos y su casa de fotografías aburridísimas. Descubrir, terminar lo que Marco Polo y Colón comenzaron. Descubri el mundo. Me arrebató la noche con sus palabras y su sonrisa, Gla. Tirados en la banqueta de Saint Michel. Dejo la segunda entrega de video. Un abrazo cálido. Vibra

2009-10-09T08:10:00.003-05:00

(Fotografía tomada de http://jovenesdespiertos.files.wordpress.com/2008/06/che_prima.jpg)

Con aciertos y fracasos, contradicciones que sabremos o que quizá nunca sepamos; recordarte, desde acá, como eso, como humano, y que el ejemplo de eso bueno que sembraste no se olvide.

2009-10-01T12:01:00.005-05:00

We are the CHIMPions!

Qué gusto me da cuando gano un concurso de minicuento en el sitio de Alberto Chimal, mi maestro único y de siempre. No es que gane muy a menudo, han sido, con éste, yo creo que tres, por eso me da mucho gusto. El cuentito me gustó mucho desde que lo redacté ahí (algo tiene ese cuadrito de texto (se derrama un poco de la ondita creativa de Alberto sobre nuestras cabecitas virtuales) y, por obra y gracia del tiempo y del juicio del propio A, me gané el trofeo virtual de septiembre. Abajo, el trofeo. Más abajo, el cuento en cuestión. Aún más abajo, la imagen con la cual se trabajó pa' redactar las líneas de menos abajo. Un abrazo a mis poquitos pero conocedores lectores =) Chango pagüer!
Sin título

Los tres Reyes Magos no eran magos, pero eran relativamente sabios. De haber sido su época el Siglo uno, o el año cero, habrían encontrado vicisitudes como tormentas de arena, comunidades hospitalarias y feroces, se le habría muerto el caballo al más joven, Melchor, y quizá a alguno lo habría herido alguna flecha romana en el brazo. Dado que el pequeño Jesús vino a nacer en 2009, el imperio tiene recursos más envolventes que la persecución en camello. Gaspar, con un gesto de resignación y tranquilidad, toma la maleta derecha de su motocicleta, saca un impermeable grueso para hacer frente a la lluvia ácida, alza la vista con un ruido de motor de avión por encima de su cabeza, lo cubre la sombra del mismo y, de inmediato, se coloca una máscara anti-gas. La estrella de Belén se ve difusa detrás de una nube oscura y mortífera. Los reyes sonríen y saben que el camino será un poco más tardado.

2009-09-24T13:48:00.002-05:00

París de las crepas sucrées, los puentes sobre el Sena y los pasillos de quesos

Pues sí, ya ando por acá (por acá, París, y por acá en el blog). Y sé que prometí mil veces ahora sí revivir el blog, pero AHORA SÍ tengo un pretexto menos fodongo para hacerlo. Pretendo subir estos videitos que resumen los días que pasamos, los changos y yo, por acá. Desde luego que sí, querido amigo, los changos me han seguido, armados con chorro de abrigos, porque todo el mundo me augura un invierno poco soportable para pielecillas y pelaje latino, los ya más célebres que yo macacos. Por lo pronto aquí les dejo el video uno, de lo que se pasa por acá. Espero que no sea una bitácora de mis días, más bien un resumen de lo que se vive, y no lo que vivo yo, o una mezcla de las dos, en París. Mejor fraseado: no quiero que sean videos de "los quiero, miren mis momentos kodak", sino secuencias más o menos interesantes de lo que es la ciudad de la luz. Vibra poderosa.

2009-07-28T09:39:00.001-05:00

De mi ciudad y lo mucho que me gusta así

Ganó la selección. Sé que te importa menos de un rábano. Pero ¿ya dejó de impresionarte cómo la ciudad se mueve más animosamente cuando eso pasa? especialmente cuando le ganamos a los yanquis. ¿Sí te percatas? aún tienes todo el día y unos cuantos más de la semana en lo que nos dura el gusto. Todos van con menos flojera al trabajo, se paran en los periódicos para saber lo que, lógicamente, estará gigante en primera plana. Y, aunque nos distrae, aunque desvía la atención en problemas como el agua que se acaba, los programas sociales que sirven para casi nada, los millones de personas que entrarán (o volverán, o seguirán) en pobreza extrema este año, la guerra contra (¿con?) el narco; aunque alimenta una religiosidad muy pagana y variable, comercial, poco recíproca (pareciera que era relación inversamente proporcional la pasión de la afición con los goles mexicanos), la verdad es que el lunes huele mejor, se siente mejor, uno nada en él con menos resistencia; hay más vibra buena, pues. Sea por el fut, aunque nuble lo verdaderamente importante, es de agradecer al balompié que mi ciudad amanezca de buenas hoy.

El chango Dylan escucha Monocordio - La hora del tiempo =) Abrazos.

2009-07-20T22:16:00.001-05:00

Marabunta

{Minificción escrita en el blog de Alberto Chimal, lashistorias.com.mx , ya saben, pal concurso mensual}. Abrazos gorilescos. Vibra buena

Empezó con una foto. Se coló , de quién sabe dónde. En un taller desarmaron la cámara para encontrarla vacía: el insecto no estaba dentro del aparato, pero tampoco estuvo en el lugar donde se tomó la fotografía. Días después, en una televisión de un chino divorciado de 67 años aparecieron dos, y luego en Indonesia, en la pantalla de plasma de la computadora de una modelo de calcetines rosas marcharon decenas, como una lluvia de interferencia cuando no hay señal de televisión. Después todo fue un caos. No estaban ni en internet, ni en cables, tampoco en las locacioens donde se filmaban películas. En los cines, donde aparecían en la pantalla en tamaño descomunal, no, ahí no estaban. La curiosidad de ver un bicho en la pantalla de un aparato digital se convirtió en asco, cuando infestaron los ipod’s y teléfonos celulares. La moletia de no ver los números que se marcan o el fondo de escritorio se convirtió en un obstáculo para operar máquinas, para administrar tiendas, para mover trenes, hacer cirujías, arreglar un coche. Todo tenía pantallas en el 2011, y todo lo que tenía pantallas fue infestado y carcomido por enormes cucarachas. No hubo detergentes, ni virus, biológicos o informáticos, para combatirlas. Su número cada vez más creciente bloqueó todos y cada uno de los pixeles en el mundo. Hartos, decidimos apagarlos. Quizá haya sido lo mejor; regresamos a una vida de campo, más tranquila, más autónoma. Pero agradecerles, nunca. Eso responde, tal vez a tu pregunta. No pican, no se comen nuestra comida, no traen enfermedades, pero, por tradición y venganza de la civilización que alguna vez fuimos, dejamos caer nuestros zapatos sobre ellos, pesados como juicios.

2009-07-16T11:25:00.002-05:00

Irse es tanto un relajo que, a la hora, a uno le dan ganas ya de quedarse. Pero estando en el medio, los costos hundidos de haber llegado hasta allá empujan a que saques otra tonelada de copias de tus credenciales y, sin saber bien cómo y por qué, estés a puntito de irte seis meses más lejos de lo que alcanzan a ver diez pares de tus ojos. Y entonces sí, después de la emoción, el aburrimiento y las ansias, viene el miedo.

2009-07-12T10:14:00.003-05:00

Del trofeo, la partida y la promesa infinita de no dejar morir mi blog

Pues bien, ahí tienen el trofeito en cuestión. Me puso muy de buenas, y me gustó escribirlo (especialmente ahora que no puedo escribir ni leer cuentos). Por otra parte comento, ahora sí, que me voy de intercambio a Sciences Po, en París, para cursar el tercer semestre de la maestría. A los dos lectores de este cuchitril virtual, siento no haber avisado antes. No, ya sabía desde hace mucho del intercambio, pero no me gusta mucho hablar de ello porque siento que, visto desde cualquier ángulo (incluso escribiéndolo acá) es fanfarronear.

Por el contrario, aviso aquí, de modo que este blogcito sirva para albergar las cosas que más pienso que me harán falta de acá, y platicar, para quien se deje, cómo me va por allá, qué tal me va con la gente, qué tanto hay de bueno -y malo- en esos lares franceses. Me detengo aquí porque ya comienzo a tener ese dejo de nostalgia y de letras sepia que aburren a todo el mundo. Los changos se mudan por seis meses a esparcir pulgas y ganja amarilla a la ciudad de la luz. Abrazos infinitos, vibra buena, me quedan un puñadito de días acá, los voy a echar de menos.

2009-07-07T09:49:00.002-05:00

El concurso de mayo del blog de mi maestro y amigo Alberto Chimal (www.lashistorias.com.mx) tenía la presente imagen como detonante de microhistorias. Para no hacer larga la explicación, escribí la siguiente historia y fui uno de los felices ganadores del mes. Transcribo el texto. Echo de menos este blog. No prometo nada, pero haré el intento por rescatarlo, de nuevo.

¡No eran los lobos, idiotas! Repetía cada vez más frenético el Doctor Frintz mientras dejaba caer de su escritorio hojas y hojas de historias de cannis lupus, de registros de licántropos, de recortes periodísticos viejos sobre transformaciones nahuales. “¡lobos, lobos, nunca fueron los lobos!, y tanto tiempo nos empeñamos en encerrarlos en zoológicos, prisiones. Fuimos por ellos a los montes y los cazamos veranos enteros al escucharlos aullar. ¡Y nunca fueron los lobos!” gritaba delirante Frintz arreglándose los anteojos al tiempo que reía con una risa cada vez más nerviosa. “Y a los que quedaron les sacamso los ojos para que no pudiesen ver la Luna, y les sacamos las cuerdas vocales para callar para siempre esos aullidos infernales. ¡y no eran los lobos!” se sacudía la bata del pecho hacia abajo como un tic paranoico. Daba vueltas por el deprimente y sombrío laboratorio en el viejo centro de Berlín. “¡y eran ellos los únicos que podían ayudar, idiotas, idiotas, Estamos condenados!” sale del cuarto bajo la lluvia y camina apresuradamente sin rumbo, zigzagueante, manoteando al aire, como queriendo explicarse con fórmulas imaginarias, como queriendo forjarse una prisión de cristal bajo la lluvia de las calles, Sigue balbuceando, cada vez más rápido, las gotas tapizan sus anteojos, pasa en el centro de todos y cada uno de los charcos, tropieza con una alcantarilla y cae de rodillas. Se levanta, como si su humanidad de más de setenta años fuese de goma, avienta para atrás con un ademán agresivo su cabello grisáceo ahora empapado. Llega a la esquina, gritoneando, haciendo pedazos el aire y las gotas con las manos, fuera de sí, loco, irremediablemente loco. Se recarga, exhausto, con la respiración entrecortada, tosiendo, en el muro de la esquina, se encorva mientras respira y, al volver la vista al frente detiene los gritos, los ademanes, la respiración y hasta las gotas que cruzaban frente a sus ojos. Lo detuvo todo un segundo al tiempo que escupió con un tono agrio, rasposo y fúnebre “no eran los lobos”. Al tiempo que la Luna llena iluminaba su rostro arrugado y descompuesto en la otra esquina la luz de un farol iluminaba otros rostros, peludos, con ojos negros, infinitamente negros. Cuando cruzaron miradas esos ojos con los del viejo, muerto de miedo, Frintz, pronunció casi silbando, con su último aliento “eran las ratas”.

2008-12-05T00:45:00.003-06:00

Snow

Dicen que la nieve son esos diminutos espíritus celtas y normandos y visigodos y galos y vikingos que nunca encontraron paz en ningún sepulcro ni en ningún paraíso ni en ninguno de los infiernos en los que se encontraban, ya muertos, para seguir luchando. Por eso en esos lugares escandinavos, viejos y nostálgicos, lontananza de peleas que nunca se acabaron de pelear, se baten una y otra vez desde quién sabe donde y vienen a mal morir en la memoria y en los abrigos de quienes pasan sin saber por qué nieve.

(Minificción engendrada en el facebook de Gera, a raíz del videito de sus vacaciones), Vibras caracolas. Los echo de menos, lectores que nunca vinieron.

2008-09-28T20:55:00.002-05:00

Viniste un dìa de quièn sabe dònde. En tu rubia inconciencia caìste en un lunes en el que yo, lleno de miedo en la mochila, descubrìa un mundo que no era mìo, ni tuyo ni de nadie. De algùn modo terminamos irremediablemente juntos y se te ocurriò la pasajera idea de que tal vez, un dìa, quizàs. Y yo parado en tantas arenas movedizas no me percatè de nada, y tù sì, y luego quièn sabe còmo terminamos como terminamos , si es que alguna vez comenzamos algo. El duelo no doliò con demasìa, y el tiempo pasò afanoso con tus ideas y las mìas. Un dìa tomaste el gis màs gris y me pintaste un cielo ingrato, taciturno. Y cuando yo querìa quererte querer, tù ya estabas donde no podrìa encontrarte.

Y luego aparecieron ustedes, con su calidez y esa forma de hacerme sentir menos extraño. Y entonces las voces de micos de dentro encontraron casa, y refugio, y quizàs una cena sencilla pero afectuosa. Y sin querer se hicieron y desdijeron y pelearon y fragmentaron el orden sutil en que creìan. Estaba yo ya en la azotea cuando se desmoronò su fundaciòn, y entonces no me doliò nada, salvo la muela màs lejana.

2008-09-08T16:58:00.002-05:00

No me he ido y tampoco he estado. Comencè a estudiar, de nuevo, y lo que creì que serìa complicado y cansado hasta el hartazgo terminò por comprobarse cierto. Estoy contento, porque es un reto denso, pero los changos se quedan diario repatingados en el sillòn sin mucho quehacer. Me da un poco de miedo. Leo hojas y hojas de cosas que no acostumbraba leer y pienso que, quizàs cuando termine, los changos hablaràn diferente, y fumaràn diferente y tendràn hàbitos que ahora se me antojan imposibles en ellos. Y no sè hasta dònde la pluma deja de ser pluma para convertirse en esa voz que va hacièndose añeja o formal o pesimista o gris o nada. O todo.

Vibras.
Oigo radio centro
digo, Oigo a Coltrane, Giant Steps

2008-07-13T22:46:00.000-05:00

Hay veces en las que te extraño terriblemente. Las demàs estoy dormido.

2008-06-05T00:14:00.002-05:00

Ouver

La vida es un juego
que nadie te convenza de lo contrario
ni le quiten sonido a tus saltos
ni color a los pasos.

Que no se atrevan a rebajarle diversiòn a los retos
ni nos maten la ilusiòn antes de que el reloj estè en cero
que no nos dejen formados en el limbo
ni nos mientan con esos cuentos malvados de la realidad.

Lo que sì es cierto es que dura una vez
y no hay pausas, ni estart ni se vuelve
no hay continius ni honguitos ni vidas extra
y los malos son tantos que contarlos no tiene sentido
pero buenos hay màs y andan igual de perdidos.

Sal corriendo como si trajeras la invincibilidad todo el tiempo
y apresùrate en cada puerta y tubo y portal y cuchufleta
todos queremos llegar al nivel donde el Cupa
nos reta con fuego y sudor y ladrillos de fierro
disfruta el viaje desde el Power al gueim ouver.

2008-06-02T23:47:00.002-05:00

Su mente es de salchicha y mucho chocolate,
Sigmund Freud lo analizò....

(es una de mis caricaturas favoritas)

Vibra.

¡Y si mañana todos amanecièramos changos? Pero no para hacer alusiòn a que todos seamos iguales. Si mañana despertaràs tù como un mono araña y yo como un chimpancè y tù como un mandril cola rosada y yo como un gorila y tù como King Kong y yo como un macaco parlanchìn come plàtanos baila rumba. ¿Y què tal que te vas a dormir, como yo, despuès de leer estas lìneas e, inexplicablemente mañana caminas rumbo a la regadera con los puños apoyados en el piso y un olor a pelo de selva, de ciudad.

2008-05-27T00:09:00.002-05:00

Lecciòn Padawan Nùmero 3. (Sì, sì, pronto profundizo en la cuestiòn Padawan)

haz cosa por cosa, una a la vez y concéntrate en èsa.

Y me lo dice poco antes de que se vaya lejos seis meses. (Curiosamente, su "nickname" en el mensajero tiene unas letras en chino que se traducen en algo como "Maestra" (shisa, o shiisu, o algo asì)).

Vibras nocturnas marmolizadas con leche de ganso australopiteco.

2008-05-23T19:37:00.002-05:00

Sugerencias de presentarse en una primera clase de un Curso Propedèutico de la Maestrìa en Polìticas Pùblicas:

(Luego de que el economista que pasa antes que tù externa su preocupaciòn por los gobiernos municipales y la urgencia de "herramientas que le permitan mejorar los gobiernos locales", te toca)

1. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque quiero dominar el mundo. No, no insistan, trabajo solo.

2. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque, en mi habitaciòn, tengo a un equipo de rebeldes/responsables con los que iniciarè una revoluciòn ordenada (si el PRI puede hacer revoluciones institucionales, por què yo no!) y gorilas entrenados para quienes intenten desmantelar mi organizaciòn. No bromeo y no, no hay màs vacantes para gorilas, lo siento.

3. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque se terminò mi empleo como Oso Intergalàctico comesalmòn protector de los delfines plutonianos. No, no estoy en drogas.

4. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque quiero ser como el diputèibol. No hay gorditos no simpàticos.

5. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque quiero tener tema de conversaciòn.

6. Yo quiero estudiar la Maestrìa en Administraciòn y Polìticas Pùblicas porque en mi blog habitan chimpancès que comen demasiado.

Vibras

2008-05-20T17:44:00.001-05:00

Las rocas no hablan porque no hay quien les dirija el saludo.

2008-05-11T01:29:00.001-05:00

lección padawan número 858397538945739: tienes que ser estratégico con la lectura, a veces no podrás leer toooodo letra por letra... pero tienes que aprender la estructura de los papers para detectar rápidamente lo importante

(Liss Anaìs (Master Jedi, 11 de mayo, 2008) Chequen el dato, amiguitos.

2008-05-11T01:08:00.003-05:00

Veinte razones para unirte/o crear el club de fans de Pep (yo)

Platico por el mensajero con mi amiga/Master Jedi Liss (en otro post hablarè de ella, les va a caer muy chèvere. Los changos son fans de ella). Por una frase que no postearè por temor a que la comercialicen y hagan mal uso de ella, aunque es muy simple, ja, saliò el comentario de ella:

jajajajaja sí bueno, y yo tengo esquizofrenia.
sí, pero no tienes aún un club de fans

A lo que su servilleta, sagazmente contestò:

no ,pero pronto lo tendrè
quieres unirte?

Ella, sabiamente, replicò:

dame 20 razones

Yo, en un arrebato de inspiraciòn, memoria y haciendo uso de artilugios de palabras, comencè:

1. soy cool
2. soy tu padawan, como maestra jedi es un acto gentil (de nuevo, explicarè màs tarde esta relaciòn)
Primera, pero totalmente vàlida, intervenciòn de ella
20 razones incontrovertibles
3. nada de lo que digo es controvertible
4. me gusta el jazz y la salsa colombiana , pero no dejan de gustarme las rolitas de daft punk
5. me freì el cerebro de niño viendo repeticiones de cosas que ustedes, niños màs grandes, ya se habìan soplado y habìan superado
6. tambièn soy fan de don gato
Segunda y màs agradable intervenciòn de ella:
niños más grandes (smiley de sonrisa condescendiente)
quizá sólo me quede con la 2
continúa
7. me encanta el nùmero siete, pero no me traumo cabalìsticamente buscàndole todo lo que pueda ser siete, solamente lo dejo ser (nacì en el ochenta y siete, hubo un crack bursàtil)
8. Me gustan las pelìculas de zombis, demasiado, el gore es uno de mis gèneros favoritos y , tener pelìculas de zombis es, sin discusiòn, muy cool. (sì presto mis pelìculas, no todas)
9. tengo casi seiscientas pelìculas (menos de cien originales) pero todas ellas buenas/raras/difìciles de encontrar/joyitas del cine. (no presto todas, pero pueden verlas aquì)
Tercera intervenciòn, esta vez con un propòsito delimitado y vàlido:
ayyy necesito saber si tienes unos títulos que buscooo
10. mi compu escribe las tildes, como acento francès sin importar lo que escriba, te habìas fijado? ````
Cuarta y explicadora (y regañadora) intervenciòn
pero eso es por el idioma
sí mehe fijado
y es uso incorrecto del español
11. durante como 3 años mis libros favoritos, (Tenìa como siete) eran los de Dònde està Wally, por lo que aprendì a mover mis ojos ràpido en pàginas
12. No soy antiyanqui, porque no odio a nadie, pero me desagradan muchìsimo, de muerte, las pràcticas neoliberalistas que se comen al mundo. De ahì que no coma nunca en Mc Donalds, Burger King, KFC, etc (ademàs, su comida, es horrible)
Quinta y adorable intervenciòn:
el 11 me encanta
también lo tomaré
jajajajjaaj eres antiyanqui hippie
13. Tengo tres saxofones, uno alto marca jùpiter que es taiwanès y no muy bueno, pero en èl aprendì y lo quiero muchìsimo. Uno italiano, contralto, tambièn, cuya marca nadie conoce y nadie sabe de dònde saliò, ni los que me lo vendieron, pero suena excelente, y un barìtono que no tiene marca porque en ese entonces no le ponìan marca a los saxofones, eran como Artefactos rarìsimos, pero es muy
Sexta intervenciòn que parte en dos el punto 13, pero muy ùtil:
lee un libro que se llama fast food de eric schlosser, así tendrás referencias bibliográficas para justificar tu postura, además de datos estadísticos
grande, viejo y es del año 1900, y suena muy bien despuès de que gastè màs de loque costò comprarlo en restaurarlo
(gracias, lo leerè, en serio, casi diario discuto con alguien sobre el "POr què no te gusta entrar ahì, àndale payaso, nada màs unas papas")
Sèptima, y un poco corajuda intervenciòn (porque no presto mis saxofones, aunque no tenga interès en que se los preste)
ay si, tengo 3 saxofones....
son como 600 páginas que te explican todo el proceso de explotación en la cadena productiva
(Yo, emocionado)
yeah, me convenciste
yo casi no voy, pero porque su comida es mala.... por qué gastar en esa comida si es mala? si fuera buena, no me importaría
14. Este punto entrò ahorit (sic), no estaba en la lista antigua y de siempre de "Por què unirte al club de fans de pep, pero entrò debido a tu comentario, No odio presumir, porque casi no lo hago, no sè còmo, pero esos tres saxofones los comprè, sin excepciòn, a pagos, durante màs de seis meses cada uno y , por ñoño que suene , con becas de la secundaria, prepa y universidad
15. Soy muy simpàtico
Octava y risueña intervenciòn, ademàs de acusadora:
jajajajajaja ok, acepto el 14 porque no odias presumir
el 15 suena a mi, es plagio
15.1 En medios donde me encuentro a mis anchas soy muy bromista y me gusta atacar verbal y chitosamente a la gente, soy bocòn, porque hago bromas de quien no conozco. Pero asì como abro la boca, sè y me gusta que cualquiera pueda bromear de `mi, dado que yo me meto siempre donde no me llaman
16. mi capacidad inventiva, por lo menos con letras, no conoce lìmites (no por ahora, y no estoy en drogas) (sì , se oyò presumido, remìtase al punto catorce)
Novena y rìgida intervenciòn: (o el principio de "la hago de jamòn")
el 15 y 16 no son suficientes para que yo me una a tu club de fans
si no los tuvieras, ni siquiera te hablaría regularmente
(Yo, replicando la jamoniza)
aùn no termina
un manifiesto te convence por su masa holìstica, no por sus cachitos
Ella, siguiendo con el jamòn.
y sólo por eso no puedo ir expresando mis opiniones parciales?
17. quiero terminar (sè que el CIDE se reirà de mì en cuanto entre) este año mi libro de cuentos, de realismo màgico.
Ella, sin superar aùn ese "hacimiento de jamòn"
no me censures
18. Discùlpame, tienes razòn, detesto la censura, sì soy medio jipi. En la prepa y universidad iba a manis , a las que les veìa sentido, objetivo, razòn y no violencia, porque me gusta la libertad. Fui a Las Margaritas, en Chiapas, cuando existìan los caracoles zapatistas porque creìa que en verdad habìa una guerra desequilibradìsima y me daba pena que vinieran extranjeros a ayudar a quienes estàn tan cerca de nosotros. No soy un revoltoso, pero entendì muchas cosas de la vida
19. Dentro de mi bocaflojez no tengo problemas para decirle a mi Master Jedi que me gusta la foto donde su boca aparece dibujando una lìnea casi recta y se ve màs que bien, en vez de un hidrante de metro que veo muchìsimas veces, por muy emergencìstico que estè su entorno ahora (ademàs, nòtesen los neologismos instantàneos, deberìa ponerlos en otro punto, pero soy modesto, punto 14)
20. Creo firmemente en la vibra. Positiva y negativa/rara. como mùsico, (jipi) siento cuando llego a un lugar que discutieron ,que estàn còmodos, felices, en confianza, a punto de pelear, mintiendo , callàndose algo. Creo que la vibra que uno avienta la avienta al cielo y tarde o temprano cae con nuestra voz o con la de alguien màs. Pero no soy un jipi sin sentido que piensa que en la ganja està el destino del universo. No ,creo que la buena vibra es cuando algo te importa lo suficiente como para hacer lo correcto para todos, incluso si todos piensan que eres un rìgido enojòn regañòn testarudo perfeccionista y no un fumador alivianado amigo de todo el mundo.

(Ja)

Ven? què esperan, youtuberos del mundo, unìos!

Vibra, a todos. Plàtanos.

2008-04-13T02:06:00.002-05:00

Sìn Tìtulo

Como el miligramo libre de toda prudencia
asì el instante mismo de lo inerte a la fuerza
la oscuridad infinita hecha añicos en luz
y el silencio crudo adornado con un siseo brillante

eres la ambivalencia concreta e indecisa, siempre ajena
como la caprichosa forma del humo gris garabateando el aire
y yo, curioso de colores y destellos miràndote una y otra vez
quizàs en esa dosis merecìamos tener uno del otro su cada cual

hoy no hay luz, ni carne, ni fuego fatuo para tu ritual
en el que nos frotàbamos como en momentos ancestrales en la fricciòn
de la chispa del deseo y la voràgine de recuerdos que se atropellan inconclusos

si me preguntas què fue de lo que alguna vez prendimos, no sè
busquemos cenizas o agujeros o tormentas o esqueletos
fòsforo sepia, tù y yo, queridita mìa, cual cerillos que nunca supimos apagar.

2008-02-28T00:25:00.001-06:00

Memories come and flow far away
memories yet to vanish in the water we didn't drink
but still I'm sure we will get closer someday
miss your eyes and mouth the way they blink.

Estudio, changos en proceso de entrar a la máquina hace maestros. Vibra.

2008-02-12T00:25:00.000-06:00

Chorro que no les escribimos los simios y yo. Lo siento, pero pronto les explico, con alegría, espero, el porqué de este nuevo abandono. Simplemente, consume un poco. Por mientras dejo la letra de una de mis bandas favoritas, de mis canciones favoritas, de mis blueses favoritos. Ojalá les entre tan nostálgica como a miguelito. Vibras. chau

Adiós partí
Real de Catorce

Adiós partí
y me llevé entre otras cosas
una pizca de tu magia, un pan
y una prenda con tu aroma...

El autobús dejó
nuestra ciudad llorona,
y me inundaron los recuerdos
entregándome a la noche
como un cuervo que se va a morir.

No es justo hablar de esta forma,
pero me duele la sombra.
Un tonto dijo: ¿por qué
riegas las rosas marchitas?

Quizá no deba contarte,
pues es quitarme la ropa
para enseñarte una herida que tú,
que tú ocultas a solas...

Adiós, mi bien,
dejé debajo de la tarde
mis deseos aún calientes
vibras de la buena suerte
y una carta con mi nombre
firmada fuego y sangre,
y mi fe en el amor.

2007-11-25T22:41:00.000-06:00

Ahí te van cinco!

En 1959, la época donde el Jazz se veía como una locomotora que pronto pasaría implacable desde Nueva Orleans hasta San Francisco, de La Habana a Nueva York, salió a la venta un disco que contenía una de las piezas más conocidas, características y asombrosamente pegajocomplejimágicachéveres que la historia de la música ha conocido. "Time Out" se llamaba el disco y, precisamente todo gira en torno al tiempo. Dave Brubeck y su cuarteto se encargaron de concentrar en un elepé la intensidad de todo lo que el Jazz verdaderamente puede significar: improvisación.

La gente suele catalogar al Jazz como un estilo flojo, endeble, pocas veces entendibles. En el momento en el que la armonía transgrede el clasicismo, o cuando las orejas escuchan algo a lo que no están acostumbradas, el cerebro, casi por instinto ordena al individuo a decir "Eso está raro, es como Jazz, ¿no?" (Claro que eso no es una generalidad. Hay quienes escuchan música aún más compleja).

De cualquier modo, la particularidad de esta canción es, como decía en un principio, el tiempo. Tiempo para mezclar el Jazz con el Guaguancó y hacer Afro Cuban Jazz, o Mambo Instrumental, tiempo para improvisar, y para reinventar la música. Paul Desmond, saxofonero del cuarteto fue el genio que dio luz a esta pieza tan cabrona (sí, cabrona). Sonada hasta el hartazgo, pero siempre genial, aunque no fue la primera en estructurarse en 5/4 y no en 4/4, o 3/4, o 2/3, o cualquiera de las métricas comunes, fue la más natural y explosiva. Denle a su compu una dosis chiquita de blanco y negro, porque así sabían mejor las transmisiones de telera.

Los dejo con mi Take Five, ustedes también tomen cinco.

P.D. Pongan atención en ese solo de batería, tzzzz.
P.D.2. Abrazos del chango soul
P.D.3 No hay P.D.3

2007-11-20T20:42:00.000-06:00

Cómo detesto las quincenas : 16 nov. 2007

Mitades inconclusas de periodos lunares dibujados imprecisos
caminante me dices como si no fuese yo el diluvio de otrora
me despido de sonrisa y de mueca, porque la vibra así lo quiso
dejo un sepulcro infame, un solo intenso, sin prisas ni demoras.

Confiado en encontrar cadencias más melódicas parto sin rumbo
cargado de brújulas y amuletos y rones de piratas de mundo
tomo el timón de mi galera mercante que recoge las velas del corazón
yo te vendo dos cuartetos, dos tercetos de esos fuertes del cajón.

Recostado en la banqueta, vagabundo miro una estrella nueva
ataviada por pares de ojos, fuego fatuo cielo carne
le llamo de a ratos y a veces la invito a mi cueva

No me pienses, ni me busques, ni te tardes, ni te ablandes
que la segunda o tercera ley de Newton acompañe nuestra fricción
a toda acción corresponda una reacción inversa que termine la función.

Lo sé, oh Dios, lo sé, prometo postear para la próxima todo menos un soneto (y menos un soneto ardilla). Es solo que, TESIS. No se destruye, no implota.

Y cuando despertó, la tesis todavía estaba ahí. ( Qué chafa, lo sé, ódienme, escríbanme e insúltenme)

Jaja, ríanse, aunque sea de mí. Échenle galleta al año, se fue de volón, ¿no?
Abrazos bohemios del simio comedor de gusanos de mezcal.

2007-11-15T02:16:00.000-06:00

Soneto despedida y descompuesto (y desprovisto)
Publicado solo por unas horas en un hi5 cuyo nombre me está prohibido revelar. Al fin y al cabo, ya no está ahí, porque está aquí. Difícilmente posteo mis sonetos, porque considero que son muy malos, y porque solo conservan parcialmente la estructura de un soneto. En fin, el gorila poeta hoy se despertó de ánimos de recitar.

Ni te culpo de tu siempre
ni me embriago con mi luego
ni me ensucio con el polvo de los chismes más furtivos

Pídeme cualquier cosa, menos palabras dulces
porque mis días con la partida se llenaron de cruces
de jardines sin kiosko y hoteles sin luces

Lo que pasa es que cerillos y cigarros no se llevan
lo que pasa es que bebidas y milagros no se encuentran
lo que pasa es que te quise tres años, luego qué importa
lo que pasa es que en cinco años girabas el big bang de mi esqueleto
lo que pasa es que eras el ciclo lunar de las mareas más infames de mi puerto.

Fuiste mi cinco de enero, mi once de mayo, mis cinco cuartos, mis cañas de jazz.

Adiós, partí.

Como un rencor taciturno, como una marea violentísima, vorágine de recuerdos inconclusos. Hoy amanece en luna nueva. Y, EXTRAÑAmente, me encanta la voz con que me canta sin cuerdas vocales esta luna de noviembre. Te extraño, porque me da la gana. Qué extraño.

2007-11-05T13:32:00.000-06:00

Cosas absolutamente minúsculas (o no tanto) que te hacen abrir la boca.

Que te roben en un asalto de película chafa mexicana no uno, ni dos, sino tres celulares y, con los nudillos dolientes, caminar por Tlatelolco incomunicado y con algo de coraje pero lleno de una libertad dulzona, de ser irrastreable, de no existir para los satélites ni las compañías de teléfonos, ni para nadie.
Que una maraña de cabellos rizados y un puñado de dulces y risas te convierta en el poseedor absoluto del gruv en todo San Ángel (en todo el mundo, yo creo).
Que una banda de séis integrantes utilice como veinte micrófonos (Sin contar los de la batería) y se de el lujo de tocar con máscaras de luchador y atuendos afro, la salsita más rica que la ciudad ha escuchado en años.
Que, después de perder los tres teléfonos de un costo imperialista relativamente alto, en lo único que pueda pensar para lamentarme de ello son las notas de cuentos que perdí y, más aún, los mensajes cortos que me mandaste, querida, desde la primera vez que, siendo todo y siendo nada, comenzamos a matarnos a letras. Y todavía tengo ganas de sonreír y notar que Tonatiuh amaneció con más galleta hoy. A huevo con este día.

Abrazos con pulgas, plátanos dominicos para todos. Vibra. chau

2007-10-21T22:49:00.000-05:00

Hey, wait a minute, what the hell?

Qué chafa es!, ¿no? todos esos embrollos de adultos caguengues y ociosos de torcer y retorcer lo que debía ser tan sencillo. Qué pasa cuando tienes sed. Nada, simplemente vas y tomas agua, o acudes, si estás en la calle, al establecimiento de abarrotes más cercano y le pides a la buena mujer que atiende que te venda una botella de agua. ¿Le haces la charla antes? ¿Te pones a pensar si le caíste bien, si habrás usado el tono correcto, si estará de humor para venderte el agua, si serás muy insistente al pedírsela, si tuvo un buen día, si se la vendería con la misma facilidad y amabilidad a cualquier otro monigote? Puedes. Pero en realidad no lo haces, porque no es necesario. Porque tu necesidad es natural y satisfacerla es igual de natural. Aclarar un poco tu garganta y dices " Buen día, ¿me da un agua de a litro?" Acto seguido, te sonríe, o tal vez no, te da el agua, le pagas, te la tomas y ya.

Si todo eso es cierto, por qué coño enamorarse es tan complicado, si resulta ser una necesidad, aunque más espiritual y reconfortante, como la de beber agua. Por qué no puede uno pararse frente a la otra persona y decirle "Mira, la cosa está así, me gustas un chorro y creo que traes la vibra (y el gruv) que ando buscando. Qué te parece si nos tomamos un helado (o un jaibol) y acabamos de convencernos de que vamos a hacer algo bien chévere juntos. ¿Te late?"

Ah no. No señor! uno tiene que tener en cuenta que la otra persona puede hacerse la interesante, puede sentirse sofocada con nuestra búsqueda, uno no puede hacerla sentir tan bien, ni decirle lo que uno en verdad está pensando, ni ser completamente franco. Resumiendo, uno no tiene que decir la neta. Uno tiene que mentir para ser lo suficientemente cool y suertudo para que, un buen día, las cosas comiencen a marchar.

Conclusión: Miente y te irá mucho mejor en ese extrañísimo juego de adultos tan adictivo que dicen que es el amor. Bah! para mí el amor es un plato de cereal, un cuento para dormir y cuarenta minutos de jazz. Te echo de menos, St.

2007-10-15T09:58:00.000-05:00

Entre changos y zombis te veas

Como varios de ustedes, cercanos amiguitos, saben (los que no lo saben, sépanse no tan cercanos y hagan algo para acercarse!) a los macacos y su servilleta nos deleita (nos fascina, nos enajena, en realidad es una adicción incurable y poco recomendable) el cine Gore, el género negro y más aún, el cine de zombis (claro que estos géneros o sus temáticas se entrelazan en muchas películas). Es por ello que, para no sentirnos tan culpables viendo muñones, moronga y braains! (o tan enfermos), los simios y yo decidimos hacerles ciertas recomendaciones, como servicio a la comunidad. He de mencionar que estamos elaborando un manual de cómo ser un buen zombi, o cómo evitar hacerte un zombi. Por lo pronto les dejo una recomendación, una de mis películas favoritas of all times. No quise comenzar estas recomendaciones con algo solemne y súper gore, porque no se me dio la gana. Les dejo algo que es considerado, dentro del Gore, como Splatstick. (en otro post explico más el splatstick).

Peter Jackson es conocidérrimo por su trilogía de The Lord Of The Rings, pero antes de tener tanto presupuesto, gustaba de otro tipo de cine. (aunque aún es posible notar rasgos de este cine en la trilogía). No se las voy a hacer larga con la biografía de Jackson, habrá ya tiempo para recomendar más cosas de este monigote (cosas chidas, de veritas)

Inauguramos las recos con Braindead , conocida en este país platanero como "Tu mamá se comió a mi perro" (En realidad los españoles le pusieron ese título y lo trajimos tal cual. A mi me gusta, pero Braindead es más preciso). Todo comienza con un monstruillo y acaba con un monstruillo de dimensiones obscenas. Madre sobreprotectora, hijo pazguatón, enamorado de una jovencita española y su pastor alemán, una infección locochona, voilá! suficiente para hacer un festín de tripas!. No les digo más, véanla. Si dejan de hablarme después de verla, qué poca panza y sentido del humor. No les digo mucho de la trama, porque , vamos , es Gore, la trama es el Gore. Dirigida por Peter Jackson, Nueva Zelanda, fotografía de Murray Milne, música de Peter Dasent, guión de Stephen Sinclair, Frances Walsh y el propio Jackson. Actúan Timothy Balme y Diana Peñalver. Una joyita, i mean it.

Búsquenla, si no la hallan se las presto, abrazos changuiles. Paz, vibra . chau

Y para quienes ya la vieron : Zingaya!!!!!

2007-10-11T00:57:00.000-05:00

"...Argos, le grité, Argos.

Entonces, con mansa admiración, como si descubriera una cosa perdida y olvidada hace mucho tiempo, Argos balbuceó estas palabras: Argos, perro de Ulises. Y después, también sin mirarme: Este perro tirado en el estiércol.

Fácilmente aceptamos la realidad, acaso porque intuimos que nada es real. Le pregunté qué sabía de la Odisea. La práctica del griego le era penosa: tuve que repetir la pregunta.

Muy poco, dijo. Menos que el rapsoda más pobre. Ya habrán pasado mil cien años desde que la inventé."

"El inmortal", en El Aleph. JORGE Luis Borges. (Carajo, Borges era un chingón)

Incluso si no contestas el teléfono, casi podría jurar que sentiste la misma palpitación en el diafragma, que se sube hasta el cerebro y piensas ¡Caray, en serio que me gusta!.

2007-10-05T21:20:00.000-05:00

Te pareces tanto a un sueño que, ni con el champiñón más verde y más potente, se me habría ocurrido inventar. Como si te conociera de hace varias fotos sepia y apenas sé escribir tu nombre. Como los dulces que se acaban primero en la tienda.

2007-10-02T12:38:00.001-05:00

Corro, y cuando corro respiro y casi siempre pienso.

Hoy se levantó el día lejano. Fui a correr, como casi todos los días, siguiendo los preceptos y enseñanzas del Doc Neón. Amaneció nubladón, pero, cuando comienzas a correr a las siete de la mañana, por lo menos en este horario, puedes ver, como a los veinte minutos, cómo va aclarando poco a poco. El Sol se asoma por encima de las gradas del campo de fut del Plan Sexenal y, aunque está nublado, se ven algunas partes doraditas, otras amarillas, rojizas y nubes densas casi púrpuras. Entonces ves los árboles, escuchas en tus audífonos a Tiersen (y luego llegas a tu casa inspirado por él y haces una rolita pensando en las nubes y en alguien que te pone en la vibra adecuada) y piensas: "La vida está de huevos"

Ahí luego les muestro la rolita. Abrazos pulgosos. Chau

2007-09-28T22:34:00.000-05:00

Cosas derrotistas que, aunque tristes, saben chido.

Perdimos, nuestros hombres se retiran malheridos,
atacaron cuando estábamos dormidos
no hubo nada que pudiéramos hacer.

Vencidos, nos lamemos las heridas en trincheras
bombardeadas por el odio y la miseria
nuestra única reserva es el rencor

Y nadie escucha, nadie escucha este lamento desde el fondo
de la fosa en que quedamos unos pocos
nadie escucha. (Fragmento de "Perdimos" de Satélite Kingston, buena rola)

"Perdí, pero perdí con tanto estilo, que podría jurar que gané" (Su servilleta y el chango fanfarrón de la pandilla.

Vibra positiva. Un abrazo changuil y pulgoso.

2007-09-27T21:01:00.000-05:00

Suicidio Inducido (Escrito y pensado en el cuadro de texto de comments de Ellie)

Busque usted, Elizabeth, una roca grande, cuyo diámetro sea menor a 1.25 metros (porque la piedra, lógicamente, es circular)

2. Busque un pozo, profundo, de preferencia seco, cuyo hueco sea mínimo de un diámetro de 1.27 metros.

3. Tome la roca y átese a ella con fuerza; mucho cuidado, si se zafa puede ser peligroso.

4. Alce la roca con todas sus fuerzas y, cuidadosamente, arrójela dentro del pozo (si realizó bien los pasos 1,2, y 3, la roca tendrá una caída libre y limpia.

5. Descuide, la estaré esperando abajo

2007-04-30T09:44:00.000-05:00

Hay cosas peores que las metanfetaminas

Resulta, mis amiguitos, que desde que los macacos y su servilleta descubrimos el interné, nos dimos cuenta de que había cosas mucho peores que un churro de mota verde del Panamá Septentrional (Este es mi blog, y en mi blog hay mota verde Panameña y también hay Panamá septentrional). Así pues, enlistando brevemente las cosas adictivas de la red de redes, los simios dictan lo que sigue:

El youtube ::: Que si no encuentras cosas en el Broadcast yourself. Puedes pasar horas y horas viendo conciertos, fragmentos de películas o series, música música música y sobre todo, un chorro de gente nueva con una cámara e imaginación.
El mercadolibre.com ::: A un amigo de un chango lo vetaron ya dos veces de un sitio así, jo. Pero tengo un amigo, que no voy a revelar su nombre (Alan, de la Floridita, sí, tu). Cuya adicción por los instrumentos musicales en subastas es increíble.
El Myspace o los hi5. Nunca había experimentado tanta satisfacción por el número creciente de "Friends" que tal vez jamás te ponen comments, pero los tienes en tu lista grande y gorda.

Y haciendo honor a la lista, además de agradeciendo una vez más la influencia positiva y funketona del Doc Neón en este su seguro Sub, les dejo este videito que no es por nada pero está prendidísima la rola. Martin Solveig :::: Jealousy!

Auch!! , Buena vibra

2007-04-28T22:34:00.000-05:00

Estaba este camino, y el confuso.

Ya ando posteando más seguido, como pueden ver. Y no debiera hacerlo, pero lo haré. Recalcaré que, aunque nadie lea los posts, escribir con mayor frecuencia me cuesta mucho trabajo en estos días por las siguientes razones:

El penúltimo semestre es todo menos tranquilo; proyectos, tareas, ensayos ñoños, la TESIS. La tesis, vaya, la tesis, mm, la tesis. No se crea, no se destruye, no me sobrepasa, no me queda chica, no me abruma, no empieza ni termina, solo se mengambrea.
El mes pasado, no tienen por qué saberlo, pero los changos y yo tuvimos una de cambios y de cierre de ciclos personales, tristones, musicales. Me despido del ska con los mejores recuerdos, me recibe el funk con ánimo fiestero, abierto a experimentar como siempre he querido: Fusión!.
No he podido leer más que historia económica, tratados comerciales, ni una novelita, ni ensayos, ni un librito de cuentos, ni un hai ku. Ya mencioné la tesis?

Abrazos amiguitos , buena vibra. Un saludo muy orangutesco y afectuoso.

2007-04-16T22:33:00.000-05:00

Qué pasó chiquitines.

Su servilleta está más que gustoso porque hoy se acabaron los parciales. El miércoles hay un examen de francés todavía, pero confiamos en que el chango políglota se rife. Ayer vi en la tele, en Latinoamérica Salvaje, en Animal Planet, un programa de la selva Amazónica y, aparte de que está perrísima y tiene cosas chidísimas, tiene al mono cara blanca!!!! Prometo buscar una foto de aquel monito y mostrárselas. Es chidísimo, tiene un intestino como de gorila, porque lo necesita pa digerir las semillas y frutitas amazónicas, en su mayoría muy venenosas para un organismo cualquiera.

En fin , ando en ese momento en que me maravillo de todo. Y me gusta. A huevo con este día!

Buena vibra

2007-04-13T10:50:00.000-05:00

Ño que ño?

Hola hola chiquitines; cómo la ven? tres posts seguidos, uno por día. Estamos los changos y yo que reventamos (...cada vez que de frente nos miramos tun tun tun). Ya reviviendo el blog en serio, aunque nadie nos lea por ahora, la vibra los traerá y verán chorros de posts que nunca leyeron.

Pero para que no piensen que posteo diario pero puras tonterías (tienen razón), esta vez le variamos a las tonterías pa recomendar un blog que hasta hace poquito no tenía idea de su existencia.

Y muy aparte de que sea mi carnal, y que nos haya hecho paros chidos a los changos y a miguelito, el Doc Neón es la onda en cuanto a reseñas de música, y de maratones metropolitanos. Pero ahora juntó los artículos y reseñas de toquines que ha publicado en lugares chipocludos en un blogcito muy ameno.

Reconocemos, con un chingo de orgullo, que el post que está ahorita, que mereció lugar en la reva del primer aniversario de la Indie Rocks, el artículo del Pete acerca de la música, es pa quitarse el sombrero y, simplemente decir... A huevo!

Totalmente recomendable , La Noche Navegable

2007-04-12T23:25:00.000-05:00

Una vez más hago mención a mi amiguita Gaby Var, por haber, queriendo o no, dado el girito a esta bitácora para poner lo que usualmente se pone en las bitácoras; cosas cotidianas del autor.

Como que los changos y yo nos habíamos clavado en que si no publicábamos cuento o crónica, mejor no posteábamos nada. Lo cierto es que últimamente me llegó a la vida (si es que el término "vida" no es muy largo o ambiguo) una etapa Relax, muy de tranquilidad, de positivismo, mucho más cargada de buena vibra que antes, más pacheca (sin yerba) y más changuil que nunca. Es por eso que me he vuelto de mente más abierta, o relajada, o jipiosona, y me está gustando. A huevo con este post!

2007-04-11T13:43:00.000-05:00

Después de varias centurias sin postear, les ofrezco una burlona disculpa. Los changos y demás primates y su servilleta sufrieron una no muy larga Semana Santa y se encuentran en reposo.

Naaaa, para qué engañarlos, es esta maldita tesis agridulce que no me deja ni agarrar el sax cinco minutos y tocar un blues pequeñón. Ah no, tengo que buscar y buscar más fuentes para la tesis. Me gusta el tema, de hecho me encanta, pero después de noventa resúmenes de fuentes bibliográficas eso del dominio económico histórico quisieras enterrárselo a alguien en la oreja.

Después de este arranque de cólera en contra de requisitos de titulación, agradezco a mi amiguita Gaby Var (Apoco no suena chido el Var?) por haberme traído, sin intención, de vuelta a la senda del bien de postear seguido. Los changos y yo le dedicamos un churro y le enviamos un abrazo.

La mejor de las vibras para todos ustedes. chau

2007-02-27T11:21:00.000-06:00

Cuento Brevísimo

Cuatrocientos ochenta y dos mil trescientos diecisiete elefantes se columpiaban sobre la tela de una araña. Segundos después, la telaraña por fin cedió. Los que iban a llamar a otro elefante no pudieron ni siquiera gritar.

2007-02-19T10:50:00.000-06:00

Quiubo quiubo amiguitos, ya ando por acá de vuelta. Este semestre sí hay tarea, pero como para poner a todos los changos en friega en una maquinita de escribir, en una de esas y me sale un Macbeth, jojojo.

Este es un meme que me pasó el buen Fernando, y que siento feo no contestarlo. Ahí les van cinco cosas que no sabían de su servilleta:

1. Antes, hace como cuatro o cinco años, tocaba con una banda de Ska más conocida, que en su tiempo fue conocidísima, de la cual aprendí mucho, cosas buenas, experiencias rudas, pero pues todo pa´bien. Se llama La Matatena, y todavía son buenos cuates.

2. Me gusta un chorro el cine Gore; el terror también, pero el Gore es mi favorito. De hecho mi primo y yo fundamos una mini sociedad que mueve cosas gore: GoreCorp. Terror, surrealismo y sesos. Quizá piensen que estoy enfermo; no estoy enfermo, estoy muy enfermo!

3. Tuve una etapa en mi prepa donde me latía a morir el punk; no me sacaban de los Ramones, Sex Pistols, THe cLASH, Los Misfits, NOFX, Rancid, Bad Religion, , Milencolin, Less Than Jake, Dos minutos, A77aque. Tiempo después, como con dos decibeles menos de percepción en mis orejas, pasó la fiebre y me diversifiqué de nuevo.

4. Soy fan de Joaquín Sabina; es mi master (este punto no es discutible ni neogciable), tengo toditos sus discos, lo fui a ver apenas que vino. Aunque también me late Fito Paez, pero no tanto. Soy súper jazzero y swingero , es lo que más me mueve, aunque James Brown y Tower of Power son una de mis influencias de estilo más grandes en interpretación.

5. Pude comprar mi primer saxofón después de casi un año de aprender a tocar e ir a practicar diaro con el de la escuela de música. Lo compré con mi beca de la secundaria, que era muy poca , claro, por eso tardé tanto. Es un taiwanés, de marca muy principiante y me lo endieron un poco caro dado el uso, pero lo conservo y lo quiero un chingo!

Paso este meme, a mmm, chaz, no sé , ya muchos lo hicieron ,al buen MAME, ojalá lo haga

2007-01-20T23:46:00.000-06:00

Sé que lo he prometido millones de veces, y posiblemente no me crean esta vez, pero PROMETO NO ABANDONAR EL BLOG A SU BENDITA SUERTE! Gracias a todos los que lo visitan de vez en cuando. Para todos ustedes, los changos vuelven de vacaciones más locotrones que nunca. Abrazos, buena vibra pa todos en este nuevo añejo. Salut!

Mi primo el nano

El domingucho pasado cayó a mi cantón mi primo el nano. El güey se pasó tres añejos recorriendo la sudamérica y nos contó cómo le fue. “No seas güey Yoni. Chale, apenas empiezas a hablar y lueguito lueguito se te sale lo menso, no se dice la Sudamérica, nomás se dice Sudamérica” Me dice un chango todo sabiondo y le contesto “Oh bueno me entendieron ¿no? Pinches macacos alzados, si cuando fuman ni se fijan en pequeñeces”. Ya pues, total que el nano anduvo de vago por todos aquellos bulevares; empezó en Chiapas, ahí en el meritito Sancris y así se fue caminando hasta l´Argentina. “No seas mamón Yoni, ora sí te la volaste carnal. Mira que una cosa es que fumes y veas pitufos y caballos negros y otra cosa es que el nano ese se haya ido a pata de aquí hasta hasta allá. Tu te has de meter chochos pinche atascado; esos sí son vicios que destruyen carnal; mejor préndete un gallo y deja de decir esas madres” Me regaña un chango como si fuera mi jefecita y luego luego le digo ”Oooh qué mico este, nomás uno les quiere contar algo y ¡sobres! Se la hacen de jamón. Pero por andar de revoltosos qué creen, nanai que prendo un gallo, ora se soplan la aventura del nano”. “Nel, sóplate esta pinche Yoni” “Bájele chango o si no orita mismo me lo reviento”. Neta que aunque parezca increíble, chango de poca fe, mi primo se fue hace cuatro años a puro patín. Se dormía en la carretera y en los pueblitos que encontraba. Comía y todo, pero no mucho; me contó que cuando llegó al Salvador ya las andaba dando y pus nomás la bachita que traía en la mochila le ayudó. Pero cuando pisó Panamá ¡no mames!

“No mames qué no mames qué”
Nooo mames, de veras que no mames
“¡Oh bueno qué güey!, ¿nos vas a decir en Panamá qué o ya de plano se te olvidó?”

No pus según el Nano de ahí a la Patagonia se fue en chinga sin descanso. “Ah cabrón, ¿pus qué le dieron allá Yoni?” me preguntó un mono todo intrigado. “Pus lo que le dieron, mi querido mono, fue un paquetote de varios kilos de mois, pero de allá. Una yerba medio rara, que según mi primo huele bien distinto. Pero se puso un viajesote el güey que ni con hongos, me cai”.

“Ay sí, muy chida la mota esa ¿no? Y por qué no te trajo aunque sea un churrito el pinche farolón ese. Si estuviera tan buena te hubiera dado un restito pa´ ponernos igual. A mí se me hace que se lo agarraron por ahí los maras pa´ darle y el nano del pinche susto que le dieron se peló”

“Nel nel nel changos, por qué creen que les ando contando todo esto” les dije, “acá está la mera mera; nomás que se ve como muy oscura.”

Y luego luego los changos pachecotes “presta presta Yoni, ya no pierdas tiempo y quémala” Y yo que soy más responsable que ellos que les digo “nel, pero esa cosa es potente, mejor nomás un churrito chiquito pa´ todos y ya vemos qué tal pega” Pero pues ya sabrán que los changos son un chingo y cuando se trata de fumar no se resisten y entre todos prepararon un purote que aunque hubiera sido de mota normal nos hubiera puesto bien lejos. Pero pus ya estaba prendido y le dimos todos el toque. Y la cosa no iba mal, quemaba un poquito la garganta, se subía a la cabeza y lo único distinto es que dejaba un sabor como acidito en la boca, como si fuera limón o algo así.
Pero como a los diez minutos empezó la de a de veras. Un chango, botado de la risa empezó a dar vueltas alrededor de otro y le gritaba “Che maricón, así te ves bien, chango puñal” Y se reía como loco. Pensamos que era parte del pasón y que chance y no había comido bien. Tons, pus pa´ reirnos todos le preguntamos qué le causaba tanta gracia y contestó “¿pus qué no lo ven?” señalando al chango al que rodeaba “se puso todo rosita; desde las orejas hasta la cola, ¿aquióra te pintaste carnal? Tons me le quedé viendo todo raro porque pus si pensé que había quedado mal de la mota pero cuando volteé a ver al otro chango, al que señalaba, por Bob Marlei que me escucha en Jamaica que era todo rosita. No un rosita muy jotón, pero sí desde la choya hasta la cola. Y nos dio un chorro de risa un rato, incluso él se andaba riendo del color de su panza, pero el pedo no acabó ahí. A los diez minutos otro chango se había pintado de rosa; y los dos tenían ese olorcito a limón de la mota, como si se hubieran tallado con maestro limpio. Tons se hizo una fiesta y quemamos más mota panameña y luego a los cinco minutos otro chango se puso rosadón, y luego otro y otro más. Desde los chiquitos que aparecieron hace poco hasta los más rucones, con todo y barba. Traía yo a mi banda, sentados en el sillón, todos rositas. Y si de por sí son chistosotes cafecitos como son siempre, de multitud y en rosa estaban cabrones.

“No mames Yoni, apaga esa madre orita mismo” dijo un chango asustado rascándose la cabeza, “porque el sillón se está poniendo rosa güey” Y sí, a huevo, poquito a poquito se iba coloreando de rosa el mugre sillón. Apagamos en chinga la bacha de allá, pero era demasiado tarde. En cinco minutos la alfombra, la mesita donde preparamos los churros, toda rosa. Tons pus aunque seas muy pacheco poquito a poquito empiezas a erizarte. Otros cinco minutos, la tele, y los monitos que estaban pasando, ROSAS. Sillas, cuadros, fotos, vasos, refri; todo rosa. Rosa el agua, changos con pulgas rosas. “No mames Yoni, ya me asusté, chance y si te prendes un gallo de los que sí conocemos de acá se revierta el efecto” Me dijo un chango esperanzado y le contestó enojado “No seas cabrón mono, ¿ves que se están yendo los colores de todos lados y nomás piensas en fumar? Mejor ayúdenme a pensar cómo paramos esto de a de veras”. Fui al baño y pus pa´ qué les hago larga la lista, el espejo rosa, clarito, pero rosa, el lavabo, la cortina del baño, los azulejos, la taza, de paso pus me senté a pensar y por si lo iban a preguntar, sí, rosa el papel y el agua y los macarrones también; neta que sí saca de pedo eso, ver rosa hasta aquellas moles. Tons salí y no pensaba nada, caminamos afuera de la jaula y las banquetas rosas, luego un carro rosa, pero creo que ese sí era normal porque lo venía manejando un joto. Pero a los dos minutos todos los carros que pasaban rosas, y las luces del semáforo rosas. Tons se hizo un requetedesmadre porque pus como no había verde ni rojo todos se pasaban viendo el rosa. Y pus uno se preocupa cuando a raíz de una fumada la pachequeada se sale de control y afectas a los que ni fumaron. Los changos desesperados corrían pa´ todos lados y conforme se colgaban de los postes y ventanas todo se coloreaba más rápido. “Yoni, háblale al nano pa que te diga cómo se apaga el rosa, en chinga” Me dijo el chango más nervioso, pero pus aunque no era mala idea el nano ya iba de camino a Europa ahora; estábamos solos, bueno solos y el rosa. Pasaban los tiras y los rucos, un güey en un caballote rosa, limpiavidrios, las putas y los niños, rosas todos los cabrones. Mejor nos recargamos en una pared pa´ no hacer más grande el desmadre y no pintarrajear más esto, pero seguía. Luego las nubes se pusieron rosas y empezó a llover. Tons pensamos que con la lluvia se iba a lavar todo y nomás no, caían gotas rosas y entonces todo se empezó a ir al carajo. Cuando el sol se puso rosa y desde arriba nomás caía una luz rosita que ponía todo en tonalidades así supimos que solo había una cosa qué hacer.

“Te lo dije Yoni, era lo que había que hacer desde un principio” me dijo el chango de hace rato. Sacamos el churro que guardamos en la alacena en caso de emergencia, ese todavía estaba verde el cabrón, y les juro que aunque tuviera basuritas y estuviera medio húmeda la yerba me la hubiera fumado con gusto. Fue un desmadre pa´ prenderla, porque pus el encendedor sacaba una pinche flamita rosa y no calentaba ni madres. Los cerillos, que tienen la cabecita roja pa´ encender de volada nomás nada, rositas. Tons los changos, como todavía traen lo primitivo en las manos, agarraron unas piedras y con chispas hasta que se prendió el pinche gallito. Le di yo, por ser el más grande y experimentado, el primer pasón y me supo tan pinche rico como si le hubiera puesto vainilla. Luego los changos le dieron el toque y conforme el humito se iba esparciendo olía cada vez menos a maestro limpio y las cosas se ponían de su color otra vez.

“Está funcionando Yoni, a huevo, deja le doy un peguesote para colorear chido por allá” dijo un chango y se csrgó de mota para repartirla por la casa. Los demás bien contentos todos pachecotes en la calle a devolverle el color y ponerle en su madre al rosa. Ahí andábamos de acá pa´llá fumando en la esquina y junto a la gente, junto a los tiras, que ni nos vieron a través de sus lentes rositas, un güey en un caballote negro, luego junto las putas rosas, y a los escuincles rosas.

Nos tardamos un buen en la azotea echándole mota a las nubes y al sol, nos acabamos toda la reserva de la casa, hasta la que planté en la jardinera. Pero pus cuando estuvimos más tranquilos regresamos al cantón y pintamos de colores la tele, la alfombra, la mesita donde preparamos los churros. Luego el sillón y por último cada chango se puso otra vez del cafecito mugrosón del que son de verdad. Ya empezaba a hacerse de noche y todo se pintaba con las sombras más oscuro, pero lleno de colores. Volteé a ver a mis changos, tan normales y piojosos como siempre y sonreí. Cerré los ojos un poquito cansado hasta que, todo erizo, me despertó de madrazo un olor a maestro limpio. En la esquina, escondiéndose pero bien grifo, un chango había prendido otra vez esa madre panameña.

2007-01-15T18:31:00.000-06:00

El mero estilacho de conquista de los changos y su servilleta. a ver qué les sale a ustedes, abrazos, buena vibra.

2006-11-21T14:09:00.000-06:00

Ahí les va la voladora (sin albur)

Cómo ven, que ni tardo ni perezoso , jaja, les posteo orita mismo el capítulo siguiente de las siempre graciosas Crónicas del Microbús, su ración de esta semana. Los changos se fueron de puente así que no aparecen en este, pero espero les guste igual. Abrazos, buena vibra, salud!

Capítulo XI
Anfetaminas molidas, tamaño ideal, o pura medicina

“La vida no vale nada, no vale nada la vida, solo muerte se respira en este basurero lleno de asfalto y máquinas. El campo era lo mejor, la vida era tranquila, todo era trabajo limpio, me dedicaba a correr, a avisar sobre emergencias, a proteger a los míos. Ahora ya no queda nada de los míos, mi padre murió en una tormenta, no tenía donde esconderse del agua implacable. Mis hermanos se fueron perdiendo en este laberinto, o se iban a otras ciudades a buscar mejor suerte. Mis amigos fueron capturados uno a uno, y yo estuve en cada una de esas cacerías, primero nos perseguían, nos arrinconaban, y después, como animales tomaban a mis compañeros por el cuello, los metían en esa máquina con ruedas y se iban rápidamente. No supe más de ellos.

Dejé a mi pareja después de que tuvo a los pequeños, era insoportable llegar a ese montón de cartones que llamamos casa, sin un trozo de carne siquiera. Y me fui, junté todo lo que tenía, robé comida suficiente del restaurante cerca de nuestra casa y la arrinconé muy bien, y un día salí y dejé una nota junto a la basura, buscaré mejor suerte y volveré con ustedes.
Y no volví y no volveré, ya no, quise mejorar las cosas, busqué empleo, como vigilante y guardián, nadie apreciaba mi trabajo.

Miraba de vez en cuando a otros en sus casas grandes, a salvo de la lluvia, con un plato de comida siempre a la puerta. Qué error tan más grande de la naturaleza, que nos permite mirar a los que estamos abajo a la gente de arriba.

Hoy no importa nada, ni que no me haya aseado en meses, y que huela a putrefacción y muerte, ni que me hayan golpeado y pateado hace un par de horas, ni que cojee y corra de todo aquel que vea. Ni que el maldito pollero me negara dos miserables huesos. La vida es difícil para todos, no solo para mí, es lo que me consuela y pienso que tarde o temprano los demás seguirán mis pasos zigzagueantes y pronunciados, para mí ya terminó todo. Este ir y venir, subir y bajar me tiene ya sin cuidado. El camino un día termina para todos, pára mí termina justo en frente de esta máquina enorme que se acerca, imponente, como el jinete del día del juicio, y voy hacia ella con la frente en alto, como lo hizo mi padre contra las gotas, y como lo hacemos todos nosotros, hasta siempre”.

Y así es como, después de ese largo pensar aquella criatura se lanzó con todas sus fuerzas, y el microbús no pudo detener su marcha, impactó a aquel perro y no se detuvo. Mientras avanza el colectivo miro hacia atrás y pienso “¿De verdad dijo todo eso el animal?, maldita medicina, ya hasta los perros hablan”.

2006-11-13T10:00:00.001-06:00

Caray, que si nos ha ido bien este año. Primero me publican un cuento en un libro y ahora, no puedo estar más contento, un ensayo mío ganó el tercer lugar en el concurso de ensayo Los Jóvenes y la Política, convocado por la revista Proceso y Editorial B. Aunque no lo publicaron en la revista, sí lo hicieron en su página de internet http://proceso.com.mx , en reporte especial, el vínculo directo es http://proceso.com.mx/revistaint.html?arv=139609&sec=3 . Espero les guste. De cualquier manera, los changos y yo les publicamos por acá el ensayo en cuestión. Gracias, por esta vibra tan positiva, salud!

De la Política Envolvente
Por José Antonio Sánchez Cetina

Imagine que está parado junto a mí; esto es solo un ejercicio de imaginación, pierda cuidado. Piense que se encuentra de pie en el pasillo de la universidad. No es necesario que invierta tiempo en dibujar mi persona o los contornos del pasillo; realmente eso no es tan importante. Lo que sí es importante son los vidrios que dan hacia la vieja avenida del Paseo de la Reforma. Acerquémonos al ventanal, si encuentra usted una banca siéntese y si lo prefiere tómese un café; el punto es que esté sentado lo más cerca del vidrio y pueda ver en toda su extensión, desde el piso cuarto, la calle en cuestión. Ahí está, y como hace un buen día podemos apreciar sus colores y la vegetación, que se ha dado muy bien por aquí. Por los carriles centrales los automóviles avanzan con relativa calma y en orden. Más próximo a nosotros, la vía lateral tiene una afluencia menor de vehículos y velocidad. Puede ver personas caminando por los largos camellones color claro, otras más que se sientan en las bancas de concreto a hablar, a esperar. Todo se ve muy bien, estoy de acuerdo con usted. Y ya que estamos metidos en el ejercicio me pregunta usted con cierta ironía “¿pero cómo se debe haber visto la avenida hace dos meses?” Entonces comenzamos con el juego de la memoria, porque, sepa usted que yo he estado aquí desde hace dos meses, incluso más, mirando en el mismo lugar donde usted está sentado lo que sucede. Ahora que lo sabe me atrevo a adentrarme más en este ejercicio y platicarle, sin la más mínima intención de levantar controversia, o elevar un discurso radical, mucho menos de conseguir adeptos para alguna corriente política, lo que en este periodo ocurrió. Simplemente le contaré, por el gusto de tenerlo sentado aquí, frente a este panorama, la percepción de un universitario desde el cuarto piso.

Resulta pues, como bien dice usted, que hace un par de meses se instalaron a lo largo de la avenida varios campamentos apoyando la inconformidad de un candidato – sí, olvidémonos de los nombres, posiciones, colores y garabatos por un momento- y le sorprendería ver la rapidez y sincronía con que se establecieron. Entonces se creó una suerte de caos exacerbado en la ciudad. Caos por el bloqueo vehicular, por los puntos de trabajo cercano, por el turismo, por las opiniones, marchas y por la cantidad y calidad de encuentros culturales que se dieron cita en plena avenida apoyando el movimiento y aprovechando el espacio entonces abierto. Por supuesto que asistí a algunos; ahora que usted lo pregunta, no fui el único que asistió a mirar más de cerca y disfrutar de la cultura en las calles. Recuerdo las funciones de cine extranjero en las tardes (y por extranjero me refiero a todo menos norteamericano), los conciertos y lecturas en voz alta, que se poblaban de asistentes y curiosos. Las quejas, reclamos y sonidos de bocinas de autos se mezclaban con acordes, diálogos en diferentes idiomas y poemas de Benedetti. Más que un caos, yo me referiría a él como un movimiento bien organizado que en las noches se convertía en una suerte de carnaval de cultura en las calles; lleno de música, de algarabía y sobre todo, de protesta.

No es mi intención dibujarle una impronta cultural y nada más, pues estaría completamente equivocado. Ciertamente las calles se aprovecharon como foros culturales bien definidos, pero la resistencia, y lo que implicaba estar ahí de pie manifestando su inconformidad, su presencia activa, era sin duda lo que podía sentirse cuando se caminaba a través de las tiendas de campaña. Yo pude verlo bien, desde sus inicios hasta el día en que murió; desde este cuarto piso y desde el lugar más cercano al escenario de alguna de las expresiones artísticas. Puedo decirle ahora que no fui el único que se percató de todo esto.
La juventud: esa masa informe llena de música insoportable y ausente de todo menos de sí misma, como suelen describirla, es en cierto punto desinteresada y ausente de muchas cosas. Mire usted que, así como me ve, o como me imagina, si es que lo ha hecho, formo parte de esta masa y, aunque no comparto algunas de sus actitudes, me alegra ser parte de este grupo. De este modo se puede vivir y comprobar si aquello de la ausencia es verdad o no, y si lo es, el grado de la misma. Entonces en este ejercicio puedo decirle que, pese a cualquier pensamiento y pronóstico, los jóvenes, o por lo menos los que están a mi alcance, estuvieron presentes en el proceso político – si es que podemos llamarlo así – de hace un puñado de meses.

Fui testigo, no de la inmersión de la juventud en la política y sus revuelos, sino del asedio de la política misma a los estudiantes universitarios. Me refiero a un asedio pacífico, por supuesto, pero no solo ideológico, o mediático, sino físico. De un día para otro amanecimos con un campamento impresionante frente a la escuela. Cuando meses antes yo intentase entablar una conversación con tintes ligeramente políticos y fuese ignorado por todo el mundo; el tiempo mismo les devolvió el desinterés multiplicado por mil en forma de la manifestación explícita de la resistencia. A donde quiera que voltearas, caminaras a donde lo hicieses, había protesta. Política para entrar a clases, para salir de ellas, para ir a la tienda o a fumar un cigarro, política para tomar un café o para asistir al examen. Y si no política, por lo menos la realidad del juego de poder manifestándose en todas partes.

A partir de ese momento no solo fueron bombardeos en los medios llenos de mensajes proselitistas. No fueron solo campañas sucias que uno podía detener con solo apagar el televisor. No eran anuncios espectaculares, ni videos, no eran panfletos ni discursos impresos. Lo que vivimos fue, literalmente, el acercamiento más palpable de lo que ahora se convertirá en historia. Nadie preguntó a los jóvenes si querían verse inmiscuidos en dicho proceso; y justamente creo que fue lo mejor de todo esto.

Si hubiese sido una opción más para elegir, hubiésemos elegido un NO, en mayúsculas. Crecí con la generación de la negativa, de la pereza absoluta por la información. La de las noticias resumidas y masticadas, tergiversadas y tendenciosas hasta el absurdo por televisión. La generación del internet y de correos electrónicos, de teléfonos móviles y conciertos impensables. Esta gente, que puede decidir desde el color de su ropa hasta su identidad virtual, en un intento más por evitar el contacto con un tema que seguramente le hubiese causado fatiga, fácilmente habría rechazado la oferta de ser testigo y parte de la historia moderna del país. Generación evasiva, no más.
Así fue como, sin un aviso, sin una carta o solicitud, fuimos testigos de la resistencia más simbólica de los últimos años. Tan breve como una guerrilla, como un dolor de muelas, como una siesta; un asedio de cultura, de información, de política, de gente que pensaba más de lo que suele pensar la televisión. Los jóvenes fueron parte, aunque fuese muy pequeña – si quiere así pensarlo- del movimiento que se esfumó. No me pregunté ahora de los resultados del mismo, o su conveniencia. Acompáñeme simplemente a una de esas jardineras allá abajo, a dejar una flor, usted elija el color, en agradecimiento a la avenida que, por una vez en la historia, rodeó a la juventud con conciencia

2006-10-25T13:40:00.000-05:00

Las Siempre fieles Crónicas del Microbús!!!

Pa´todos aquellos que extrañaban terriblemente a los changos, y en respuesta a la lluvia de correos electrónicos exigiendo su ración de micos, ahí les va este capitulín bastante cotorro, a mi me divierte cada que lo leo (sí, yo lo escribí y lo leo varias veces y sí, me río de mis cuentos, ¿¿y??). Los changos agradecen sus correos, sus felicitaciones y les mandan un abrazo y la vibra más positiva y verde.

Capítulo X
Un mundo raro

Hoy viajo sólo con mi cochina conciencia. Todos mis cuates andan en la chamba, en sus jaulas o en la escuela. Yo estoy aquí, después de terminarme un gallito con un bonche de hambre y acalorado con todos los changos en el micro. No hay nada qué hacer; en la calle el tráfico está medio ponk: arriba el pinche solesote no deja de reírse viéndonos sudar como cochinos y los changos están brincoteando pa´ cá y pa´ llá, buscando una sombrita. De repente empieza a sonar una musiquita en la pesera: era un teléfono. Y es que desde hace poquito se puso muy de gruvy que todo el mundo traiga celulares, ¿no?, y la neta debe haber uno que otro que lo traiga nomás por farol, ni que les hablaran a todos, pinches fresas, de esos que no conocen a nadie y nadie tiene su teléfono; de esos que le ponen alarma para que suene en la calle y todos piensen que es un poquito social el monigote ese.

Total, que un ruco adelante saca su celuléfono, con lucecita como de antrucho y todo. Esos teléfonos nuevos que ya cuando te llaman en lugar de un “Riiiiiiing!!” suena un concierto onplog con todo y aplausos. El ruco contesta y todo el mundo de chismoso –me incluyo en éste mundo- escuchando lo que decía.
Después de unos veinte segundos un chango en la cabeza se cae de su ramita y se empieza a reír como pinche loco pacheco.

-Ora tú, ¿qué te pasa?- le pregunto
-Pus así como lo viste hace rato colgado escondiéndose del calor, ora está ahí tirado botado de la risa- respondió otro chango contagiado por su risa
-¡Pus qué te da tanta risa!-le dije
-Pos imagínate mi Yoni, ¿qué loco sería que en vez de tener celulares fueran cuetes, bombas pues, no? Y que la musiquita fuera el detonador. Estaría bieeeen lo-co-chón.

“Che chango loco”, pensé, pero luego me entró curiosidad su idea. Chéquense, orita vamos en la pesera, todos bien tranquilitos a Chapultepunk y de repente suena esa madre y Buuum!, todos a la goma. O en un baño, entra un güey a disipar sus dudas, todo apurado y suena su aparatito y ¡mocos!, adiós baño con todo y macarrones. Claro que habría de bombas a bombas ¿no? Así como las marcas y el tamaño de los telefonéfonos. Unas bombas chiquititas que caben en cualquier rinconcito del pantalón. Bombas grandotas como radios que volarían una manzana enterita. Explosivos de esos que cuando te vibra algo en la cintura sabes que ya te cargó el payaso. En la calle, caminas junto a una chavita que se nota que le compran todo y trae su bombita colgada en el cuello, toda de colores y con su correita muy nais; empieza a sonar la nueva rola de Britni Spirs y cuando dice “guib mi beibi guan mor taim” ¡huevos!, vuela la chavita por los aires y tú sales volando todo embarrado de mole. Yo creo por eso en los bancos no puedes usar celular, pensaron eso antes que el chango y se protegen. Pinches changos, me cae que son más listos que pachecos. Si no, estás en la fila cobrando el chequecito de un bisne que te salió bien chido, y cuando la cajera te hace esa sonrisita de “ya me cansé, pero pues pásale indio, a ver tú qué quieres”, suena el teléfono de un güey que lleva más varo y ¡madres!, vuela el banco con todo y tu lana.

Imagínense, metro balderas, como las dos de la tarde – ustedes saben, vacío como las iglesias- tan apretujados que las sardinas con todo y lata se reirían de nosotros, suenan dos teléfonos al mismo tiempo, ni tiempo te da de saltar por la ventana aunque te rompas mil huesos. Chango loco, no cabe duda que el calor atonta a la gente, y a los simios, ya me voy a bajar. Miro de nuevo al ruco, termina de hablar y guarda su bomba en la bolsa.

Otra vez suena una de esas cosas, éste es un timbre sencillo, como de puerta, lo escucho muy cerca, miro alrededor y nadie se mueve, como si no fuera de alguien el ruido ese. Yo si aprieto, qué tal si es una bomba de a devis, no la hagas Suena más fuerte, luego una risa, tons aprieto la boca y me tapo las orejas con miedo mientras miro a un chango sacando su celuléfono.

2006-10-23T10:40:00.000-05:00

Qué les cuento: el buen Fernando, dueño y señor del Umbral Monótono , me encargó este meme musical, que lo he leído de varios y me parece bastante divertido. Como era de esperarse, los changos y yo elegimos para este meme a la siempre Honorabilísima banda predilecta, aunque hoy desaparecida, de su servilleta: Save Ferris!!!!

¿Eres hombre o mujer?:

Superspy

Descríbete:

Nobody but me

¿Qué sienten las personas cerca de ti?:

The World is new

¿Cómo te sientes?:

Under 21

¿Cómo describiría su actual relación sentimental?:

Goodbye

Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente:

Come on Eileen (Sí, es cover, y?)

¿Dónde quisieras estar ahora?:

Spam! (jaja)

¿Cómo eres respecto al amor?:

Everything I want to be

¿Cómo es tu vida?:

Little differences

¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?:

Support your Local Ska Band

Escribe una cita o frase famosa:

When I am down and I am blue, all I have to do, is close my eyes and think of you,, And the wolrd is new

Ahora despídete:

Goodbye, I never wanna see you again, goodbye, I don´t wanna be your friend, so long.

Quien quiera que guste tomar este meme, avíseme, jeje, pa visitarlo

2006-10-01T22:41:00.000-05:00

Antes de que las letras se conviertan en arañas.

Feliz como para bailar todo el mes con los changos

Fíjense mis hermanitos que estamos, los changos y yo, que no cabemos de alegría. El libro que ven arriba es una antología de Edgar Omar Avilés, gran amigo nuestro, que vio nacer a los changos. Resulta que reunió cuentos de un bonche de integrantes del taller de cuento del maestro Alberto Chimal, quien también es un amigo entrañable y también estuvo en el nacimiento changuil. Tons pa no hacérselas largas entre los 25 cuentos que se publican en este libro del Instituto Mexiquense de Cultura, se encuentra el cuento CAJA, escrito ni más ni menos que por su servilleta. La semana pasada lo presenaron en la SOGEM y se epsera que por estos días puedan ustedes encontrarlo en las librerías Porrúa. Pronto les publico el cuento por acá, pero sería mucho mejor si lo compran y lo leen. Estará a un precio bastante accesible, y juro por Fidel que los otros 24 cuentos son muy buenos. Lo leo y no lo creo, mi primer cuento publicado, perdonen las lagrimitas, los changos y yo juramos que no son de tristeza. Abrazos, salud!

2006-09-18T10:37:00.000-05:00

Sí , si , lo sé ,tiene meses que no entro al blog, el pobre estaba ya moribundo. Pero no! Fíjense que se siente re bonito ver que en el Chatter box aparecían todavía mensajes pa que siguiera posteando los cuentos, eso justamente fue lo que me animó a seguir dándole. Lo que pasa es que la escuela y al banda me cerraron el tiempo pal internet, pero prometo trabajarle en las noches pa subirles cuento cada que pueda. Gracias por sus visitas, les dejo un capítulo, no changuil, pero igual de sabrosón, buena vibra!

Capítulo IX
Vidrio y Dinero

Ayer granizó; cayeron pedazos de hielo como si fueran raspados. Sin embargo, un sol implacable dispara a diestra y siniestra sus rayos sobre esta ciudad hecha de nada. El colectivo, fabricado en su totalidad en lámina verde intensifica el calor y hace del transporte una cámara de vapor humano. De repente, todo me empieza a dar vueltas, siento más y más calor. Luego un sudor helado baja por la nuca y se va hasta la mitad de la espalda. Pinche horno de pesera, como si no fuera suficiente con el tráfico. Parpadeo y cuando abro los ojos no puedo ver nada; me inunda la cabeza una marea de miedo, en una ciudad como esta cerrar los ojos un minuto puede ser la diferencia entre tener cartera o perderla. No me queda más que aferrarme a mi mochila, meter mi mano en la bolsa y actuar lo más normal posible, por si las moscas.

Pasan los minutos y yo sigo sin poder ver; comienzo a desesperarme y una parte de mi hace un intento inútil por tranquilizarme pensando en otras cosas: recordando el nombre de la medicina que me dio el doctor y cada cuándo me la tengo que tomar, pero es inútil.

Un movimiento ágil del microbús, que por mi amplia experiencia en los viajes juzgo que es un rebase, provoca que mi cabeza salga disparada contra el asiento frente a mí. Una señora, deduzco ahora por su timbre de voz, se asusta y me reclama por tan desagradable contacto. Parpadeo frenéticamente y al fin empiezo a ver figuras grises rodeadas por una niebla espesa. Giro mi cabeza hacia fuera de la pesera: ahora veo una canica gigante y luminosa, me deslumbra y bajo la mirada: puedo ver de nuevo. Pido perdón a la dama esquivando certeros golpes con su bolso. Sigo pidiendo perdón y los bolsazos disminuyen de intensidad hasta que se calma y por fin acepta mi disculpa.

Ya no veo al hombre del sombrero.

Cuando veía sombras estaba parado junto al chofer, no pude verle la cara, pero recuerdo perfectamente el sombrero amplio y negro. No se pudo haber bajado; el microbús no se detuvo ni un momento. Tampoco pudo haber saltado: hace falta tener valor y un cuerpo completamente de hule para saltar de un camión como este a una velocidad considerable en el tercer carril de Mariano Escobedo y salir ileso.

Pero ya no está, y afortunadamente la señora del bolso se asustó un poco más al verme como alucinando en el pasillo del microbús donde no había nada. Así que mi apariencia de “chamaco grosero y drogadicto”, palabras de la señora, me salvó de la furia de su bolsa.

Debe ser la medicina: esas pastillas rositas para calmar el dolor de la pierna. Después de lo del poste, la visita al doctor y el coctel de siete píldoras cada cuatro horas todo es muy extraño: ojos rojos, sueño, cansancio. Pero esto de la ceguera temporal es nuevo. Alucinaciones no, estoy seguro de que en ese hueco había un hombre. ¿Un fantasma?, en el día, en México y en un microbús, creo que no. Ya se fueron todos, La Llorona y las momias de Guanajuato, así como los vampiros y las brujas ya no residen en México. Digo ya no, pues hace tiempo el Santo se encargó hábilmente de darle su merecido a cuanta criatura extraña se presentara.

Nadie más parece haberlo visto, y suficiente mala reputación ya tengo en este móvil como para preguntar a alguien si vio lo mismo que yo.

La señora ya se calmó por completo y saca de una bolsa de plástico una torre de Tupperware. Dentro de cada cuadrito hay trocitos de melón, galletas María, lechuga de color amarillo marchito y dos salchichas bien fritas.

-La comida del campeón- dice el niño sentado junto a mí y se echa a reír.

Lo miré y sonreí con él. Después miré de nuevo la torre de recipientes; “Suerte que no me golpeó con esa bolsa” digo en voz baja al niño. Los dos reímos de nuevo. Siento un poco de confianza y me atrevo a preguntarle al pequeño:

-¿Viste hace un momento al hombre junto al chofer?
- No, solo vi a la señora golpeando tu cabeza- Ríe de nuevo y no para de hacerlo por un buen rato-

Ahora su risa aguda me incomoda un poco, me molesta estar sentado, me molesta la señora, detesto este microbús, me fastidia el calor y las vueltas y otra vez no puedo ver nada, ¡carajo!. Trato de actuar normal de nuevo; el niño no se da cuenta de mi pérdida de la vista, trato de calmarme. Parpadeo rápidamente y esta vez la vista vuelve más rápido, ¡Ahí está!

-¿Lo ves?- le pregunto esperanzado al pequeño.
-¿a quién?
- Al hombre, el de sombrero negro
- No veo a nadie con sombrero.
-Este ya está alucinando otra vez- dice la señora con un tono peligroso. Levanto mi mano por si la señora tiene energía suficiente para pegarme de nuevo. No sucede así. Recupero mi vista y ella se me sonríe, no entiendo por qué. Busca algo en su bolsa y me lo da. Me dice algo con voz amable, que de todos modos no entiendo no entiendo y después vuelve a sonreír. “Mejor me bajo antes de que pase otra cosa” pienso, me levanto y me acerco a la puerta.

- En la esquina, por favor- le digo con voz alta al chofer mientras me quedo mirándolo, porque justo junto a él vi al del sombrero. Mantengo mi vista en él intentando explicar la aparición, pero nada. Me quedo confundido.
- Órale mono, qué me ves, no me digas que eres desos que batea pa´l otro lado, de los que les gusta que les empujen los frijoles, ándele, yá bájese antes de que lo baje yo mero

Doy un brinco fuera del microbús. Ya en el suelo pienso en lo que dijo el chofer y como un reflejo levanto la mano y le arrojo una manzana que no se qué hacía en mi mano. El proyectil hace reventar en mil pedacitos una ventana del móvil. Todavía no tengo idea de por qué vi al hombre del sombrero, pero bateando de ningún lado, mejor lanzando al microbús y mejor camino a casa.

2006-06-30T19:14:00.000-05:00

Lo se lo se lo se lo sé y lo siento. No he posteado desde hace un buen, ni he subido podcast. Pero la escuela estuvo pesada, de a devis. Pero pa que no se aburran, les dejo un capítulo de los changos, que andan emocionados por este nuevo capítulo. disfrútenlo, buena vibra.

Capítulo Ocho; La guerra Invisible

Hallábame viajando en microbús en compañía de mi cuate Malcom –tan raro y tan negrito como su nombre- y si existe una palabra que sobrepase el aburrimiento yo creo que la diría ahorita, pero no me la sé. Un güey todo loco hasta adelante se alucinaba no sé que cosa junto al chofer; el chamaco chillón que iba a su lado se reía de él con esas risitas tan agudas que te dan ganas de callarlos a zapes. En una parada de emergencia del micro, el loco salió volando pa´delante y le pegó a una ñora, ella se volteó y le dio unos bolsazos, pero ese guey iba en su viaje y parece que ni le dolió, el chavito siguió riéndose y los changos se despertaron más tempra que de costumbre Me cae que son un buen de macacos.

Una fila de viejitos sentados del lado derecho cabeceaba de un lado pa´l otro. “Ches rucos, pegan el sueño bien cabrón”, pensé y un chango me respondió bostezando “Siii güey, mejor préndete un gallo pa´ no dormirnos”. Pero era muy de mañana todavía y mejor no lo pelé. Tons le dije al Malcom:

¿No crees que deberían poner tele en el micro?, pa´ no aburrirnos.

Si no ponen timbre guey, ¿no quieres que pongan cable?

No se pase de lumbre si no quiere que le aplique la voladora ¿eh?, yo nomás decía, qué tal si sí.

Ya ya ya, cálmate, hablando de voladoras y de la telera, ¿viste en las nius lo del cuate que mataron en el centro?

Simón, lo del pleito de ambulantes¿no?

Ese mero, ¿pero ambulantes? Nanai

Tons, ¿qué eran?

Pus eran dilers

Ah, ¿y eso qué es?

Pus dilers güey, pinche Yoni me cai que estás re mal.

Pus háblame en español y sí te entiendo güey. “Yo sí le entendí che ignorante, te digo si te prendes un gallito, así, chiquito, nomás pa´ alivianar la mañana” Dijo un chango todo desesperado, pero neta que yo soy decente y tan temprano no prendo pasto. Tons el Malcom me respondió.

Oh cabrón, uno que trata de meterte la cultura gringa a la cabezota y tu que ni sabes

Ya ya, qué es eso

Pus yerberos, o polveros, narcos pues

Cha, ¿tú que sabes negrito?

Pus yo vivo en el centro

Ah neta, ¿y no viste nada?

Pus cómo no, si fue a dos cuadras de mi jaula

Órale negro, pus en qué parte del center vives

¿ves que está el zócalo?

Simón

Y ves que atrás está una callesota?

Simón, 16 de septiembre, ¿no?

Ésa, bueno, ésa no es

Oh, ¿no te digo moreno?

Ya, deja te explico. Llegas al centro y preguntas por Santo Domingo

Donde venden diplomas y hojitas pa´que pases la prepa ¿no?, ahí trabaja mi hermana la Moni

Ahí mero, ahí trabajo yo tambor. Te metes en el segundo edificio, preguntas por…

Bueno bueno ya sé dónde es, luego me dices, mejor cuéntame cómo estuvo eso del muertito

Pus yo pasé cuando estaba lo más punk, pero por lo que me contaron...

Volteé a ver a la gente de la micro y en vez de ir cabeceando tochos andaban con la oreja bien afilada escuchando al negrito. Nomás el güey loco ese iba peleándose con la ruca de las bolsas. De ahí en fuera, hasta los changos dejaron de molestar tantito mientras hablaba el Malcom.

-El Chaparro es uno de los más pantera en lo que se refiere a poder allá adentro, y pues a un güey ambulante que no halló lugar se le ocurrió plantarse en el garach del chaparro y uno de sus monigotes tenía que sacar una nave, el ambulante no quiso moverse y que se arma la campal.

Órale, ¿y tú qué viste?

Pus cuando yo pasé vi al chaparro sacando su telefonito, de esos coreanos todos chidos que se marcan solos, habló con alguien y a los cinco minutos, si no es que antes, porque yo me lancé por unos tacos de chuleta a la vuelta para ver la campal, llegan unos monos bien locos en moto con tubos y que se ajustician bien chido al ambulante.

¿Y los demás vendedores?

Pus que se lanzan al rescate y todos contra todos, menos el chaparro; ése nomás esperaba que se le acercara alguien pa´sacar el cuete y vaciárselo.

Para ese momento hasta el chofer iba oyendo y de vez en cuando veía por el espejito al negro hablando. Los changos hasta se sentaron y dejaron de brincar a lo loco como siempre, iban bien atentos al negrito.

-Entonces ya después de un rato de darse duro, llegaron los granalocos y ¡sobres!, todos contra los polis. Por la esquina salió un camioncito y empezaron a salir más y más tiras, como ratas. Cuando nadie se lo esperaba se asomó de una ventana un guarro del chaparro con un rifle bien grandote y así nomás le apuntó a alguien y…

Se escuchó un ruido en el camión, una de las ventanas del frente se empezó a cuartear y como si fuera cámara lenta se cayó en pedacitos, junto con unas monedas que de seguro fueron las que lo rompieron. El pinche loco que venía peleándose con la ruca hace rato estaba abajo riéndose del hoyote que le había hecho al micro. Pinche ciudad de locos.

“¿Y luego? Qué pasó con el güey del rifle, que le siga, que le siga”, gritaron los changos que empezaban a desesperarse. Tons ya le dije a mi cuate:

- ¿Y qué pasó Malcom?

- Pus se quebró al ambulante. En menos de que me acabara mis tacos todos se pelaron. El chaparro fue el primero, en un carro negro junto con los de las motos, luego los granalocos y al final se esparcieron por todos lados los vendedores. Llegó ya después una patrulla y un montón de mirones, una ambulancia apenas podía avanzar entre los puestos. Se llevaron el cuerpo y cuando empezaban a interrogar a todos los que andaban cerca, pus me escurrí a la tranquilidad de mi jaus.

Qué feo- dijo una señora- y en la tele no dicen nada de eso, dicen que fue pleito de ambulantes, nomás mienten.

Pus así como se los cuento, así fue- Dijo el Malcom, pero no namás pa´mi, sino como final pa´ todos los que venían en el micro.

Bueno, mi Malcom, ya les soltaste la sopa, ahora que suelten una lana, ¿no?

Neta, pónganse la del puebla.

Y como magia de brujo de Catemaco, todos se voltearon a su lugar y el chofer prendió el radio.

- Lo que sí no les conté es que en el zafarrancho ese vi un caballote güey, bien pinche grandote. Negro como él solo, pero no vi al que lo venía montando. Pero atravesó corriendo la calle, sabe qué rollos con ese cuate- Me dijo el Malcom con voz bajita

“Tu cuate está bien zafado, como el que rompió la ventana, eso del caballo qué. De seguro se lo fumó el güey, y hablando de fumadas, ya préndete uno, ¿no mi buen?” dijeron los changos y no me quedó otra que prender un gallito pa´ mi y compartirlo, como las buenas historias, con mi cuate el Malcom.

2006-06-14T18:23:00.000-05:00

Que se acabe el semeste!!!

Qué les cuento, que este fin de semestre he estado frente a la compu más que todo el año, creo. Como que ya me estoy acostumbrando a eso de la vida nocturna del messenger, quienes me hayan visto conectado a las 2 lo entenderán. Pronto saco el podcast cuatro y les subo una croniquita pa ´que se rían un rato. Gracias por sus lecturas, nomás que se acabe el semestre vuelve el alboroto changuil. Chido uan , buena vibra. Sub

2006-06-07T22:56:00.000-05:00

La Minoría en vivo, este 17 de Junio, después de un rato de no tallarle, vamos con bandas rockeras

Pa´ los que ya nos conocen, tienen razón!! tiene rato que no tocamos, pero pues andamos preparando una sorpresilla por ahí. Para los que aún no tienen el gusto auditivo de escucharnos, es una oportunidad muy chida para que se conecten con el Power de la Fusión Latina. Vamos a andar este 17 en el Savannah, dicen que se pone chido, la entrada no está costosa, está céntrico el Clubecillo. Cáiganle, se va a poner Groovy con otras bandas rockeronas. Empieza a las 7 30. La Mino siempre fusionada, nunca igualada!

Buena vibra

2006-06-04T22:04:00.000-05:00

Las Crónicas del Microbús; capítulo VII

Capítulo VII
Sombras y siluetas
José Antonio Sánchez Cetina

Miércoles, como cualquier otro; el sol fundía el asfalto de las calles y el minúsculo ventilador del microbús solo apuntaba hacia el conductor. Los autos pasaban rápidamente por Mariano Escobedo y nuestro móvil hacía lo propio; la unidad, equipada con llantas deportivas, rines cromados, spoiler y tacómetro de cuarto de milla rugía mientras los semáforos en rojo quedaban atrás.

El viento que producía la velocidad me despabiló un poco y recordé que debía bajar en un calle próxima, así que me fui alistando para el descenso. Me sostuve del pasamanos y avancé hacia la puerta. Toqué el timbre, uno de esos botones grandes, rojos, con un sonido como de programa de concursos. El conductor me miró por el retrovisor como queriéndome insultar por haber estropeado su récord; empezó a frenar. Bajé los escalones rápidamente pero, precisamente en el momento en el que tenía un pie fuera y uno dentro del bus, cuando iba a saltar el chofer reanudó la marcha. Entonces intenté bajar como lo hacen los que llevan años viajando en el estribo, cuando el microbús está en marcha. Sólo escuché que el muy imbécil me gritó “Órale morro, no seas loco, orita te bajo pasando el semáforo”. Mis esfuerzos para esquivar el golpe de la portezuela fueron inútiles, salí volando, pero no como los que brincan siempre del estribo. Mis brazos aleteaban queriendo evitar algo que era inminente. El impulso me mantuvo unos segundos en el aire, como cuando sientes que nada te puede pasar, así se ha de sentir estar marihuana; flotar, no sentir nada, ni la cabeza, solo el aire frío. Miré el Sol y las nubes; parecían de un paisaje de revista. Entonces ni siquiera pasó por mi mente el suelo, ni mis pies, ni la horrible realidad de mi cuerpo contra el piso. Pensé por un momento que caería sobre mis pies, un poco mareado, pero a salvo, quise sonreír por mi buena suerte cuando me encontré con él; en el aire, donde no se supone que debía estar. Un gigante verde y sólido, serio y rígido. Una broma de alguien que se inventa cosas en la ciudad para hacerle pasar malos ratos a los demás. Sentí algo crujir y seguramente no era el gigante. Cerré los ojos, apreté los dientes y de todos modos el choque fue igual de fuerte. Del golpe no tuve tiempo ni de decirle “aguas” o “chín, perdón”, de todos modos era innecesario. A diferencia de mi vuelo casi infinito entre el piso y el microbús, mi caida no duró ni dos segundos. Después de rebotar con él, mi cabeza fue a dar al piso, junto con mis monedas y mi buena suerte. Era un poste, me embarré contra él de tal modo que cuando mi boca lo tocó pude sentir el sabor de metal oxidado, de la publicidad de cualquier cosa que tenía pegada, de la mugre de ciudad.

El dolor no se hizo esperar, mi cabeza daba vueltas sin parar. Por alguna extraña razón olía a tierra mojada, como a campo. Sentía los brazos colgando y solo pude arrastrarme hacia la pared más cercana. El olor a campo se hizo más y más fuerte y de pronto pasó frente a mí una silueta grande; pasos fuertes, cuatro golpes, como si fuera un caballo; en plena avenida, a medio día y con este tráfico. Solo faltaba que el poste fuera un Atlante y entonces si creería que dejé mi cabeza en algún lugar en el suelo. No intenté más ponerme en pie y me desparramé en la banqueta, como teporocho. Desperté un poco después, una hora o dos, todavía estaba el sol en lo alto. Tenía hormigueos en las dos piernas, sentía la cabeza hirviendo, mis manos no respondían, ni siquiera se doblaban un poquito. Arriba, un anuncio de pastillas para el dolor, un caballo negro en la banqueta, un poste gigante de luz que se me atravesó. Lo de siempre en una ciudad llena de locos como esta; locos que nosotros inventamos para quitarnos el aburrimiento y que ahora se multiplican sin control. Debí fracturarme algún hueso con el poste, “Espero no sea el de la suerte” pensé y maldije cien veces al chofer y a su madre, aunque muy probablemente estaría para esos momentos a kilómetros de mis palabras.

Por la noche fui a parar al hospital. Creí que había sido solo un golpe, pero creo que fue un poco más serio que eso. Tenía problemas en las costillas, en los brazos, la pierna izquierda, la cabeza. Como si además de haberse puesto en medio, el poste me hubiera dado una golpiza. Me quedé ahí varios días, aguantando la comida insípida del hospital, las conversaciones de ancianos enfermos, jugando en mi cama a que mis dedos viajaban en un microbús y a la hora de bajarse se encontraban un poste y milagrosamente lo esquivaban, entonces veían un caballo oscuro y lo dejan pasar. No sé por qué a todo el mundo se le hace tan rara mi historia cuando hablo del caballo. Mi hermano me escuchaba atento hasta que mencioné ese detalle y, sonriendo, se levanto del asiento y me dijo: “No, tú si de plano estás bien zafado, mira que eso de darle besitos al poste ese es de raros, y encima pachequearte un caballo negro, ya ni la haces” Tal vez sí di un mal paso, pero lo del caballo es cierto, si no que le pregunten a mi sombra, que estuvo conmigo casi todo el tiempo. Sólo se alejó para sentarse en la banqueta y estallar en risas cuando me pegué en el poste. Todo por culpa del sueño frustrado del chofer de romper su propio récord en la avenida.

2006-05-30T23:14:00.000-05:00

Jujuy , ya era hora!

Fíjense ustedes, se acuerdan de la minificción del concurso de Alberto Chimal? el de la imagen de Rostro, que posteé por acá? Pos qué creen, que Ganó el concurso mensual en http://lashistorias.com.mx/blog , el blog de Alberto, y aunque aun no me manda mi trofeo, ando contento por eso, si quieren darle otra leida lo encontrarán abajo, y pues ahi en lashistorias podrán leer mi triunfo (qué mamón verdad? lo mismo piensan los changos)

En fin, gracias por el premio, gracias por sus clicks y sus lecturas

Un abrazo

buena vibra

Sub

2006-05-26T11:01:00.000-05:00

Tarde, pero seguro; el tercer Podcast!!

Acá andamos, subiendo el tercer podcast, muy felices los changos y yo por todas sus visitas; mil gracias. Nombré así este podcast en honor al Doc Neón, que fue la influencia y la persona que me motivó a grabar mis podcasts . Un abrazo Doc, a ver qué les parece. Dejen comments en estosa posts, o en el podomatic, pero dejen, no sean así!!

Buena vibra. , , escuchen el podcast picándole a la imagen o en http://grapho.podomatic.com

Sub

2006-05-24T11:06:00.000-05:00

¿Por qué nos causa tanta gracia la desgracia de otros?

A menudo vamos por la calle y nos toca ver al clásico chavito que iba en la dormida y ¡bolas! se mete un buen madrazo. O al ruco que va caminando a toda prisa y se tropieza con algo y ¡mocos! pa´l suelo. Y los changos y yo nos doblamos de la risa cada que algo así pasa. No somos los únicos, casi toda la gente rie casi por instinto cuando cosas así suceden, no me van a decir que no, porque ni ustedes son santos ni los changos de mentira. Tons , qué es lo que pasa? por qué nos da tanta risa la desgracia ajena? ¿Será solo porque pensamos "Ay güey, de la que me salvé yo", o "Menos mal que el ridículo no lo hice yo"? No lo sé, qué piensan ustedes?

Lo mejor de todo esto, en mi caso, es que cuando algo así me pasa a mí, es decir, cuando yo soy el que resbala y se mete un santo madrazo, me imagino la escena desde más lejos y me río en el suelo tanto como los que lo hacen a mi alrededor. Eso no me hace ni más ni menos culpable o inocente por reirme de la desgracia de los demás, pero por lo menos es un pago razonable por unas cuantas carcajadas.

Los changos y yo los dejamos con el chavito que le dio el rol a México por internet y que se ha vuelto famoso por el "Ya güey!!!!", de seguro todos han escuchado de Edgar, el gordito que se cae.

Muchos ya habrán visto el video y, honestamente, se habrán botado de risa, esta es una versión muy Karl Orff, del mismo, buena vibra!!

Video tomado de http://www.youtube.com/watch?v=IyJflC-plA0&search=edgar%20se%20cae%20al%20rio . Subido a la red por Evangelion001 , usuario YOUTUBE, graicas!.

Qué piensan ustedes? dejen sus comments!

2006-05-22T16:17:00.000-05:00

Otro ejercicio igual de entretenido: Nombres

Este es otro ejercicio propuesto por Alberto Chimal; consiste, simplemente, en crear un personaje definido por su nombre. Como el famoso Catarino Rápido, cuyas características tienen afinidad, o completa contrariedad con su nombre. Ojalá los changos fueran tan fácil de reconocer, solo por su nombre; yo escribí esto, si quieren hacer el mismo ejercicio pueden publicarlo en los comments de este post, y pues ya el que quede más chido, lo posteamos en un Spechal Pleis, buena vibra, un abrazo.

Brian Beyond

Brian Beyond era un tipo raro; digo, aparentemente era igual que todos los ornitorrincos: un poco gordo, peludo y gracioso. Gustaba del fútbol y el ajedrez. El problema de Brian era que sus ojos tenían un minuto de adelantados; es decir, ´todo lo veía más allá del presente, todo en futuro. Acostumbrado siempre a reirse de alguien que iba a caer cuando el incauto aún no tenía idea, celebrar goles en el estadio que aún no ocurrían. Pronosticar lluvias un minuto antes de que comenzaran y prevenir a todo el mundo. Parecíera que tener un Brian de amigo no era nada malo. Pero la vida tan predecible y ya hecha no tiene nada de divertido. Pronto los demás ornitorrincos comenzaron a quejarse, pues Brian se adelantaba a las bromas de sus amigos, a las proposicioens de un ornitorrinco enamorado, a las noticias de última hora. Así que la ciudad decidió, harta de vivir en la monotonía de la No Sorpresa, acabar con Brian. El punto era que quien quiera que se le pudiese acercar para eliminarlo, sería descubierto un minuto antes por Brian. Consultaron con ornitorrincos de todo el mundo; matones, guerreros, sabios. Nadie encontraba el modo de fraguar un plan que Brian no reconociera. Se intentó de todo, disfraces, engaños, distracciones, planes de muchas opciones para confundirlo, planes con finales inesperados; mientras mejor estaba hecha la estrategia más rápido la detectaba Brian.
Justo cuando la ciudad estaba a punto de ceder y olvidar todo este asunto de eliminar a Brian, apareció un ornitorrinco pastor, dedicado siempre a sus ovejas y les dijo “Yo tengo la solución; denme un hacha, no más” Todos, sorprendidos, se reían, pues el pastor no planeaba ningún engaño, ni se disfrazó, ni siquiera hizo el intento por ocultar el hacha. El pastor se acercó a Brian, tardó poco más de un minuto en caminar diez metros con un hacha hasta llegar en frente de Beyond, y de un tajo limpio por el medio, lo liquidó.
La ciudad, con sus sabios, guerreros, matones y reyes quedó sorpendida. Era increíble cómo Brian no hizo intento alguno por evitar el hacha, ni siquiera se mo vió cuando vio al pastor venir de frente. La multitud, desconcertada, felicitó aliviada al pastor y un sabio le preguntó “cómo has hecho para engañar a Brian, el que ve siempre un minuto adelante?”
-A ese ornitorrinco no lo mató el hacha, sino su miedo - respondió tranquilo el pastor- Él me miró acercándome a él un minuto antes de que yo apareciera a su vista realmente, no me importó. Lo realmente importante es que ese minuto anticipado me mirara realmente enfadado, decidido a partirlo en dos. Brian, angustiado por la muerte, por el filo del hacha y la visión tan terrible de ser cortado en dos, se quedó quieto, inmóvil, pensando en toda su vida y anticipándose a su muerte con los recuerdos de toda su vida. Cuando quiso dejar de lado el miedo y correr, un minuto había transcurrido ya.

2006-05-19T03:08:00.000-05:00

EJERCICIO DEL PROFE CHIMAL!

El blog de Alberto Chimal, frecuentemente postea ejercicios de creación en base a una imagen, de hecho son concursos y no ejercicios, o los dos al mismo tiempo; o algo entre eso. Tons en este mes subió esta imagen (por cierto cada vez sube cosas más raras). El chiste es que viendo la imagen tienes que fumarte quiénes son los personajes, cuál es la situación; una sinopsis pachequeada de todo eso. Tons su servilleta el Sub ,se fumó la siguiente historia.

Teófilo era un contador venido a menos; tuvo sus tiempos buenos mientras Biltrax, la compañía farmacéutica en la que laboraba, presentó el sustituto cien por ciento efectivo del preservativo. Ahora la compañía era vieja y lenta, como la vida de Teófilo.
Su mujer, la siempre elegante y rubia Elvira, era una dama gustosa de escaparse de la rutina, del coqueteo y juego de cama, de las sorpresas, la buena vida y la diversión espontánea. Con el tiempo, Teófilo dejó de representar todo eso en la vida de la joven rubia. Transcurridos los años, mientras el contador se vivía frente al ordenador en la oficina, Elvira hacía desfilar puñados de amantes distintos que satisficieran sus más caprichosos gustos; así, no faltaba en su cama un enano, un hombre extremadamente alto y delgado, un obeso bajito más moreno que el refresco de cola, el calvo, el greñudo hippie fortachón, el brasileño bailarín de mambo. Se dio gusto con todos los hombres que quiso, probando ideas pedófilas, fetichistas, raciales, zoofílicas, tal vez.
Fue un día como cualquier otro miércoles en que Teófilo se dio cuenta del engaño de su mujer; no lo notó antes, pues insisto, su vida marital había caído demasiado. Pero en la tarde de esa media semana vaya que descubrió los secretos de su Elvira, llegando temprano a casa, mirándola sin que ella se percatara, debajo de un moreno tan grande como un oso, rodeada por cuatro pequeños orientales desnudos, filmada por dos travestis rusos, o eslovacos, Teófilo nunca fue bueno con la gente de mundo.
Cuadrado, como contador que es, y frustrado, como contador que es, Teófilo salió de su casa y en un jardín frente a una fuente se puso a pensar. Y llámenle día nublado, o niebla de mente, pero en lo único que pudo pensar para rescatar su matrimonio no fue ni reprocharle a su mujer, ni desenmascararla, mucho menos convencerla con romanticismo al bohemio más puro. Teófilo decidió, frente a la fuente de dos hadas semidesnudas que escupían agua gris con hojas secas, que la manera más propia de recuperar a Elvira era jugando en el mismo terreno; las perversiones.
Diestro en el uso de su ordenador, pronto publicó un anuncio que, pensó , era irresistible para Elvira, decía más o menos así ; “Harta de las relaciones aburridas, tradicionales y monótonas? , Se ha cansado del trío de orientales desnudos que pierden su misterio, su pudor y su gracia después de la primera hora? No busque más, el masoquismo es para usted. Encuentros casuales, con un dolor ciento por ciento disfrutable, garantizado desde el primer latigazo. Respuesta asegurada. Rostro”
Teófilo, mejor aún, Rostro, tuvo razón. Elvira buscó anuncios de encuentros y cuando halló las líneas de la trampa cayó como mantequilla en un waffle. Dejó un mensaje en el correo electrónico que Rostro proporcionó y en menos de dos días el lugar y fecha estaban arreglados. Aquel viernes Elvira se vistió muy emocionada por la ocasión con una falda roja, contrastante con aquella blusa verde que Teófilo le obsequió en su visita a Houston.
Rostro, ataviado con un traje muy ajustado negro y un antifaz entre el zorro y el fantasma de la ópera que fue lo único que pudo encontrar para disfrazarse (Sí , entiéndanlo, es un contador), la vio vestida de aquel modo y se encendieron en él las ideas más inusuales que pudieron cruzarse por su cabeza. Se tomó el rol de Rostro masoquista muy en serio y en cuanto la tuvo cerca la ató a la silla, le vendó los ojos y le dio un par de palmaditas en las mejillas y la espalda. Elvira, dominada, se perdía en espacios múltiples de desconcierto y placer. Teófilo, por un momento, hizo todo lo que un contador no hace; pensó de otra manera, de hecho pensó de muchas otras maneras y acarició el cabello de su mujer como nunca lo había hecho, recorrió con dientes como animales la espalda y piernas de la rubia, que cada vez se retorcía en espasmos más violentos.
Extasiada, Elvira le pidió que la desatara, repitiendo “Rostro, te adoro” con tal vehemencia que Teófilo sintió coraje, por un lado, por el engaño supuesto de su esposa, y por otro alivio, porque el engaño era con él mismo. Le preguntó si había estado con alguien más, ella lo aceptó sin disimulo, pero alegó que jamás había sentido algo como eso que le hacía sentir Rostro. La rubia le exigió que la desatara para continuar con su encuentro de manera más cercana.
Rostro, o Teófilo, un poco nublado por la temperatura de las circunstancias, dominado por ese masoquismo tan atrayente, no supo si confesar y quitarse el disfraz y descubrirse como el aburrido contador, o seguir con esa trampa que incluso a él le parecía delirante. Entonces….
Julio, el maestro albañil de la obra ubicada en Antonio Caso número 320 que viaja en la línea dos del metro, detiene su lectura del libro vaquero “edición metrópoli hot encuentros”, al darse cuenta de que trae puesto un antifaz que no se decide entre el zorro y el fantasma de la ópera. Se mirá en el reflejo del vidrio ventanilla del metro y no le incomoda su imagen con antifaz, y continúa leyendo su libro pequeño.

Qué les pareció, ¿si se fumaron otra cosa muy distinta a la mía, escríbanla en los comments de este post, siempre es divertido!!! Buena vibra. Gracias, profe CHimal.

2006-05-15T11:59:00.000-05:00

Capítulo VI

Qué tal mis hermanitos nopaleros, les latió el podcast 2? por lo menos lo han descargado? porque he recibido poquitos poquitos comments. Parece que ni visitan este cuchitril. Por lo pronto, les agradezco sus visitas (si es que las hacen) y les dejo un capítulo más de las crónicas, el sexto, regresan los changos. Estaban medio aburridos y decidieron saltar al blog, Atásquense.

nOTA: Les cambié , por cierto, la rolita de la semana, muy deep funk, buena vibra!

Capítulo XI
Todo lo miro

Resulta que hace como tres días, en una de esas veces en que mi amá se levantó más eriza que de costumbre me dio una repasada oficial del vago. Que porque no hago nada, que porque mis compas son puros “muchachitos sin futuro”, que porque dejé la prepa, que porque siempre ando hablando solo y remata con que mis hermanas trabajan honradamente pa´ traer centavos a mi jaus.

Total que pa´ no hacerla más larga me levanté decidido del comedor y le dije: “Amá, por el honor y la gloria, hoy me voy a chambiar con mi hermana Moni”. Mi hermanita siempre ha sido muy luchona y tiene razón mi jefa; se fleta en el trabajo sin repelar tochos los días.

Trabaja en el área administrativa, de manera independiente. “Ay ay ay no mames no mames”, me grita un chango que se va levantando. “Oh, pus así dice ella, yo qué voy a saber, mugroso chango alegón”: Eso sí, nunca le han gustado los horarios de oficina ni nada de esas cosas.

Por eso moni le tiró pa´ fuera. Tiene un puestecito acá cerca, en Santo Domingo, hace invitaciones y diplomas de un buen de escuelas. Así como me ven, sin terminar el bacho, soy Licenciado en Finanzas, en Comunicación y tengo como tres maestrías en puras escuelas de esas fregonas allá en la Francia. Pero su fuerte no es ese, ella trabaja co-ordina-damen-te “Uuuuy, ya salió el sabiondo, nomás se sabe dos palabras domingueras y anda de lucidito; mejor ya préndete un gallito ¿no mai?” Me dijo el mismo chango que es remolón como él solo. “Oh, ya le dije que se calme chango, que cuando hablo de la Moni los churros pueden esperar un ratito.”

Tons, ¿en qué iba? Ah, ya, trabaja pues pa´ los contadores y monigotes así. Su rollo es este; cuando a los güeyes estos no les cuadran las cuentas o se quieren embolsar un billelle de más le compran a mi hermanita una factura de chocolate, de alguna empresa de cualquier parte. Luego yo les invento nombres farolones pa´ sus facturas, una vez hice una fábrica de botes “Botellas Prototipo México SA”, aunque no sé ni qué carajo es SA, se ven chidos los nombres que acaban así. “No seas güey, es el tipo de sociedad mercantil; Sociedad Anónima, pinche ic-norante” Me dice el chango este y ora si le meto un zape. “¡Órale! Si nomás te lo dije pa´ sacarte de la duda, pero mejor ya saacaaa” Che chango, bueno, nomás porque sí le sabe a eso de las empresas estas. Un gallito chiquito, nomás pa´ entrar en calor……. Chh…ido, ay güey, quema tantito…. Ahí ta, seguimos.

Tons ese día tenía una de sus entreguitas en una oficina grandota en la Torre Mayor, esa que está en Reforma. Ya que te paras debajo de esa cosa ves que sí le cuelga pa´rriba. ¿Apoco no están bien locos todos, pa´ qué hacerlas tan altas? como si chambeara mejor el que está hasta arribota. Ni que atrasito de las nubes hubiera feria.

Total que llegamos y pues Moni sí llevaba buenas garritas y toda la cosa, y pus ya la conocían. Pero los pinches tiras de la entrada se pusieron bien punks conmigo. “Adónde adónde joven”. La Moni les echó un chorote de que era su asistente pero pus no se la tragaron y me pidieron la del ife, cartilla, pasaporte, hasta boleto de metro y ¡chale! Ni que la gente anduviera cargando esas cosas. “Sí güey, te les hubieras puesto al tiro” dice un chango muy sacalepunta. “Ajá, che chango hablador, como si todos ustedes me hicieran el paro a la hora de los cocolazos, mejor cállense y no digan tonterías”.

Lo único que mi hermanita consiguió fue que me dejaran sentarme en la entrada mientras ella hacía su bisne. La vi subir sonriéndome en un elevadorzote que se movía como madre. Y pus ya me hice güey un rato ahí ajuera. Me compré una coquita y prendí un churrito de chocolate, como ahorita, “¡eso es todo papá!”, dice un chango todo pacheco y se da vueltas despacito pa´ disfrutar el viaje. …..phhhh. Ahí está, un golpe….c-h-i-d-o. Ahhh, ya. Tons con el humo del gallito se despertó un chango que casi siempre anda jetonsísimo y me dice “Qué húboles Johny, hace rato que no te paseabas por estos bulevares” Y no sé si era por el pasto que ya estaba muy seco o conté un buen de macacos más de los que habían antes. Se multiplican bien cabrón, yo no sé cómo caben en mi cabezota. Cada que prendo un churrín aparecen más.

Pasado un ratón, la coca se acabó, el gallo se consumió y mi hermana al fin salió. “Ya estuvo” me dijo al mismo tiempo que contaba su lana y se la guardaba en la bolsa. “Como chofer oficial me toca un treintón, ¿no moni?” Le dije muy serio y nomás se empezó a reír y me dice la muy chacal “No hombre, si esto es lo que saco de mi chamba, me gano la vida honestamente, tu nomás te veniste a pachequear”.

“No mames no mames no mames, lo que tu te metas no es su pedo, y acá como que muy honesto lo que hace tu carnalita la neta no” Me dijo un chango al oído bien enojado. Y pus agarré valor y le digo a mi hermana “No manches, si eso es honesto pus yo también voy a hacer mis jugadas Moni”. “Pus hazlas”, y que le digo “pus las voy a hacer y cuando me forre de lana no te voy a dar ni un pinche pepino”. La moni solo se rió y dijo “Ajá ajá”.

Ora me dejó pensando, se rió como si no fuera capaz de hacer algo chido, como si nomás ella tuviera coco, y pus la neta lo que no sabe es que tengo una banda de changos que me van a hacer el paro pa´ planear algo chido y sacar, de una vez por todas una buena feria. Mientras las ideas empiezan a salir, me prendo un churro con los changos, que se pasean y dan de vueltas despacito pa´ disfrutar el paisaje de reforma.

2006-05-11T00:01:00.000-05:00

Cómo ven, ahí les va el segundo!!!

Así es , para todos los que preguntaron cuándo iba a salir el segundo podcast, aquí lo tienen. A los que bajaron y escucharon el primero, mil graias, a los que comentaron , mpues más. Sé que me había tardado en postear, y el podcast 2 está un poco largo, pero vale la pena bajárselo, lo prometo. Chido, buena vibra, como siempre, el sitio es http://grapho.podomatic.com . Gracias por sus visitas, está mejor este nuevo podcast, hablo más, digo más sandeces. Diviértanse

Un abrazo mío y de los micos. (Por cierto, añadí la Rola de la Semana, en la barrita de la derecha, hay una barra clara de reproducción, pónganle play, es una rola de Desmond Dekker, uno de los padres del Ska y Reggae, favorito de los changos, chido)

2006-04-30T21:22:00.000-05:00

Además del post de abajo, donde les pongo la dirección del podcast, hoy los changos andan especialmente de buenas y quisieron dejarles un capítulo más de las CDM (Crónicas del Microbús). Al lado están las pasadas, ojalá las disfruten tanto como yo, y reciba comentarios, güenos o malos, no importa. Lo importante es leer y empaparse de actitudes changuiles. Buena vibra a todos !!!

Capítulo V
Un día gris

Despierto con el zumbido de un helicóptero sobrevolando la colonia. Aún adormilado, distingo que estoy en el microbús y voy hacia la escuela: estamos en Carrillo Puerto, cerca de casa. Las noticias matutinas señalan un barrio cercano a nosotros, pero no alcanzo a escuchar qué es lo que sucedió.

El chofer escucha atento los hechos al momento en que reafirma los resultados futbolísticos de ayer. La ventana del bus está fría, las calles están vacías y no hay problemas para avanzar, hasta ahora. Hay veces, creo yo, en que todo el mundo está aburrido y nos creamos días como este, sin vida, monótonos. Pienso que el lunes se inventó exclusivamente para ser un día sin vida; es como el puente del domingo al martes.

Estamos por llegar a México Tacuba y el sonido de las sirenas es más y más fuerte. La gente afuera corre de un lado a otro, las patrullas se amontonan y tapan la calle, algunos mirones en las esquinas detienen su paso para darse cuenta de lo que sucede. Me molesta tanto eso; meter las narices en la desgracia de otros. Al fin y al cabo lo que a ellos les pase fue creado por ellos mismos y sólo ellos pueden admirar, sufrir, temblar o reír ante su creación. Pero no conformes con el derecho de crearnos cosas, nos gusta asomarnos a las de los demás para consolarnos un poco.

El microbús se acerca un poco y puedo ver claramente la imagen. Todo se congela, como de la orilla de un lienzo que mostraba una calle, una turba incontrolable de vendedores se apodera de la escena. Personas armadas con tubos, con botellas. Del otro lado de la imagen, una mancha mucho más pequeña de uniformados, todos equipados con casco. Ahora todo se sale del lienzo y se mueve; los puestos se quedan solos, los vendedores avanzan furiosos, la policía intenta detenerlos, tubos vuelan por aquí y por allá. Se escuchan gritos, cristales rompiéndose, cuerpos cayendo, cuerpos peleando. De un día que parecía hecho de nada nos creamos una batalla tremenda, una cruzada urbana. Ahora vuelan botes de gas lacrimógeno, ahora todos los vendedores huyen despavoridos. Ahora ellos responden con una bomba de pólvora y clavos. Ahora los uniformados se esconden. Los líderes de cada bando se acercan y se intercambian una ración de golpes, le sigue toda su tropa. La ropa multicolor de los vendedores se mezcla con la de la policía y ahora todo se vuelve una bola inmensa de la cosa más absurda que pudimos haber creado: la violencia.

El microbús no avanza, pero a nadie parece importarle. Cada vez se suman más ambulantes a la gresca, los uniformados comienzan a ceder y súbitamente, como si hubiese sonado un clarín de retirada, corren todos hacia sus camionetas y huyen a toda prisa. Se escuchan cantos de burla, de victoria. Y es que en verdad, mientras dure este momento, será para ellos la más dulce recompensa. Se inventaron más vendedores, se inventaron más tubos y más botellas. Simplemente los policías no tuvieron cabeza para inventarse algo más fuerte; los derrotó la mentalidad ambulante y mientras no suceda otra cosa el poder es de un puñado de vendedores astutos.

Cuando cosas como estas pasan te sientes indefenso, desnudo. Pensamos mucho tiempo y creamos al sistema judicial, creamos patrullas y armas. Todo esto para protegernos, para asegurar la justicia. Pero cuando ves que un grupo de personas mejor organizadas y con mucha más imaginación derriba nuestra creación lo único que piensas es que nos salió muy mal el invento aquel de la policía.
.
La gran metrópoli, la ciudad más grande del mundo se pone la cortina roja del absurdo; se torna tristeza y vergüenza.

Por la tarde tomo otro microbús, el radio está apagado- La gente está cansada de las noticias de hoy; el sol se muere entre las nubes y el aire frío del lunes se siente agrio.

Estamos cerca de Chapultepec, otro sitio en donde, se supone, ambulantes y autoridades llegarían a un acuerdo. Miradas serias y un poco asustadas anuncian otra cruzada como la de la mañana. Nadie sabe ya qué cosas sea capaz de pensar e inventar la gente. ¿Hasta dónde podemos llegar si podemos inventarlo todo?
Los gritos y reclamos se hacen más fuertes, las palabras se escuchan con claridad y con fuerza. Luego, así como si nada, empiezan los jaloneos y uno espera ver otro espectáculo de rabia. Esta vez los uniformados sí retienen el movimiento. Dentro de ese pequeño círculo se escuchan lamentos. La gente que me acompañaba en el bus se orilla y avanza tratando de ignorar el problema. Pienso que esta vez la policía se creó más policías, o quizá mejores discursos. O tal vez solo se inventó una nube de miedo tan grande que los vendedores se entregaron fácilmente. Por qué no lo hicieron por la mañana, por qué usar la mano en vez de la cabeza para solucionar problemas.

El lunes sigue oliendo como huelen los lunes de transición. Pero ya no se ve gris, ahora el lienzo pinta nubes rojas en el cielo gris de una ciudad. Y pinta dos manchas que se pierden en el silencio de una mancha mayor que simplemente ignora lo que pasa alrededor.

2006-04-30T20:54:00.000-05:00

Pa´ los que no sabían

Resulta, pues, que hace poco subí mi podcast número uno. A los que lo escucharon y lo bajaron, muchas gracias. Espero pronto sus comentarios; a los que aún no lo han escuchado, les dejo el link para que lo escuchen y me digan qué les parece. En la columna de la derecha, en el cuadrito de Podomatic hace un link a la página del podcast, pa cuando la foto del gober pase a la historia de los posts, tons ahí pueden checar la página cada que quieran o cada que haya uno nuevo o quieran escuchar los viejos. Habiendo dicho esto, les dejo la dirección agradeciendo sus visitas. Buena Vibra. Sub

http://grapho.podomatic.com

2006-04-26T16:01:00.000-05:00

5 cosas que seguro no sabías

5 canciones de las que me sé toda la letra

The World is New - Save Ferris
Niño Soldado - SKA - P
Pepe Pez - Los de Abajo
Michelle - The Beatles
Confesión - King Changó

5 Lugares ideales para mí:

La colonia de mi escuela de música, de los primeros cafés donde toqué, de las primeras veces que me puse a caminar sin intención de llegar a ningún lugar; La mil veces chida Roma
Cem Anáhuac Tenochtitlan, o el Templo Mayor, pues. La vibra que se siente ahí; saber que los pasos que damos alguna vez fueron pasos de nuestros padres los mexicas es algo indescriptible.
El escenario del Hard Rock Live; cuando toda la banda fue a apoyarnos con sus mantas y carteles me quitó el aliento.
El grand support de el Zócalo, cuando tocamos con bandas de Surf; tener la catedral detrás, edificios imponentes y coloniales majestuosos como paredes; es de otro mundo.
La delegación Azcapotzalco, desde Aquiles Serdán, pasando por el metro Camarones, la avenida Azcapotzalco, calle de mi adorable novia; el metro camarones, la clonoia el recreo, el parque hidalgo, el mercado, hogar de La Minoría y de tres de mis hermanos. Te quiero

5 Mayores alegrías de mi vida :

La vez que mi novia me dijo que sí, después de dos tortuosos años de estar tras de ella y recibir negativas. (No hagan comentarios. Lo sé)
Aprender a tocar el Saxofón, cuando me compré el primero fue algo impresionante. El segundo igual, y seguirlo haciendo, tocar con mi banda La MInoría, y componer con ellos mis primeras canciones, grabarlas y escucharlas junto a ellos.
Escribir, escribir con la menor pretensión y que me muera de risa cada que termino un cuento.
Comprar discos originales; ja. Escucharlos una y otra y otra vez y repetir un pedacito que me guste mucho.
Encontrarme a mi hermano Paco, Chabelo, después de no hablar ni verlo durante muchos meses, y que cuando nos reunamos todo sea tan chido como cuando nos dejamos de ver. Es algo que no he encontrado con ningún otro amigo. Mejor amigo, incondicional, sin darme nada, "que no me toca nada y es mi hermano" o no maestro Sabinita.

5 Cosas que me gusta comer

Ese pollo con champiñones que me hacía mi mamá y que jamás en mi vida probaré de nuevo. Era toda una experiencia, un placer comer ese plato. Lo mejor del planeta.
Tacos, tacos, tacos y más tacos. De pastor, para precisar.
Las pizzas del Zampano´s (Cerca de la Zona Rosa, sobre Nápoles, antes de llegar a Liverpool, recomiendo) , en especial la Ary´s Pollito que como siempre con Michelle.
Las tortas del Cheff, en San Cosme, qué a toda madre de tortas.
La vez que comí a pie de carretera con mi papá y mi hermano, y un trailero bastante chido, íbamos para Orizaba, comimos en una fondita junto al camino: carne asada, con su enchiladita y guacamole: TAMPIQUEÑA!!! . Me acuerdo que terminó antes el trailero y se fue, después en el camino lo pasamos y nos tocó el claxón en saludo muy chido. UN CLAXON DE TRAILER, HASTA QUE SE LOS TOQUEN COMPRENDERÁN QUE SE SIENTE CHIDO.

5 Cosas que no me verás usar:

Gorra de happy punk, ni estoperoles, nunca.
Nada que involucre pelaje de algún animal, de ninguno. Que uera la industria peletera!
Pulseras (aunque la moda esté pasando ya) de cuentas fosforescentes todas psycho. Me molestan como no tienen idea.
Chaleco, de esos cerrados color crema todos ñoños. Lo siento, no en esta vida.
Camisas fresas Astral Freak ,o abiertas hasta el pecho. No juzgo, pero no es para mi.

5 Juguetes favoritos:

Mi saxofón, no es un juguete. Pero si me lo dan, eso o una flauta, me entretienen por días sin que pueda parar.
Mi playstation; vendí un buen de muñecos de acción por él, su tiempo ya pasó, pero llegué a tener como 150 juegos. Me divertí mucho con mi hermano jugando miles de retas de fut.
Mis tortugas ninja; Todavía las tengo, a las cuatro, son de mi hermano y mías, tengo hasta la Tortuvan en casi perfecto estado (Niño hiperkinético)
Mi nintendo, el primer videojuego que tuve, el mario bros me fascinó y todavía lo conservo en una caja, algún día lo pondré en vitrina.
Mi minidisc; lo cuido como no tienen idea. Me costó tanta lana y ahorita frente a tanto ipod, mi minidisc sigue estando en la batalla. Ha viajado conmigo a todos lados. Gracias guey!

5 personas a quién decirle: " ¡las traes!":

http://lashistorias.com.mx/blog Alberto Chimal
http://hijosdenuestramente.blogspot.com mAme
http://omegar.org Omegar, y su ORG, qué chido!
http://rax.blogspot.com Rax!!
http://nadirchs.blogspot.com/ Nadir

Vibren Positivo, saludos changuiles!

2006-04-25T23:11:00.000-05:00

Ora sí, estrenando plantilla y todo ( Ya visítenme no?)

Así está uno de los macacos inquilinos de este blog; así está fat joe brincando de felicidad por la nueva imagen de este blog. ¿Cómo la ven, mejor, peor, más chida, menos? Ora si no hay pretexto, ya sirven los comments y la ventana de chat , quiero leer sus comentarios pronto. Mil gracias a todos los que hacen que su servidor, el Sub, tenga la motivación para arreglar y escribir en este ciber cuchitril. Ya visítenme más seguido no? en el post de abajo les dejo la dirección de mi podcast, el primero, en este sí hablo. Está chistosón, en serio, Gracias por sus visitas, buena vibra!!!

2006-04-24T23:29:00.000-05:00

Pa´ que no le digan, pa´ que no le cuenten.

Ora sí, ahí les va la voladora. Digo, mi primer podcast. Antes les había puesto solo rolas de La Minoría, pero ahora sí es un podcast donde hablo y digo muchas sandeces. Ojalá les guste. Sé que fue larga la espera, lo que menos quiero es decepcionarlos. Los changos y yo agradecemos todas las veces que escuchen este humilde podcast y les pedimos que tengan paciencia para el segundo. Y QUE POR EL AMOR DEL CHANGO MAYOR, VISITEN ESTE BLOG MÁS SEGUIDO. Buena vibra!!

http://grapho.podomatic.com

2006-04-23T20:00:00.000-05:00

Y sigue la mata sin dar.....

Bueno bueno, nomás se rehusan a entrar verdad? Fat Joe, mi cerdo verde radioactivo muere de soledad y nadie lo nota. Las crónicas se empolvan sin que nadie las lea. Solté un grito de ayuda para que alguien repare en mi blog los comments que no sirven, y nadie respondió. En este delirio, visité el blog de mi buen cuate mAmE, (los invitó a visitarlo) http://hijosdenuestramente.blogspot.com y me encontré con este divertidísimo y útil post. Cómo hacer que cientos de miles de morbo-perversos-ciber-obsesionados con el sexo virtual y demás rarezas visiten tu blog. Si no encuentran fotos ardientes, seguro encontrarán uno, dos o tres changos pachecos igual de pervertidos que les hagan compañía. Les dejo el post... gracias mAmE

COMO HACER QUE UN CHORRO DE PERVERTIDOS VISITEN TU BLOG
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Todo eso, en este blog, seguramente jamás lo encontrarás. De parte de un chango: "jA Je Ji jO jU"

2006-04-17T10:19:00.000-05:00

Yo, el sub, así de molesto por no recibir visitas

Ya un poco más tranquilo, les dejo un capítulo nuevo de las Crónicas del Microbús (CDM, para abreviar). Disfrútenlo; a mi entender estoy dejando cada vez mejor el blog, a ver qué les parece. Un aviso, bueno, un grito de auxilio, para todos mis amigos que leen este humilde blog, si alguien tiene conocimientos en html y todo ese código, y desean colaborar a que esta bitácora funcion de manera más adecuada, necesito que me ayuden a configurar los Comments, pues están en estado inservible, si alguien se ofrece a ayudarle a este sub un tanto antitecnológico, conocen mi correo ppx1987@hotmail.com . Mil gracias, ahora sí, los dejo con el capítulo cinco, buena vibra.

Capítulo V
Un día gris

Despierto con el zumbido de un helicóptero sobrevolando la colonia. Aún adormilado, distingo que estoy en el microbús y voy hacia la escuela: estamos en Carrillo Puerto, cerca de casa. Las noticias matutinas señalan un barrio cercano a nosotros, pero no alcanzo a escuchar qué es lo que sucedió.

El chofer escucha atento los hechos al momento en que reafirma los resultados futbolísticos de ayer. La ventana del bus está fría, las calles están vacías y no hay problemas para avanzar, hasta ahora. Hay veces, creo yo, en que todo el mundo está aburrido y nos creamos días como este, sin vida, monótonos. Pienso que el lunes se inventó exclusivamente para ser un día sin vida; es como el puente del domingo al martes.

Estamos por llegar a México Tacuba y el sonido de las sirenas es más y más fuerte. La gente afuera corre de un lado a otro, las patrullas se amontonan y tapan la calle, algunos mirones en las esquinas detienen su paso para darse cuenta de lo que sucede. Me molesta tanto eso; meter las narices en la desgracia de otros. Al fin y al cabo lo que a ellos les pase fue creado por ellos mismos y sólo ellos pueden admirar, sufrir, temblar o reír ante su creación. Pero no conformes con el derecho de crearnos cosas, nos gusta asomarnos a las de los demás para consolarnos un poco.

El microbús se acerca un poco y puedo ver claramente la imagen. Todo se congela, como de la orilla de un lienzo que mostraba una calle, una turba incontrolable de vendedores se apodera de la escena. Personas armadas con tubos, con botellas. Del otro lado de la imagen, una mancha mucho más pequeña de uniformados, todos equipados con casco. Ahora todo se sale del lienzo y se mueve; los puestos se quedan solos, los vendedores avanzan furiosos, la policía intenta detenerlos, tubos vuelan por aquí y por allá. Se escuchan gritos, cristales rompiéndose, cuerpos cayendo, cuerpos peleando. De un día que parecía hecho de nada nos creamos una batalla tremenda, una cruzada urbana. Ahora vuelan botes de gas lacrimógeno, ahora todos los vendedores huyen despavoridos. Ahora ellos responden con una bomba de pólvora y clavos. Ahora los uniformados se esconden. Los líderes de cada bando se acercan y se intercambian una ración de golpes, le sigue toda su tropa. La ropa multicolor de los vendedores se mezcla con la de la policía y ahora todo se vuelve una bola inmensa de la cosa más absurda que pudimos haber creado: la violencia.

El microbús no avanza, pero a nadie parece importarle. Cada vez se suman más ambulantes a la gresca, los uniformados comienzan a ceder y súbitamente, como si hubiese sonado un clarín de retirada, corren todos hacia sus camionetas y huyen a toda prisa. Se escuchan cantos de burla, de victoria. Y es que en verdad, mientras dure este momento, será para ellos la más dulce recompensa. Se inventaron más vendedores, se inventaron más tubos y más botellas. Simplemente los policías no tuvieron cabeza para inventarse algo más fuerte; los derrotó la mentalidad ambulante y mientras no suceda otra cosa el poder es de un puñado de vendedores astutos.

Cuando cosas como estas pasan te sientes indefenso, desnudo. Pensamos mucho tiempo y creamos al sistema judicial, creamos patrullas y armas. Todo esto para protegernos, para asegurar la justicia. Pero cuando ves que un grupo de personas mejor organizadas y con mucha más imaginación derriba nuestra creación lo único que piensas es que nos salió muy mal el invento aquel de la policía.
.
La gran metrópoli, la ciudad más grande del mundo se pone la cortina roja del absurdo; se torna tristeza y vergüenza.

Por la tarde tomo otro microbús, el radio está apagado- Lla gente está cansada de las noticias de hoy; el sol se muere entre las nubes y el aire frío del lunes se siente agrio.

Estamos cerca de Chapultepec, otro sitio en donde, se supone, ambulantes y autoridades llegarían a un acuerdo. Miradas serias y un poco asustadas anuncian otra cruzada como la de la mañana. Nadie sabe ya qué cosas sea capaz de pensar e inventar la gente. ¿Hasta dónde podemos llegar si podemos inventarlo todo?
Los gritos y reclamos se hacen más fuertes, las palabras se escuchan con claridad y con fuerza. Luego, así como si nada, empiezan los jaloneos y uno espera ver otro espectáculo de rabia. Esta vez los uniformados sí retienen el movimiento. Dentro de ese pequeño círculo se escuchan lamentos. La gente que me acompañaba en el bus se orilla y avanza tratando de ignorar el problema. Pienso que esta vez la policía se creó más policías, o quizá mejores discursos. O tal vez solo se inventó una nube de miedo tan grande que los vendedores se entregaron fácilmente. Por qué no lo hicieron por la mañana, por qué usar la mano en vez de la cabeza para solucionar problemas.

El lunes sigue oliendo como huelen los lunes de transición. Pero ya no se ve gris, ahora el lienzo pinta nubes rojas en el cielo gris de una ciudad. Y pinta dos manchas que se pierden en el silencio de una mancha mayor que simplemente ignora lo que pasa alrededor.

2006-04-03T23:14:00.000-05:00

Cómo ven ahora al blog? Ya se va viendo mejor, no lo creen? solo necesito saber por qué no funcionan mis comments, si alguien puede ayudarme, los changos y yo estaremos bastante agradecidos. Espero que visiten este blog más seguido, de verdad le estoy echando mucha galleta, a ver qué tal.

Mientras les dejo otra rola de La Minoría, se llama Racistas, es un poco más dulce que la primera que escucharon, si es que lo hicieron. Si no, en esta dirección debajo de cada foto le pueden picar al cuadrito verde para escucharlas o bajarlas. Ojalá les gusten. Vibren Positivo. Sub.

www.grapho.podomatic.com

2006-03-29T21:58:00.000-06:00

A ver a ver a ver a ver, me pasaron una estafeta bastante chida (y agradezo que finalmente se me tome en cuenta y se percaten que mi blog, con todo y su cerdo verde, existan para alguien más, mAmE, mil gracias). Así pues, les explico de lo que se trata: El punto es hacer una lista de los 10 Latinos mas Cheverecachaymachochidoche . Eso es, los latinos más chidos, más influyentes, los que más te latan pues. Tons, les pongo una lista, sin explicaciones de quiénes son los más influyentes en mi vida. Cualquier rasgo de revolucionario y altanero que reconozcan por la lista en mí, hagan sus comentarios , jojo.

También ,quiero pasar la estafeta, como a mí me la pasaron, a 3 Blogs Amigos; estos son De Koalas y Pornografía . .www.rasabadu.blogspot.com
Paralelogramas www.paralelogramas.blogspot.com
Notas de Luisfey www.notasdeluisfey.blogspot.com
Mi casa es tu casa http://malenasarmiento.blogspot.com/

Y ya, siento no poner otro , pero ya me ganaron todos los que conozco, espero que a los que escogí lo lleven a cabo pronto. Esa es la instrucción, lista de 10 latinoamericanos chidos, influyentes, cabrones, como quieran llamarles,. chido

1. Ernesto Guevara, porque el comandante me enseñó que no hay que buscar la patria en otra parte. Por aquel pensamiento que nos dejó usted comandante, para fabricar muchos Vietnam y ponerle el pie al imperio yanqui.

2. Emiliano Zapata, por ser la revolución en carne viva. Porque en sus acciones se sentía la mano fuerte de los campos de mi país. Porque aún cuando ya se fue Zapata vive y la lucha sigue!.

3. Cuitláhuac, sí, el último emperador, hermano de Motecuzoma, Cuitláhuac, guerrero invicto. él fue el comandante encargado de repeler a los españoles cuando invadieron la Cem Anáhuac Tenochtitlan en la fiesta de Tóxcatl. Porque los hizo huir despavoridos y después levantó un himno que desde el templo mayor hasta el árbol de la noche triste los tambores hacían imposible que los temblorosos españoles pudiesen escuchar una sola palabra.

4. Bob, Robert Nesta Marley. que con su ejemplo nos enseñó que no hay cosa más pura en la vida que la paz. Pues hizo del Jafar Rasta, una ideología tropical, porque llenó sus acordes de alegría, porque como músico me enseñó a llevar el ritmo en el corazón, además de mostrarme que una canción de protesta, de rabia, se puede cantar con una melodía dulce, de esperanza.

5. Subcomandante Marcos. Porque, fuera de broma, mi seudónimo en este blog es solo un reconocimiento chafa al hombre que sigue en pie, con una pipa y quizás un radio viejo, esperando a que amanezca un día la paz en chiapas, y muera para siempre la violencia y el racismo.

6.Fidel, porque sigue demostrando a todo el mundo, pese a la bota norteamericana que aplasta su cuello, que el SOCIALISMO SI FUNCIONA!!!

7. Atahualpa, porque en mi sangre llevo la herencia milenaria quechua, y Uxmal, y Chichen Itzá, y Tulum , aunque no los conozca de vista siento que son como el lugar donde nací,. Atahualpa, porque le diste un sentido nuevo a ser emperador.

8. Simón Bolivar, por Sudamérica, por la libertad.

9. Salvador Allende, por la resistencia, por la muerte en pie.

10. Tito Puente, por esos solos, por Ran Can Can, porque LATIN PERCUSSION pasó por encima de esos gringos y europeos frios y arrítmicos.

Bueno, les dejo su tarea, pueden inspirarse en http://usaelclaxon.blogspot.com/2006/03/50-propuestas.html

la verdad yo, mientras iba pensando en cuáles poner, los iba leyendo en este sitio, suerte a todos

2006-03-21T23:20:00.000-06:00

Cómo ven, que soy Rowlf, o en español RUFO, de los muppets. La neta está bastante divertida esta encuesta, si me ubico como un Rowlf, a pesar de que no toco el piano, como músico creo que este test me descubrió, además de que dice que soy de vibra relax ,eso era todo. Ahi háganse su test ,a ver qué salen, y me platican, chido ,vibren positivo.

2006-03-21T23:18:00.000-06:00

You Are Rowlf the Dog

Mellow and serious, you enjoy time alone cultivating your talents.
You're a cool dog, and you always present a relaxed vibe.
A talented pianist, you can play almost anything - especially songs by Beethoven.
"My bark is worse than my bite, and my piano playing beats 'em both."

The Muppet Personality Test

2006-03-11T22:07:00.000-06:00

Ora sí, ahí les va la dirección ,pa que escuchen una rola de La Minoría, ya que aprenda tal vez grabe mis podcasts, mientras, visíten este blog pa escuchar y bajar nuevas rolas. Pormeto subir seguido canciones chidas , no sólo mías. Chido, buena vibra a todos!

Sub

http://grapho.podomatic.com <---- Este es el link pa´l podcast

2006-03-11T16:11:00.000-06:00

A ver a ver a ver, qué se necesita para que visiten este blog. Los changos ya se sienten mal de que nunca nadie viene a darles una repasada. En vista de que nuestra popularidad y lectores va en descenso, he decidido, ponerles una rola de mi banda, y de otras muchas, periódicamente, pa´ que se den un quemón, o por lo menos pa´ que tengan un buen motivo para visitar su humilde morada virtual.

Sin más por el momento, el Sub, desde la Sierra Sumida, les presento Chiquitita, de La Minoría, la banda en la que me desenvuelvo. A ver si les late (y si ya vienen más seguido, ja). La idea de esto de la rola y eso es que, eventualmente, domine esto de los archivos de audio y haga mi podcast, con algunas tonterías y cuentos y múscia, pero pues mientras eso pasa, les traeré una rola de vez en vez.

En el siguiente post encontrarán la dirección para escuchar la rola de la semana, chido, buena vibra!!!

2006-02-28T22:49:00.000-06:00

Capítulo IV
El maistro
Por José Antonio Sánchez Cetina

Ese día era un… jueves, sí, lo más seguro es que sí. Lo que pasa es que nunca he sido bueno para recordar días. La cosa es que salí temprano de mi jaus para comprar una bolsita de café, porque la semana que había pasado los changos y yo nos metimos unos churros que parecían puros, me cae. Tons me había acabado mi dotación de pasto y fui a comprar ahí, a Santa Julia, con la misma doña de siempre. Ella te la vende a buen precio, sin mancharse, bien pesadita, casi sin basura. Nomás hay que quitarle dos que tres tallitos y es pura de la buena. Además cuando casi nadie tiene, ella siempre está bien surtidita, quién sabe cómo le hará la ruca esa. Yo a lo mejor me hubiera esperado, pero los changos estaban muele y muele “Saca la bacha mi buen, ya nos duele la tatema” y pues como se ponen muy molones fuimos luego luego a surtirme.

Me subí al micro que se va toda la México Tacaba y me bajé por San Cosme, tons ya me metí unas calles y llegué en corto al barrio. “No manches, ya en todos lados andan construyendo chorros de edificios”, dijo uno de los changos que apenas se despertaba y se estaba rascando las orejas. “Sí, la gente ya no encuentra dónde establecerse y por eso recurren a las unidades habitacionales reducidas, que tarde o temprano alteran el equilibrio del lugar; el agua y otros servicios escasean hasta agotar la localidad”, le contestó el chango más viejo. Ése apareció cuando yo, morro, como a los trece me prendí mi primer gallito. Desde entonces no se ha ido, ya le salió barba de viejito y todo el pelo se le puso clarito, pero habla bien acá, todo chido y farolón, es como el papá de toda la bola de micos que me acompañan. “Y se arma el requete desmadre ¿no?, le preguntó otro chango. “Así es”, dijo el chango abuelo. “No seas güey, se dice: Por el chingoputamadral de gente que le cae a la colonia se arma la megachingagresca incontrolable”, les dijo riéndose otro chango que es bien escandaloso. “Bueno bueno ya párenle monos, ya casi llegamos a la casa de la ruca del café”. Les dije y los aplaqué a todos, o yo creo que sus ganas de un pasón eran más fuertes que discutir cualquier chingadera. Pero pus lo cierto era que ya mero llegábamos y cuando compras mota lo mejor es entrar y salir lo más volado que se pueda, no vaya a ser la de malas. Pero antes de la casa de la ruca estaba una obra bien altota, pero pus apenas empezaban, habían chingos de albañiles ahí dándole. Esos güeyes se la saben bien chido pa´ los albures y pa´ cotorrear a las chavas. Luego les aprendes buenas frases, además si vas en la baba nomás oyes cómo le gritan a alguien y ya volteas a ver si está bien la chica o no. Luego son re manchados con las chavitas que van solas, pero se las ingenian para sacar unos piropos chidos.

"Con esas tortas no me alcanza pa´los chescos” Oí que gritó un güey de un piso alto. Tons luego luego los changos y yo volteamos pa´ ver a quién le gritaba y no vimos ni maíz, pensamos que se había metido a su casa la chava a la que le gritaron. Luego se escuchó otro más: “En ese bolillo sí embarro mi mantequilla” Y otra vez volteamos pa´ ver a quién le gritaban. No había nadie en la calle. “Chale, han de ser fantasmas” dijo un chango medio nervioso”. “Ya, no sea puyeye, vamos a ver a quién le habla, pérate tantito”. Me di la vuelta, caminé pa´trás; así quien quiera que fuera la que se metía corriendo la veríamos en corto. “Con esas tortas y una fanta, hasta mi…” No mames, me estaba viendo a mí el pinche albañil. “Es puto” gritó un chango. “¿Es a mi güey?” Le grité con la voz más de machín que me salió “Ni modo que a quién paparrón” Chíngale, sí era puyeye. Me puse bien nervioso y nomás empecé a caminar pa´trás, pero en eso que el puñal ese se baja de donde estaba y me empieza a perseguir. Ahí los changos y yo emprendimos la graciosa huida.

“Córranle monos, porque este güey al que agarre se lo enchufa” les dije bien apurado, corrimos un buen, nos olvidamos de los churros, de la ruca, de Santa Julia, nomás nos importaba seguir corriendo y fruncir el seño. Pero el maestro puñal corría bien rápido y no se cansaba.

“Cuando corres te ves más apachurrable gordito” Gritaba y más miedo nos daba. Los changos sudaban un buen, venían bien cansados; de siempre andar pachecos no tenían mucha galleta. “Me alcanza güey, me alcanza, ayúdame” Dijo el chango que venía hasta atrás. “Ni madres, capaz que orita me le acerco, me da un fierrazo y luego sabrá dios qué me hace, mejor métele turbo”. No saben lo cabrón que es tener un güey atrás que va sobre tus huesitos, neta que si hubiera sido un ratero si me lo descuento de frente, pero con un albañil que aparte es joto uno nunca sabe.

Tons ya el chango más abuelo y yo pensamos bien, dimos vuelta en una calle, nos pegamos a la pared, los demás changos se siguieron corriendo y cuando el maestro dio la vuelta le metimos la pata. Hasta allá fue a dar el güey, como traía vuelo sí se metió un buen madrazo, nomás se quedó ahí tirado. Los changos y yo pa´ asegurarla nos subimos luego luego a una pesera de rebote a la casa. Ese día ninguno me pidió un gallito, todos se jetearon y al día siguiente compramos en otro lado.

2006-02-28T22:44:00.000-06:00

Ora qué bromas, ya estoy publicando seguido y nomás no me visitan!!! no sean así , el puerco verde ya se está muriendo de soledad, cáiganle. Qué no ven que me desanimo y se siente re feo que nadie entre a este mugre blog?

Bueno, después de mi post agónico y sentido, les presento el capítulo 3 de las crónicas. A ver qué tal les suena.

2006-02-22T22:50:00.000-06:00

Qué hay mis cuates, parece que no mucha gente me visita, sabrán los changos por qué, el chiste es que en mi terrible soledad virtual tuve que conseguirme un amigo, ya lo vieron arriba; se llama fat joe y es un cerdo verde; está chistoso, si mis textos son tan malos pueden por lo menos entrar a darle manzanas al cerdo, o verlo llenarse de lodo. chido, pronto un nuevo capítulo de las crónicas, de verdad . Gracias a todos por su visita. Buena Vibra, visiten , si no a mí , al pobre puerco que está debajo del nopal, chido!

2006-02-09T11:08:00.000-06:00

Lo prometido es deuda, les traigo otro capítulo, pa´que vean que ahora sí va en serio la constancia en este blog. Se oyó muy político eso verdad? cuando me vean procuren golpearme. Este es el capítulo tres de las Crónicas del Microbús. A ver cuántos más nos salen, ja, disfrútenlo, cualquier comentario favor de mandarlo sin virus anexos a ppx1987@hotmail.com, visiten también www.laminoria.org , página de la banda en que su servidor desquita sus aires de jazz. Nos vemos pronto.

Capítulo III
La Noche del Juglar
José Antonio Sánchez Cetina

Era una noche tranquila, la gente dentro del bus viajaba callada y se percibía un ambiente áspero, frío. El radio no estaba encendido; en esta ciudad de nada cuando el ruido desaparece sentimos tanto miedo que comenzamos a hablar, a crear, como creamos todo aquí, sonidos y pretextos para no estar en silencio. Como si esa nada que es lo que realmente existe dejara su estado latente y nos amenazara cada que el sonido se va. Se escuchaban murmullos ligeros, conversaciones completamente triviales e impersonales con el del asiento del lado: “qué tráfico, ¿verdad?”, “sí, mucho”. Otros hablan del clima, del día, de cualquier cosa que no tenga importancia y nos saque del peligro de la nada.

Fue entonces cuando subió lo que para todos fue un alivio. Un hombre con una guitarra vieja, como él mismo. Un instrumento de esos que con el tiempo y los raspones se vuelven expresivos. Cuerdas que tal vez nunca sonarán en un teatro, pero lo han hecho en toda la ciudad. Un pedazo de madera maltratado, cansado de muchos días, de muchos viajes, de muchos acordes sencillos. Contrastaba con la sonrisa de aquel hombre con un saco gris y una sonrisa amigable. Dijo unas cuantas palabras que seguramente las tenía aprendidas, como un discurso monótono de un líder comunista, como un merolico vendiendo la cura para la soledad, como se recuerda una oración. Y empezó a tocar; se tambaleaba al compás del microbús, sus escasos y amarillentos dientes hacían de la voz una melodía con un ligero zumbido, las cuerdas, que hasta ese momento despertaron llenaron el bus de energía, de todo lo que hacía falta y ninguno de nosotros pudo crear en ese momento. Todo quedó olvidado entonces, las luces incesantes de los semáforos, los silencios incómodos, las conversaciones falsas. Sólo recuerdo la voz ronca de un hombre que quizá alguna vez fue un trovador y ahora sólo un juglar que se dedica a llenar los espacios donde la gente no puede crearse un pedacito de ciudad. Esa tranquilidad que traía la música, la que no sólo creaba sino ponía en armonía el sonido, se dibujaba en los rostros de la gente.

Terminó de tocar una canción, comenzó otra, y otra, atravesó Tacuba y Marina Nacional, siempre acompañado del sutil vaivén del bus. Pudo haber tocado un par de minutos o varias horas. Cuando se crea algo tan dulce como el sonido de la música, como la cura perfecta contra el implacable éter, el tiempo se olvida de crearse minutos y se sienta a escuchar. Finalmente se detuvo a unas cuantas cuadras de Chapultepec. Nos miró con una sonrisa y con frases que ya no recuerdo nos pidió una moneda para continuar con el trabajo tan noble de romper el silencio.

La gente, a pesar de todo, no cooperó como él hubiera querido. Yo solté en su mano las monedas que alcancé a pescar de mi bolsillo y con un gesto simple me dio las gracias. Lo sé, lo sé y lo sabemos. Se merecía más que una moneda; llegó en el momento justo en que la nada pudiese haber tomado fuerza y comenzar a borrar gente aquí y allá. Pero en esta ciudad también nos creamos tantos problemas que se nos olvida lo verdaderamente importante. Permaneció en el microbús silencioso, pensativo. Un momento después, dio las gracias y bajó, sin perder un momento esa sonrisa tan peculiar.

Pegué mi rostro a la ventana y lo vi esperando otro microbús, como el que espera un año nuevo con mejor suerte. Tal vez con un público más generoso, con un silencio menos incómodo, con un reconocimiento más digno a su labor. Y así siguió tal vez su ruta, bajo la luna, en una densa noche de junio que quisimos pintarla más de negro que de violeta, con su fiel guitarra, con una sonrisa que brilla en el parabús, como la de aquel juglar de tiempos medievales, que sonríe a la desgracia, que inventa a cada minuto un verso diferente, que camina al ritmo de su alma, que sigue sus propias huellas.

2006-02-09T10:52:00.000-06:00

Qué hubo pues, mis entrañables amigos, sé que este blog ha sido muy ingrato con su constancia, pero prometo firmemente que les tendré textos mucho más seguido, mientras, ahí les va uno que ya leyeron; el capítulo dos de las Crónicas del Microbús, ojalá lo disfruten tanto como yo. Para todos ustedes, Las Comadres

Capítulo II
Las Comadres
Por José Antonio Sánchez Cetina

Era martes, creo. De lo que sí estoy seguro es de que llovía a madres. Luego pienso que cuando llueve es porque los ángeles o lo que sea que haya arriba están de ociosos y se ponen a escupir, pero como son un buen, pues caen chorros de gotas. Ora si fuera de allá abajo pa cá nos tocaría más ¿no? El chiste es que ahí iba yo en el micro con toda la gente con cara apachurrada, como que el agua les baja el ánimo. Los changos y yo veníamos cabeceando y mejor me recargué en el vidrio pa´ no pegarme luego.

Total que pa´ no quedarme dormido me puse a ver qué hacían los demás en el micro, afuera no había nada; cuando llueve, todos como ratitas se meten donde pueden. A los que les toca si les va en serio; hay unos que hasta traen unas bolsas con mangas y gorro y todo pa´ cubrirse, se ven bien chistosos. Ya los que no pues se cubren con un cartón o con la mochila o con lo que encuentran.

Tons el micro iba despacito, recogiendo gente en cada esquina, todos mojados hasta las chanclas y los changos pues nomás se reían de ellos.

- Ora, esténse quietos, no sean manchados con la gente.
- Pus es que se ven rete chistosos así mojados
- Ches changos burlones, luego que les caiga no se van a reír tanto.

Los calmé rápido y seguimos viendo más tranquis a los que se subían. Tons se subieron dos señoras gordas, las dos con su delantal y medio mojadas. Se sentaron un lugar enfrente de mí. No es que sea chismoso, pero hablaban muy fuerte y escuché lo que decían. Primero que los hijos, luego que la comida, el dinero y todas esas cosas de las que hablan las señoras gordas. Ya al final empezaron a hablar de los maridos, ahí se puso chida la historia.

- Pus si comadre, pero qué vamos a hacer,
con todos estos chamacos, ta´ difícil - dijo la más gorda.
- ¿Y su viejo, todavía no encuentra chamba?
Le respondió la otra.
- Uy comadre, deje le cuento la última que me hizo-
- Cuénteme comadre –
El otro día, llegó tarde a la casa, con un pedo, que yo creo vació la cantina. Y que empieza a gritar el muy cabrón, y que le digo “cálmate viejo, que ya se durmieron los chamacos”, y que me dice: “Quiero tragar” y que le digo “si ni pa´l gasto trais” y que me voltea a ver bien feo y me grita “hazme una pancita re picosa y no alegues “. Más calmada le dije “es que ya es tarde, ya no hay comida”. Aun así comadre, que se enchila, se saca el cinturón y ¡madres!, y que me tira –
- No me diga comadre –
- Pos si le digo comadre -
- Y luego comadre, ¿qué más pasó? –

-Entonces, ya toda fastidiada, pus pensé “éste no me vuelve a hacer la de la otra vez”. ¿Si se acuerda no comadre, de cuando traía mi ojo todo negro, como perro no? Pus desde esa vez andaba yo lista pa´ que no me recetara otra vez y que le saco el cuete que me dio mi hermano Arnulfo, y que se espanta, y que agarra una botella, y que me le acerco, y luego…

¡Mocos! Sentí un golpe bien cabrón, que hasta los changos fueron a dar por donde estaba el chofer. El muy güey se quiso ver hábil pa´ rebasar un carro y se embarró con otro. Todo enojado nos bajó del micro en medio de la pesera. Los changos se levantaron y todos adoloridos se bajaron conmigo y con toda la gente. Las señoras no tomaron la micro de atrás, se siguieron caminando para adentro y que me dicen los changos “síguelas, hay que ver qué pasó con el ese güey borracho”. Nanai que, capaz que se espantan y todavía trae el cuete y me despacha. Mejor nos fumamos el final, ¿no?, “Pus nos los fumamos” me dijo el chango más viejo, y me prendí un gallito.

2005-12-15T13:12:00.000-06:00

Qué hay hermanitos, gracias por visitar este humilde cuchitril. Acá comentándoles que entre exámenes y el concurso de bandas ando todo presionado. Las buenas son que mañana termino con la terrible ronda de finales y según yo me está yendo bastante bien, pese al escaso estudio y concentración. Y segunda, La Minoría, incluyéndome, pasó a la final de La Nueva Sangre del Rock, en el Hard Rock Live, es este domingo 18 , la entrada cuesta $150 , empieza a las 5 en punto, pa quien quiera ir a apoyarnos y a ver de qué se trata mi música y escuchar otras nueve bandas chicas pero chidas, pues ahí está la invitación. Las malas, creo que no hay malas el día de hoy, buena vibra para todos.

2005-12-07T21:47:00.000-06:00

Crónicas del microbús

Capítulo I
La ciudad de nada

El Distrito; para muchos la ciudad más grande, llena de charros que se suben al metro y amarran afuera a sus caballos. Para otros la ciudad del nopal que se suspende en agua. Para mí no es ni una selva, ni una ciudad ni nada. Es como pararte en un éter distorsionado. Sí, si si si si. Cómo pararse en el éter si el éter no es nada. Pues eso mismo, la ciudad no es nada. Como si a la llegada de los españoles y la consecuente demolición de Tenochtitlan este espacio de tierra se hubiera quedado vacío. Asomarse a los globos del mundo en las bibliotecas y justo en el sitio de México no encontrar nada más que nubes. Somos gente que aprendió a vivir y a hacer su vida en la nada. Tenemos edificios y avenidas, segundos pisos y callejones sin salida en un piso que no existe. Aprendimos a ser felices, revolucionarios, sacerdotes, comunistas y gitanos abrazando al vacío. Si eso no es ingenio yo no entiendo qué más puede ser. Nos inventamos todo un mapita de concreto en el abismo. Pero no creamos una metrópoli fantástica e irreal, sino que le creamos a todo este teatro perfecto muchas manchitas para hacerlo más creíble.

Resumiendo cuentas, los mexicanos hicimos de lo que no era nada un revoltijo de historia, calor, colores y mala fe y nos pusimos a tratar de coexistir así. Así que podemos olvidarnos del de cualquier destino divino porque nosotros somos los padres de este México. Lo abollamos, lo pintamos, lo transformamos y lo reinventamos día con día. Vivimos en un paraíso tropical fantasma, que construimos con nuestras propias manos. Levantamos una ciudad colonial, la independizamos. Sobrevivimos a un conservadurismo extremo; lo revolucionamos. Nos llenamos de reformas, de guerrillas, de movimientos estudiantiles. Todo eso salió directamente del cerebelo mexicano.

Así es como, una vez explicado el terreno que piso, me dispongo a hablar del omnipresente Sistema de Transporte Colectivo, mejor conocido como microbús, o micro. Son unas cosas de lámina con ruedas que no son ni camionetas, ni camiones, son como la quimera de esos dos. Móviles anatómicamente cuadrados, diseño con un diseño aerodinámico nulo. Filas de asientos muy juntos e incómodos rodeados de tubos despintados para asegurar al pasajero. Puertas siempre abiertas para no discriminar a nadie y letreros fluorescentes de la ruta en que se mueven. Y créanme, de verdad están en todas partes. Cuando te diriges a algún lugar que no conoces no falta quien te diga “tomas el micro que sale acá, te bajas y tomas otro que se va por allá y llegas en media hora”. O cuando sales de algún lugar muy tarde, ves las calles desiertas, piensas que te irás caminando a casa pero no, se aproxima un colectivo con sus faros descompuestos, música latina a la máxima potencia de las bocinas, un conductor malencarado y con apariencia de pachucho venido a menos y un cacharpo, o achichincle, que se encarga de administrar el costo del transporte.

A nadie le gustan, eso es obvio. Pero todo el mundo los utiliza. En lo personal no tengo otra opción para trasladarme y me he habituado a viajar apretado, junto con otras veinte personas que vienen de lugares que también inventamos, con estilos de vida y trabajos que nacieron en la mente, con el propósito único de llegar entero a su destino. Porque en esta selva ya nada es seguro. Nos hicimos calles para transportarnos rápidamente. Después semáforos para evitar accidentes. Creamos el tráfico para justificar el mal humor y el dolor de cabeza. Inventamos seguros de vida y atropellados para consolar suicidas. Le dimos a los choferes de microbús una visión de piloto de carreras y al achichincle dotes de acrobacia entre el estribo y la calle. Si pensamos en todo esto separado no tiene mucha ciencia, pero hay que estar ahí para vivirlo, para sentir el hombro del señor que viene durmiéndose a nuestro lado, el olor a comida del vecino de enfrente, las risas incontrolables de una chica al fondo, la frustración de bajar en la próxima calle y no poder salir del minúsculo asiento; hacerlo y no poder cruzar la barrera infranqueable de gente en el pasillo, lidiar con un timbre que no funciona y bajar tres cuadras después del lugar en que pensábamos, mierda.

Es irónico, en verdad, que habiéndonos creado esas manchitas que suponían hacer la vida más interesante e imperfecta, ahora sintamos que las mismas no dejan de crecer y nos ahorcan todos los días. Nos creamos una ciudad tan apocalípticamente real que se voltea contra nosotros para aplastarnos. Quisimos que esas gotas de tinta aquí y allá harían de una metrópoli fría un sitio pintoresco. A mi parecer, como artesano de la ciudad, se nos pasó la mano.

2005-11-26T22:56:00.000-06:00

Hola a todos, miren, ahora hasta fotos subo. El chiste es que escribí un cuento de los pecados capitales y me inspiré en algunas fotos y cosas que leí. Entre todo eso encontré una colección litográfica de cada uno de los pecados. Este de arriba, obviamente es la avaricia. Está chido no? La próxima semana si se portan bien les pongo otro. Mientras eso ocurre, les publico uno de mis últimos cuentos, precisamente pecador. Y dice

El libertador
Por Ce Xochitl Tlauhkopa

Dejó que su vista vagara por el jardín infinito de amapolas carmesí. Se detuvo sobre la más lúgubre; una vieja flor guinda que matizaba casi al púrpura. La repasó minuciosamente como si pudiera olerla. Se dejó llevar por el cielo dulzón y las nubes anaranjadas que lo tapizaban. Posó el brazo sobre un sauce seco de lágrimas, cubierto con nieve oscura. Se alejó, observó con detalle cada esquina del cuadro, dio dos pasos más hacia atrás y contempló aquella obra esquizofrénica inmortalizada en óleo; empotrada en el cuarto donde esperaba ansioso el comienzo de la ceremonia. Sonrió confiado y se sentó frente al cuadro a beber.

El sillón de piel oscura era sin duda su compañero de pensamientos. Ahí permaneció con la mente en blanco hasta que decidió ponerse en pie. Dio vueltas alrededor del cuarto ociosamente, como buscando lo que nunca existió. Caminaba lento, pero no estaba cansado. Una hora antes había estado con una hembra, quizá dos, sólo él sabe cuántas. A pesar de eso se mostraba con el porte de siempre: abrigo rígido, vista al frente, paso lento y gallardo; tranquilo. La experiencia y el recuerdo se fueron difuminando como el calor del cuarto que se cerraba en el lugar y el olvido. No se notaba fatigado, en verdad, más bien aburrido. Siguió andando en círculos mientras daba los últimos toques al nudo en su corbata. Sonrió hacia el techo relajado, frío, como quien todo lo puede. Un sonido seco en la puerta puso fin al compás de pasos concéntricos.

Se enderezó, tomó una botella medio vacía que estaba junto al sillón y la exprimió sobre su boca sin derramar gota alguna. Miró de nuevo el óleo como si de un amuleto se tratara y se dirigió a la puerta. Sin aclarar su garganta soltó un seco "ahora voy". Echó un último vistazo hacia atrás, donde se mezclaba el óleo confuso y la mezcla de calor, de sonidos, el olor a licor costoso y maderas recién pulidas; tantas cosas que se perderían en algún lugar tan pronto como él se retirara. Abrió rápidamente la puerta y salió.

Encontróse ahora en un túnel largo y recto; un gusano hueco y de un gris tan muerto que parecía que el tiempo no se detenía allí. Los zapatos con cubierta de alguna criatura que alguna vez respiró resonaban con fuerza a cada paso. Un individuo flaco, de piel arrugada y ojos cansados lo escoltó dándole algunos consejos que él ni siquiera escuchó porque no quería hacerlo, o porque consideraba a aquel asistente un poco idiota. Sus planes no eran generosos, eso estaba claro, pero nadie suponía que su idea de crecimiento fuera tan ambiciosa como apoderarse del asqueroso hormiguero en el que estaban y después lanzarse a devorar el mundo. Era un tipo ambicioso, incluso el mencionarlo es desperdiciar palabras.

A medida que él y su escurridizo compinche avanzaban, un sonido impreciso se hacía más fuerte; parecía una multitud esperando algo: un libertador, un redentor quizá. Y así fue, una masa roja se amontonaba alrededor del estrado más imponente que puedan imaginar; detalles dorados por aquí y por allá, reflectores que apuntaban a todos lados y hacia ninguno en especial. Al tiempo que avanzaban encontraron pequeños grupos esperándolo en ambos lados del corredor. Seres que sabes que conoces pero no recuerdas su nombre. Ellos le sonreían y le dirigían miradas de aliento hipócritas, inútiles. Todo el mundo lo sabía, cada quien tenía sus intereses clavados en la yugular del otro. Él les sonreía de la misma manera y agradecía su apoyo. Cuando los saludos y felicitaciones hubieron terminado, buscó en sus pantalones un pañuelo y se limpió la mano que estrechó la de todos aquellos gusanos ignorantes, según su pensar.

Cuando por fin llegó al final del túnel retorcido se detuvo antes de salir a las luces, dio un bostezo largo, casi felino, como despidiéndose del sueño más apacible. Volteó hacia atrás y con una mueca le hizo saber a su asistente que estaba listo para continuar solo. Avanzó con la mirada fija en el centro del escenario, no se distrajo ni un momento para observar la diversidad de rostros que lo seguían con las pupilas. Detrás de él, colgada con elegancia al centro de la imagen, existía una bandera de tela muy brillante. Un símbolo burlón y bien delineado; una imagen de colores revueltos, más antigua y más maldita que la svástica y cualquier otra insignia de guerra. Él no la miró con respeto, sino con un aire de hermandad que caía en la costumbre de ver algo tantas veces que pierde importancia. Era notorio que para la multitud aquella bandera era más que un simple retazo suspendido en el fondo. Más que un partido, una patria o un equipo; era esperanza. La ilusión de que alguien como ellos tuviera en sus manos el poder para lograr la paz, la armonía y el bienestar en todos y cada uno de los rincones, túneles y esquinas de la ciudad. Sueños de que se acabaran las guerras y se cumplieran todas esas utopías que alguna vez se sueña.

Le sonrió a su gente, o a lo que él solía llamar así. Comenzó a hablar. No dijo una palabra de más, no hubo descansos largos entre sus mensajes. Todo lo que salía de él era especialmente detallado, directo. Más que eso, era violento. Escupía las palabras con una belleza tan sublime que convencía. Habló del pueblo y de la unión, de la justicia, de todas esas cosas que se dicen cuando se está fraguando una revolución, o cuando simplemente se pregona ideales que no son propios. Aquel discurso fue un disparo, lanzado con furia, con la vehemencia de quien está cegado por el enojo, por la ambición y por la superioridad. Y no es que no lo fuera, en verdad era más inteligente y sagaz que cualquiera en la sala, con cada palabra lo hacía más notorio. Para todos los demás él era a quien esperaban. Hasta que hubo uno que simplemente dejó de escuchar, y al hacerlo comenzó a pensar. Y pensó acerca del escarabajo que tenía frente a él y su juego de mentiras, y cuando lo hizo se le ocurrió abrir la boca. Al hacerlo fue cuando todo se convirtió en un caos.

Aquella insignificante mancha entre la nube mediocre levantó inusualmente la voz y no tuvo cabeza para decir algo más elegante, más digno de una epopeya como la que se iba a desatar. Con impaciencia y nervios gritó “¡Y por qué debemos hacer caso a alguien que no conocemos, que viene de un lugar tan lejano y que no se parece nada a nosotros!” Justamente ahí es cuando todo se resolvió como nunca debió de ser. La indiferencia del pueblo, la escena limpia, libre, incluso la mirada de aquel que se centraba en la imagen se distorsionó. Y es que la voz que venía de abajo, la mano que se alzaba en la uniformidad tenía algo que él no tenía. Aquella hormiga obrera, diminuta y desconocida tenía razón.
Si la sala completa estaba inmóvil antes de que esto ocurriera en ese preciso momento lo estuvo aún más. Ni siquiera el puño del que no calló bajó. Solo el demonio que se sentía por encima de todos rompió con la inactividad. Olvidó la paciencia, la tranquilidad, la confianza tan infame que sentía. Perdió los estribos, se dejó llevar por el odio, por el ansia de hacer de aquel mundo subterráneo su cuartel y dominarlo todo. La envidia le llenó de sangre las venas, la necesidad de tener aquello que veía en los demás, el apetito incontrolable por abarcar con su sombra el mundo.

Caminó hacia la orilla del estrado, que para entonces se asemejaba a un precipicio donde cae lo que está más negado para uno. Miró al que se atrevió a contradecirlo y al verlo crecieron en él todas las cosas que sintió a lo largo de su desviada existencia. Quiso acabar con aquel que arruinó los planes con sus propias manos. Olvidó el protocolo, el engaño. Pero algo salió mal; su zapato de lustre negro golpeó una imperfección del suelo que no debió de estar en ese preciso lugar. La inercia hizo lo propio y lo obligó a volar.

Por unos momentos sintió que lo había logrado, que no había nadie que pudiera ser como él. Y era cierto, se elevó mucho más de lo que cualquier insecto pudiese haberlo hecho. Soltó una carcajada tan aguda que para todos pareció un grito. A pesar de que se suspendió un buen tiempo en el aire, cayó. Y lo hizo de manera tan estrepitosa que no hubo espacio para un solo lamento, ni siquiera para la sangre. Se partió en mil pedazos y un destello color marrón formó una esfera que creció y se agrietó, y cuando no le quedó espacio para una grieta más explotó, liberando consigo la cabeza de todos los males que existieron y existirán en esta tierra.

Mientras eso ocurría, paseando tranquilamente en el Jardín del Edén, entre un campo interminable de las flores más rojas que pudiesen imaginar, justo debajo del pétalo séptimo de la más guinda, casi púrpura, sin el propósito de hacerlo, Dios aplastó con el pie izquierdo un hormiguero del que provenía una luz extraña.
El libertador
Por Ce Xochitl Tlauhkopa

Dejó que su vista vagara por el jardín infinito de amapolas carmesí. Se detuvo sobre la más lúgubre; una vieja flor guinda que matizaba casi al púrpura. La repasó minuciosamente como si pudiera olerla. Se dejó llevar por el cielo dulzón y las nubes anaranjadas que lo tapizaban. Posó el brazo sobre un sauce seco de lágrimas, cubierto con nieve oscura. Se alejó, observó con detalle cada esquina del cuadro, dio dos pasos más hacia atrás y contempló aquella obra esquizofrénica inmortalizada en óleo; empotrada en el cuarto donde esperaba ansioso el comienzo de la ceremonia. Sonrió confiado y se sentó frente al cuadro a beber.

El sillón de piel oscura era sin duda su compañero de pensamientos. Ahí permaneció con la mente en blanco hasta que decidió ponerse en pie. Dio vueltas alrededor del cuarto ociosamente, como buscando lo que nunca existió. Caminaba lento, pero no estaba cansado. Una hora antes había estado con una hembra, quizá dos, sólo él sabe cuántas. A pesar de eso se mostraba con el porte de siempre: abrigo rígido, vista al frente, paso lento y gallardo; tranquilo. La experiencia y el recuerdo se fueron difuminando como el calor del cuarto que se cerraba en el lugar y el olvido. No se notaba fatigado, en verdad, más bien aburrido. Siguió andando en círculos mientras daba los últimos toques al nudo en su corbata. Sonrió hacia el techo relajado, frío, como quien todo lo puede. Un sonido seco en la puerta puso fin al compás de pasos concéntricos.

Se enderezó, tomó una botella medio vacía que estaba junto al sillón y la exprimió sobre su boca sin derramar gota alguna. Miró de nuevo el óleo como si de un amuleto se tratara y se dirigió a la puerta. Sin aclarar su garganta soltó un seco "ahora voy". Echó un último vistazo hacia atrás, donde se mezclaba el óleo confuso y la mezcla de calor, de sonidos, el olor a licor costoso y maderas recién pulidas; tantas cosas que se perderían en algún lugar tan pronto como él se retirara. Abrió rápidamente la puerta y salió.

Encontróse ahora en un túnel largo y recto; un gusano hueco y de un gris tan muerto que parecía que el tiempo no se detenía allí. Los zapatos con cubierta de alguna criatura que alguna vez respiró resonaban con fuerza a cada paso. Un individuo flaco, de piel arrugada y ojos cansados lo escoltó dándole algunos consejos que él ni siquiera escuchó porque no quería hacerlo, o porque consideraba a aquel asistente un poco idiota. Sus planes no eran generosos, eso estaba claro, pero nadie suponía que su idea de crecimiento fuera tan ambiciosa como apoderarse del asqueroso hormiguero en el que estaban y después lanzarse a devorar el mundo. Era un tipo ambicioso, incluso el mencionarlo es desperdiciar palabras.

A medida que él y su escurridizo compinche avanzaban, un sonido impreciso se hacía más fuerte; parecía una multitud esperando algo: un libertador, un redentor quizá. Y así fue, una masa roja se amontonaba alrededor del estrado más imponente que puedan imaginar; detalles dorados por aquí y por allá, reflectores que apuntaban a todos lados y hacia ninguno en especial. Al tiempo que avanzaban encontraron pequeños grupos esperándolo en ambos lados del corredor. Seres que sabes que conoces pero no recuerdas su nombre. Ellos le sonreían y le dirigían miradas de aliento hipócritas, inútiles. Todo el mundo lo sabía, cada quien tenía sus intereses clavados en la yugular del otro. Él les sonreía de la misma manera y agradecía su apoyo. Cuando los saludos y felicitaciones hubieron terminado, buscó en sus pantalones un pañuelo y se limpió la mano que estrechó la de todos aquellos gusanos ignorantes, según su pensar.

Cuando por fin llegó al final del túnel retorcido se detuvo antes de salir a las luces, dio un bostezo largo, casi felino, como despidiéndose del sueño más apacible. Volteó hacia atrás y con una mueca le hizo saber a su asistente que estaba listo para continuar solo. Avanzó con la mirada fija en el centro del escenario, no se distrajo ni un momento para observar la diversidad de rostros que lo seguían con las pupilas. Detrás de él, colgada con elegancia al centro de la imagen, existía una bandera de tela muy brillante. Un símbolo burlón y bien delineado; una imagen de colores revueltos, más antigua y más maldita que la svástica y cualquier otra insignia de guerra. Él no la miró con respeto, sino con un aire de hermandad que caía en la costumbre de ver algo tantas veces que pierde importancia. Era notorio que para la multitud aquella bandera era más que un simple retazo suspendido en el fondo. Más que un partido, una patria o un equipo; era esperanza. La ilusión de que alguien como ellos tuviera en sus manos el poder para lograr la paz, la armonía y el bienestar en todos y cada uno de los rincones, túneles y esquinas de la ciudad. Sueños de que se acabaran las guerras y se cumplieran todas esas utopías que alguna vez se sueña.

Le sonrió a su gente, o a lo que él solía llamar así. Comenzó a hablar. No dijo una palabra de más, no hubo descansos largos entre sus mensajes. Todo lo que salía de él era especialmente detallado, directo. Más que eso, era violento. Escupía las palabras con una belleza tan sublime que convencía. Habló del pueblo y de la unión, de la justicia, de todas esas cosas que se dicen cuando se está fraguando una revolución, o cuando simplemente se pregona ideales que no son propios. Aquel discurso fue un disparo, lanzado con furia, con la vehemencia de quien está cegado por el enojo, por la ambición y por la superioridad. Y no es que no lo fuera, en verdad era más inteligente y sagaz que cualquiera en la sala, con cada palabra lo hacía más notorio. Para todos los demás él era a quien esperaban. Hasta que hubo uno que simplemente dejó de escuchar, y al hacerlo comenzó a pensar. Y pensó acerca del escarabajo que tenía frente a él y su juego de mentiras, y cuando lo hizo se le ocurrió abrir la boca. Al hacerlo fue cuando todo se convirtió en un caos.

Aquella insignificante mancha entre la nube mediocre levantó inusualmente la voz y no tuvo cabeza para decir algo más elegante, más digno de una epopeya como la que se iba a desatar. Con impaciencia y nervios gritó “¡Y por qué debemos hacer caso a alguien que no conocemos, que viene de un lugar tan lejano y que no se parece nada a nosotros!” Justamente ahí es cuando todo se resolvió como nunca debió de ser. La indiferencia del pueblo, la escena limpia, libre, incluso la mirada de aquel que se centraba en la imagen se distorsionó. Y es que la voz que venía de abajo, la mano que se alzaba en la uniformidad tenía algo que él no tenía. Aquella hormiga obrera, diminuta y desconocida tenía razón.
Si la sala completa estaba inmóvil antes de que esto ocurriera en ese preciso momento lo estuvo aún más. Ni siquiera el puño del que no calló bajó. Solo el demonio que se sentía por encima de todos rompió con la inactividad. Olvidó la paciencia, la tranquilidad, la confianza tan infame que sentía. Perdió los estribos, se dejó llevar por el odio, por el ansia de hacer de aquel mundo subterráneo su cuartel y dominarlo todo. La envidia le llenó de sangre las venas, la necesidad de tener aquello que veía en los demás, el apetito incontrolable por abarcar con su sombra el mundo.

Caminó hacia la orilla del estrado, que para entonces se asemejaba a un precipicio donde cae lo que está más negado para uno. Miró al que se atrevió a contradecirlo y al verlo crecieron en él todas las cosas que sintió a lo largo de su desviada existencia. Quiso acabar con aquel que arruinó los planes con sus propias manos. Olvidó el protocolo, el engaño. Pero algo salió mal; su zapato de lustre negro golpeó una imperfección del suelo que no debió de estar en ese preciso lugar. La inercia hizo lo propio y lo obligó a volar.

Por unos momentos sintió que lo había logrado, que no había nadie que pudiera ser como él. Y era cierto, se elevó mucho más de lo que cualquier insecto pudiese haberlo hecho. Soltó una carcajada tan aguda que para todos pareció un grito. A pesar de que se suspendió un buen tiempo en el aire, cayó. Y lo hizo de manera tan estrepitosa que no hubo espacio para un solo lamento, ni siquiera para la sangre. Se partió en mil pedazos y un destello color marrón formó una esfera que creció y se agrietó, y cuando no le quedó espacio para una grieta más explotó, liberando consigo la cabeza de todos los males que existieron y existirán en esta tierra.

Mientras eso ocurría, paseando tranquilamente en el Jardín del Edén, entre un campo interminable de las flores más rojas que pudiesen imaginar, justo debajo del pétalo séptimo de la más guinda, casi púrpura, sin el propósito de hacerlo, Dios aplastó con el pie izquierdo un hormiguero del que provenía una luz extraña.
El libertador
Por Ce Xochitl Tlauhkopa

Dejó que su vista vagara por el jardín infinito de amapolas carmesí. Se detuvo sobre la más lúgubre; una vieja flor guinda que matizaba casi al púrpura. La repasó minuciosamente como si pudiera olerla. Se dejó llevar por el cielo dulzón y las nubes anaranjadas que lo tapizaban. Posó el brazo sobre un sauce seco de lágrimas, cubierto con nieve oscura. Se alejó, observó con detalle cada esquina del cuadro, dio dos pasos más hacia atrás y contempló aquella obra esquizofrénica inmortalizada en óleo; empotrada en el cuarto donde esperaba ansioso el comienzo de la ceremonia. Sonrió confiado y se sentó frente al cuadro a beber.

El sillón de piel oscura era sin duda su compañero de pensamientos. Ahí permaneció con la mente en blanco hasta que decidió ponerse en pie. Dio vueltas alrededor del cuarto ociosamente, como buscando lo que nunca existió. Caminaba lento, pero no estaba cansado. Una hora antes había estado con una hembra, quizá dos, sólo él sabe cuántas. A pesar de eso se mostraba con el porte de siempre: abrigo rígido, vista al frente, paso lento y gallardo; tranquilo. La experiencia y el recuerdo se fueron difuminando como el calor del cuarto que se cerraba en el lugar y el olvido. No se notaba fatigado, en verdad, más bien aburrido. Siguió andando en círculos mientras daba los últimos toques al nudo en su corbata. Sonrió hacia el techo relajado, frío, como quien todo lo puede. Un sonido seco en la puerta puso fin al compás de pasos concéntricos.

Se enderezó, tomó una botella medio vacía que estaba junto al sillón y la exprimió sobre su boca sin derramar gota alguna. Miró de nuevo el óleo como si de un amuleto se tratara y se dirigió a la puerta. Sin aclarar su garganta soltó un seco "ahora voy". Echó un último vistazo hacia atrás, donde se mezclaba el óleo confuso y la mezcla de calor, de sonidos, el olor a licor costoso y maderas recién pulidas; tantas cosas que se perderían en algún lugar tan pronto como él se retirara. Abrió rápidamente la puerta y salió.

Encontróse ahora en un túnel largo y recto; un gusano hueco y de un gris tan muerto que parecía que el tiempo no se detenía allí. Los zapatos con cubierta de alguna criatura que alguna vez respiró resonaban con fuerza a cada paso. Un individuo flaco, de piel arrugada y ojos cansados lo escoltó dándole algunos consejos que él ni siquiera escuchó porque no quería hacerlo, o porque consideraba a aquel asistente un poco idiota. Sus planes no eran generosos, eso estaba claro, pero nadie suponía que su idea de crecimiento fuera tan ambiciosa como apoderarse del asqueroso hormiguero en el que estaban y después lanzarse a devorar el mundo. Era un tipo ambicioso, incluso el mencionarlo es desperdiciar palabras.

A medida que él y su escurridizo compinche avanzaban, un sonido impreciso se hacía más fuerte; parecía una multitud esperando algo: un libertador, un redentor quizá. Y así fue, una masa roja se amontonaba alrededor del estrado más imponente que puedan imaginar; detalles dorados por aquí y por allá, reflectores que apuntaban a todos lados y hacia ninguno en especial. Al tiempo que avanzaban encontraron pequeños grupos esperándolo en ambos lados del corredor. Seres que sabes que conoces pero no recuerdas su nombre. Ellos le sonreían y le dirigían miradas de aliento hipócritas, inútiles. Todo el mundo lo sabía, cada quien tenía sus intereses clavados en la yugular del otro. Él les sonreía de la misma manera y agradecía su apoyo. Cuando los saludos y felicitaciones hubieron terminado, buscó en sus pantalones un pañuelo y se limpió la mano que estrechó la de todos aquellos gusanos ignorantes, según su pensar.

Cuando por fin llegó al final del túnel retorcido se detuvo antes de salir a las luces, dio un bostezo largo, casi felino, como despidiéndose del sueño más apacible. Volteó hacia atrás y con una mueca le hizo saber a su asistente que estaba listo para continuar solo. Avanzó con la mirada fija en el centro del escenario, no se distrajo ni un momento para observar la diversidad de rostros que lo seguían con las pupilas. Detrás de él, colgada con elegancia al centro de la imagen, existía una bandera de tela muy brillante. Un símbolo burlón y bien delineado; una imagen de colores revueltos, más antigua y más maldita que la svástica y cualquier otra insignia de guerra. Él no la miró con respeto, sino con un aire de hermandad que caía en la costumbre de ver algo tantas veces que pierde importancia. Era notorio que para la multitud aquella bandera era más que un simple retazo suspendido en el fondo. Más que un partido, una patria o un equipo; era esperanza. La ilusión de que alguien como ellos tuviera en sus manos el poder para lograr la paz, la armonía y el bienestar en todos y cada uno de los rincones, túneles y esquinas de la ciudad. Sueños de que se acabaran las guerras y se cumplieran todas esas utopías que alguna vez se sueña.

Le sonrió a su gente, o a lo que él solía llamar así. Comenzó a hablar. No dijo una palabra de más, no hubo descansos largos entre sus mensajes. Todo lo que salía de él era especialmente detallado, directo. Más que eso, era violento. Escupía las palabras con una belleza tan sublime que convencía. Habló del pueblo y de la unión, de la justicia, de todas esas cosas que se dicen cuando se está fraguando una revolución, o cuando simplemente se pregona ideales que no son propios. Aquel discurso fue un disparo, lanzado con furia, con la vehemencia de quien está cegado por el enojo, por la ambición y por la superioridad. Y no es que no lo fuera, en verdad era más inteligente y sagaz que cualquiera en la sala, con cada palabra lo hacía más notorio. Para todos los demás él era a quien esperaban. Hasta que hubo uno que simplemente dejó de escuchar, y al hacerlo comenzó a pensar. Y pensó acerca del escarabajo que tenía frente a él y su juego de mentiras, y cuando lo hizo se le ocurrió abrir la boca. Al hacerlo fue cuando todo se convirtió en un caos.

Aquella insignificante mancha entre la nube mediocre levantó inusualmente la voz y no tuvo cabeza para decir algo más elegante, más digno de una epopeya como la que se iba a desatar. Con impaciencia y nervios gritó “¡Y por qué debemos hacer caso a alguien que no conocemos, que viene de un lugar tan lejano y que no se parece nada a nosotros!” Justamente ahí es cuando todo se resolvió como nunca debió de ser. La indiferencia del pueblo, la escena limpia, libre, incluso la mirada de aquel que se centraba en la imagen se distorsionó. Y es que la voz que venía de abajo, la mano que se alzaba en la uniformidad tenía algo que él no tenía. Aquella hormiga obrera, diminuta y desconocida tenía razón.
Si la sala completa estaba inmóvil antes de que esto ocurriera en ese preciso momento lo estuvo aún más. Ni siquiera el puño del que no calló bajó. Solo el demonio que se sentía por encima de todos rompió con la inactividad. Olvidó la paciencia, la tranquilidad, la confianza tan infame que sentía. Perdió los estribos, se dejó llevar por el odio, por el ansia de hacer de aquel mundo subterráneo su cuartel y dominarlo todo. La envidia le llenó de sangre las venas, la necesidad de tener aquello que veía en los demás, el apetito incontrolable por abarcar con su sombra el mundo.

Caminó hacia la orilla del estrado, que para entonces se asemejaba a un precipicio donde cae lo que está más negado para uno. Miró al que se atrevió a contradecirlo y al verlo crecieron en él todas las cosas que sintió a lo largo de su desviada existencia. Quiso acabar con aquel que arruinó los planes con sus propias manos. Olvidó el protocolo, el engaño. Pero algo salió mal; su zapato de lustre negro golpeó una imperfección del suelo que no debió de estar en ese preciso lugar. La inercia hizo lo propio y lo obligó a volar.

Por unos momentos sintió que lo había logrado, que no había nadie que pudiera ser como él. Y era cierto, se elevó mucho más de lo que cualquier insecto pudiese haberlo hecho. Soltó una carcajada tan aguda que para todos pareció un grito. A pesar de que se suspendió un buen tiempo en el aire, cayó. Y lo hizo de manera tan estrepitosa que no hubo espacio para un solo lamento, ni siquiera para la sangre. Se partió en mil pedazos y un destello color marrón formó una esfera que creció y se agrietó, y cuando no le quedó espacio para una grieta más explotó, liberando consigo la cabeza de todos los males que existieron y existirán en esta tierra.

Mientras eso ocurría, paseando tranquilamente en el Jardín del Edén, entre un campo interminable de las flores más rojas que pudiesen imaginar, justo debajo del pétalo séptimo de la más guinda, casi púrpura, sin el propósito de hacerlo, Dios aplastó con el pie izquierdo un hormiguero del que provenía una luz extraña.

2005-11-26T22:48:00.000-06:00

Hola a todos los que visitaron en algún momento a mi blog y trajeron flores a su entierro. Quiero comentarles exaltado que logré revivirlo y prometo atenderlo y traerle cosas nuevas muy seguido. En verdad volveré a escribir para este blog y espero me visiten. A todos los visitantes, les esperan cuentos urbanos, pachecos, coloquiales, pero de que se divierten, se divierten. Ahí tienen al Subcomandante Huarache, y a las Crónicas del Microbús. Iré publicando cuentos poco a poco pa´mantenerlos chido. Gracias de nuevo a todos. El microtour renueva misiones y visitas. Échele mi Sub!

2005-02-17T21:25:00.000-06:00

Hola a todos, el Frente Popular Zapatista Neo Soviético está de regreso chiquitines. Hoy no les traigo estrenos, porque están muy calientitos y se van a quemar, pero les traigo un arreglo que le hice a una historia pacheca nacida, como muchas otras en la Incubadora del Doctor Alberto Chimal, a ver qué tal. Jueguen con los signos de puntuación, desgasten la coma, diviértanse.

BURGER--- KILL!!!!

Fue un domingo, lo recuerdo p-e-r-f-e-c-t-a-m-e-n-t-e, cinco de enero, como a las……… tres o cuatro, tenía yo APENAS TRES AÑOS cuando pasó todo. Un día “”especial””, sin duda, era mi Cumpleaños, y mis padres me llevaron a un restaurante en un centro comercial, de esos a los que van los ricos a gastarse su sueldo. Un restaurante de hamburguesas De Primera calidad le pareció a mi padre EL LUGAR para tan singular festejo. A mi no me gustó, tenían globos de muchos tamaños, amarillos rojos, verdes, naranjas, morados, tanto pinche colorido me atontó y solo quise sentarme a C/o/m/e/r/.
La comida era M..A..L..Í..S..I..M..A, mamá fingía que las papas estaban bien cocidas y las alababa, para mí estaban bien quemadas…. Papá trataba de ocultar que la carne estaba cruda, mientras escupía el pe-pi-ni-llo, palabra muy complicada para una cosita verde que todos le quitan a su platillo.

El tamaño de los RE-frescos era exagerado, O B S C E N O, y tenía que serlo, para pasar el bocado con el sabor a COCA, pero ni eso, era PePsI, y esa la D/E/T/E/S/T/O, me R=e=C=h=i=n=a=n los dientes y tiene mucha azúcar. Restándole importancia a la C,,,,o,,,mi,,,da me entretuve mirando a los “”””empleados”””, con una sonrisa tan NaTuRaL como nutritivas sus hamburguesas. ¡¡¡Son esclavos!!!! , la nueva forma de ((((esclavitud)))), en pleno siglo VEINTIUNO, y dónde está el curita Hidalgo¿?, y Pancho y toda la palomilla cuando más los necesitan… Pero bueno, los empleados lucen su gorrita y su ridículo uniforme para ganarse unos Pe$o$.

La sala de juegos es…….. Horrible, justo en el momento en que pensaba que a ningún niño, por retrasado que estuviera podrían gustarle estas madres, una oleada de malandrines llegó como esssstampida, y se subieron como CHANGOS….a la cuerdita…y como RATAS….por el túnel…. No me quedó otra que H—u__n__d__i__r__m__e en la alberca de pelotas a esperar a que papá y mamá terminaran de devorar esas cosas. Tomé una pelotita, r0ja, la sentí tan ligera, quise probar mi puntería, empezando por algo.,,,,,,,facilito, atinar al bote de basura ..prueba fácil, ahora a la niña del túnel, esta vez con F U E R Z A. La pelota voló haciendo una pARÁBola, directo a la cabeza, JAJAJAJA, volví a hundirme en la alberca para pasar D/e/s/a/p/e/r/c/i/b/i/d/o. Este juego era de lo m+á+s+ divertido. Esta vez al simio que no deja de B a l a n c e a rr s e por aquí y por allá, la pelota azul, la tomo como pitcher, bola rápida, PUM!!!!!! Preciso como francotirador, el simio queda inconsciente y cae L¨¨¨e¨¨n¨¨¨t¨¨a¨¨m¨¨e¨¨n¨¨t¨¨e, parecía como si antes de Tocar el suelo fuera a flotar y levantarse. Pero no, je-je-je-je, el simio azotó ____H____ :::: muy lejos de la alberca de pelotas, comenzó a l”l”o”r”a”r” y corrió con su padre. Hora de escurrir__se, regresé con mis papás y me tenían reservada una s!o!r!p!r!e!s!a, para c*o*r*o*n*a*r la tarde, en mi mesa había un pastel GRANDE y feo, me senté e imité a los empleados lo más cercano posible a su sonrisa)))DDD, mis papás lo creyeron, por supuesto. Justo cuando estaba por soplar las VeLiTaS y terminar con el R´´´´´I´´D´´´´´´I´´C´´U´´´´L´´´´O, lo peor, lo más D/E/S/A/G/R/A/D/A/B/L/E que pudo haber salido por la I Puerta I , un monigote, una cosa verde sin forma, gorda, era como un BARNEY, pero en chafííííííí´sima!!!!!!, una salamandra gigante. A qué pinche restaurante se le ocurre traer un animal mOhoSo y feo, si de por sí su comida me recuerda al pantano,, ODIO a los payasos y demás botargas. Y vino la cosa esa con un ánImo igual de fingido que los otros….y otro empleado la obliga a que me ponga un gorrito , y todos cantan “”””FelizZZZZ Cumpleaños”””””. P I N C-H-E cumpleaños, mejor me hubieran regalado un balón.

Ha pasado un año, hoy es cinco de enero,….. esta vez escogí yo el lugar….ante el asombro””” de mis padres…..pedí que me llevaran al MiSmIto cuchitril ese, el de hace un año. Accedieron, todo se repite hoy, tres o cuatro de la tarde, la comida es m-a-l-í-s-i-m-a, los esclavos sirven , no HAY COCA!!!, disparo pelotas a los demás, y aquí viene mi verdadero regalo, ya no más Sufrimiento niños del De Efe, su SALVADOR LLEGÓ, hoy se termina la más grande ofensa hacia las mascotas de todo el mundo, AHÍ VIENE LA SALAMANDRA, VERDE, M O H O S A, ya….se ….la…cargó…la….SONRÍO )))) para que no noten nada extraño.

Aquí se va a armar la de San Quintín. Se me queda viendo la cosa esa con ojos de “Ya sé lo que estás pensando enano, pero de aquí no sales completo”. Lo que no sabe este guey es que la bolsita de atrás del pantalón traigo un a…………..aarma, que digo arma, una bestia que si no me creen pregunten en Hiroshima, pero bueno, es un cañón calibre 10 centímetros, el diámetro de una pelota de plástico. Todo el año estuve investigando, haciendo pruebas de resistencia, velocidad, impacto, con toda clase de pelotas. Luego probé con lanzagarbanzos, tirafichas y resorteras. Nada, de plano si andamos muy mal en tecnología bélica. Y tuve que probar con los coreanos, ni modo. Ahí si, experimentos guiados por computadora, pelotas dirigidas por GPS, y después del arduo trabajo salió esto. Botargas de todo el mundo, cuídense, sigues tú Ronald Mc Mugres.

El resultado::::::: aluminio y titanio para el cañón, ligereza y resistencia unidas en uno solo, mira láser calibrada por un relojero suizo, municiones diseñadas por un experto en física y aerodinámica en esferas. Y como explosivo, la incondicional tnt, la máxima expresión de la guerra, y uranio, suficiente uranio como para hacer volar a toda Latinoamérica. Ya chingaste Samy.

Lentamente deslizo el arma hasta que la empuño bien con la mano izquierda, la de la suerte, ya está cargada con una dotación de municiones suficiente para llenarle el traje de pelotas a la mugre verde. Es tiempo.

Algo me huele mal, y no soy yo ni la comida, la salamandra parece saber que le va a tocar y se me lanza. Papá hace un intento inútil por quitármela y sale volando unos metros para allá. Esto ya es personal, saco el arma, apunto con el láser y empieza la función, Bang, pum, zak, una tras otra las pelotas golpean a Samy, quien ya no opone resistencia, ya no huye a esconderse, está indefenso. Ahora las pelotas expansivas, ahora las biológicas y las químicas, las radiactivas y las que tienen veneno indio.

Samy Salamandra yace MEDIO FRITO allá abajo, ni peiper, digo aliviado mientras me refino mi hamburguesita de rata con queso manchego

2004-09-02T21:06:00.000-05:00

CUENTO NUEVO CUENTO NUEVO!!!!! CUANDO LA GALLINA PONE UN HUEVO, CACAREA COMO ENFERMA, CUANDO ESCRIBO UN CUENTO NUEVO, DESTAPO UNA CHELILLA Y DISFRUTO AL CORREGIRLO, ATÁSQUENSE

Voces antiguas

Dicen que un buen día Dios, aburrido de que el hombre actuara como sus hermanos simios le dio cabeza para pensar. El hombre comenzó a pintar cuevas con animales y plantas. Dios estuvo complacido un tiempo mirando tantas obras primitivas por todas partes.

Pero pronto se aburrió de las pinturas rupestres, así que decidió darle destreza a las manos humanas, y el hombre aprendió a hacer música con hojas, troncos huecos y piedras; cientos de sonidos y ritmos parecidos a los de la madre tierra sacudieron los oídos de Dios. Él estuvo entretenido un buen tiempo, escuchando y viendo a su creación saltar y bailar.

Pero después de cientos de años se cansó del espectáculo y en unos cuantos días le dio voz al hombre, y le creó un lenguaje lleno de sonidos y tonos. El hombre comenzó a hacer sonidos, tartamudear, comunicarse lentamente con los demás y decir exactamente lo que pensaba. Sin embargo, al poco tiempo de estar gritando y hablando al hombre se le secó la boca y sus labios comenzaron a agrietarse, por lo que Dios, preocupado por su obra, creó la saliva y la puso en la boca del hombre para mantenerla húmeda. Se oyeron voces, se habló y se habló durante mucho tiempo. Dios estaba orgulloso y divertido con el humano. Los hombres crearon nuevos idiomas, los primero se empolvaron y se llamaron dialectos. Se crearon miles y miles de palabras; tantas como estrellas en el cielo.

El hombre se comunicaba, los idiomas se iban haciendo más grandes. Cuando el hombre se molestaba con otro utilizaba palabras raras y nuevas para Dios, quien, al no haber creado éstas últimas, decidió llamarlas malas palabras.

Con el tiempo el lenguaje se desvió del motivo por el que fue creado: “Hacer que el hombre demuestre afecto y preocupación por los suyos por medio de la voz”. Los humanos lo usaban como medio para ofender e infundir miedo a sus semejantes. Disputas comenzaron por conversaciones simples. Pocas palabras salidas de la boca de un líder incitaban a la violencia y se desataban guerras en nombre de patrias y países inventados.

Dios caminó pensando en lo que había hecho hasta que llegó al ombligo del universo, se sentó un buen rato y tuvo una idea. Dios, al ver tanto mal y destrucción que había causado el lenguaje no optó por quitárselo al hombre, pero creó al hombre sabio, al que debía ser el ejemplo de rectitud. No lo creó alto y poderoso. No le dio un vocabulario extenso y un tono de voz grave y severo. Dios, después de mucho pensar, tratando de ayudar al hombre, mandó a la tierra a los mudos.

2004-06-14T10:11:00.000-05:00

Llevábamos un mes, o un año, o no sé cuánto tiempo en este pueblo lleno de changos, perros y chacales encapuchados fumando marihuana. Los días pasaban y mi lengua estaba harta de los champiñones que nos daban y el molito rojo con pollo transgénico. Un día de esos en los que el sol toma su ametralladora y juega tiro al blanco con nosotros mi lengua decidió salirse de mi boca. Armándose de saliva, se envolvió en una manta de servilleta blanca y negra y se puso en huelga afuera de la cabañita del Sub, en demanda de nuevos y mejores sevicios alimenticios.

El sub, preocupado por el bienestar de su comunidad, trató de hablar con la lengua y, ante su actitud resbalosa y sus negativas acudió conmigo y me dijo una de esas frases que le dice un comandante a su discípulo y que quedan en los libros para siempre:

"Venimos a las montañas a buscar la patria y la paz, y tu pinche lengua le está dando en la madre a lo poquito que llevamos del pueblo este"

Me disculpé con el sub y de inmediato me decidí por atrapara a la lengua de una buena vez, pues su movimiento cobraba fuerza, se le habían unido uno que otro pulmón ahumado, un hígado, dos páncreas y un intestino viejo y retorcido. Pensé que no aguantarían mucho tiempo ahí, por el Sol asesino, pero supieron acomodar bien su tienda en la sombra.

Salí con mi pasamontañas y mi siempre fiel pala panteonera para marear a la lengua y su séquito y devolverla a mi boca. Fue inútil, nunca creí que mi lengua fuera tan hábil y tan persuasiva. Me distrajo con discursos Neo Socialistas, me contó los resultados del fut, me ofendió y esquivó cada uno de los palazos que tiraba. El sol disparaba como misiles de bazuca sobre mí y no tenía más remedio que terminar mi duelo y volver al día siguiente.

No había más que decir, me preparé en la fortaleza de Rosita, me preparó purés, gelatinas, mus, batidos y demás platillos que no involucraran mi lengua. Me armé con un rifle con mira láser, un tirafichas coreano, un mataperros orgullosamente nacional, algunas granadas y un lanzallamas.

LLegué al lugar de la batalla, el sub observaba atento y serio desde su hamaca tomando piña colada. Tacho dramáticamente tiró sus churrumais al bote de la basura, miré fijamente a la lengua, ella se postró firme como cuando pruebo chiles jalapeños. Gritó "Huarache", yo intenté decir "Lengua", pero como está frente a mí no se entendió ni una letra. El sub tomaba piña, Tacho corría por otra bolsita de Churrumais, Rosita miraba fija mi mano, miré el lanzallamas, pensé "Si quemo la pared del sub me toca lavar su baño todo el mes. Levanté rápidamente el tirafichas con una munición especial, con una red, que pondría fin a la huelga anatómica. Preparé una trampa en caso de que fallara, dientes halcones esperaban en los techos de las cabañas anexas dispuestos a lanzarse a morir contra la lengua. Miré fijamente a la lengua, disparé una ficha aplanada de Coca cola laijt contra la lengua, no parecía querer esquivarla, justo cuando la iba a impactar, el sol disparó una de sus ráfagas sobre la ficha, cargándola de energía y chamuscando a mi lengua. Se retorcía y maldecía al metal y al sol, sonreí, junto con todos en el lugar hasta que como un rayo ultravioleta pasó por mi mente una sola frase: "¿Las lenguas tostadas, todavía sirven?

2004-03-14T15:16:00.000-06:00

Y éste es el último ejercicio, aquí las metáforas de algún modo cobran más vida que una simple frase.

Las aventuras del Subcomandante Huarache. Capítulo Dos

Ya tenía dos meses de estar de asistente cuando conocí a Rosita; la paisanita más morenita, chaparrita y bonita que se puedan imaginar.

-Ándele Huarache, háblele a Rosita- me decía el comandante Tacho – yo pensé que bateaba pa´l otro lado, como lo veía muy juntito al Sub.
-¡No, qué pasó mi comandante, si a mi me gusta mucho la Rosita

Era martes y llovían perros y gatos; tenía que esquivar a los chihuahueños, pequineses, cocker, gatos persas y siameses. Estaba medio peligrosón salir de casa. Después de pensar un rato me decidí a ir por Rosita. Me recibió alegre en su casa, me preparó una sopita y un mole que si tuviera dos panzas, las lleno. Terminando de comer la invité a dar un paseo y no quiso ir.

- Es que está lloviendo Huarache, nos vamos a mojar –

Se hacía la difícil, pero no hay tarea imposible para el Sub Huarache. Pasó el tiempo, Rosita me latía más y más, pero no me hacía caso. Me traía babeando y azotando las banquetas. Ya estaba medio jodido de tanto golpe y Rosita nomás se hacía la que no veía.

Dejó de gustarme, bueno no, pero eso de babear toda tu ropa no es muy agradable. Ya me decían el Huarache caracol, porque dejaba un rastro de baba por donde pasaba. Me fracturé una pata y me rompí dos costillas, me azoté con un árbol y me estrellé en una casa.

Otra vez era martes, o eso creo, pinches zapatistas, ni hay calendario aquí. Y otra vez llovían perros y gatos, ya estaba harto, difícilmente podía caminar y difícilmente podía salir a la calle sin babear y resbalarme con mi charco para después caer por el barranco. Decidido, salí a buscar a Rosita para decirle que si alguna vez quise algo con ella, hoy ya no. Cojeé hábilmente zigzagueando entre los galgos y labradores que caían del cielo. Me quité con el brazo a un gato montés que venía directo a mi cabeza y vi a Rosita como a dos metros de mí.

— ¡Huarache, qué te pasó!
— Pues por tu culpa Rosita, ando todo menso
— Ay pobrecito Huarachito, si yo te quiero mucho
— ¿De veras Rosita?
— Sí, ven acá.

Me acerqué a ella, en medio de la calle, cojeando, para darle un beso, cuando un enorme san bernardo me cayó encima.

2004-03-14T15:05:00.000-06:00

Este es otro ejercicio, aquí se sortean palabras y prefijos, de allí salió el personaje que creo que será protagonista en algunas de mis historias, ahí va.

La vida en el caracol

Dos mil uno. El Zapatour. El Sub Marcos y toda su tropa venían desde San Cris para hablarnos de las madrizas que les paraba el gobierno. Entre el calor, la música del Panteón Rococó y miles de encapuchados de tochos colores, de repente me vi con el puño arriba gritando ¡Zapata vive, la noche sigue!

Así, y después de algunos días sitúome un camión guajolotero llegando a Chiapas. Otros treinta locos y rebeldes como yo vienen a vivir a las juntas de buen gobierno. Todos esperamos llegar y ver al Sub dándonos la bienvenida con un rifle y una pipa pa´ cada quien.

Ni maíz, estaba la generala Chonis con escobas: “Pa empezar a forjar la comunidad”. Ches soldados ni que nada, nos pusieron a barrer, a hacer de comer y lavar platos.

Yo no quería nada de eso. Para mí estaba el lugar de Asistente del Sub. El que le habla por el microfonito ese y sale con él en las fotos. Pronto comencé a destacar de entre los demás borregos hasta que un día, regresando de una rondita nocturna vi a uno e los nuestros caminando con una pipa, no vio una piedra y ¡Zas! Que se cae.

- ¡Míralo pende..!
- ¿Qué dices? – Sonó una voz grave desde el suelo, era el Sub
- No, nada, dije ¡No manhces es Marcos!
- Pues si, soy yo, pásame mi pipa.

Caminamos de regreso al caracol y hablamos de muchas cosas; de cómo era vivir encapuchado, de qué decían de él en México, de cómo detestaba al Panteón Rococó y de su canción con Joaquín Sabina.

Así me gané mi casita, con luz y agua y todo, al lado de la del sub. Hoy me convierto en Asistente Personal del Subcomandante Marcos.

Salgo de mi casa y los niños están impacientes por la ceremonia y la comida. Como costumbre indígena y a partir de hoy –qué importante me siento- me nombrarán con el primer objeto que aparezca cuando el sub abra la puerta. Voy a ser “Asistente tierra”, “Cadete nube” o “General piedra”, o ya de perdis “Soldado Marihuana”. Ya va a salir.

- ¡ Niña, quítate de ahí que estorbas!- le grita una señora a una niña parada frente a la puerta.
- ¡Pero es que se me cayó…!

El sub abre la puerta, mira a su alrededor, baja la vista al suelo…

- Bienvenido al caracol, Subcomandante Huarache.

2004-03-14T14:56:00.000-06:00

Este es un ejercicio que hicimos apenas en el taller, con Raquel, la neta está muy divertido esto del binomio fantástico, aunque muchos en el taller se rompían la cabeza para inventarse una historia merecedora de Pulitzer. Yo escribí una historia sin pretensiones, como todo lo mío, ahí les va, a ver cómo les suena.

Mudanza sin Foco

Fue un quince de marzo y hacía un calor que si fuéramos de cera estaríamos revueltos y despanzurrados en el suelo. María y yo nos mudábamos. Desde que comenzamos a pensar en vivir juntos los sueños de casas grandes y zonas residenciales bombardearon nuestras cabezas. Yo le decía que terminando la carrera lueguito lueguito encontraba chamba y como en seis meses salía para el enganche de una casota con garage y todo. María movía sus ojitos negros hacia arriba, pensando en su casa, como si en el cielo dibujara con las nubes el plano.

Y así acabamos en un departamento en Legaria. Una casita de unicel, de esas del infonachic donde solo cabe una mesa, una cama, una estufa y la tele. Odiábamos ese lugar; la ventana amplia y de vidrios cuarteados no daba a otro lado más que al patio del edificio. El techo tenía manchas de humedad y María solía acostarsre en la cama a interpretarlas.

Pero al fin nos íbamos de esa sucia caja. La famosísima y legendaria colonia Narvarte nos esperaba con una casita de dos pisos, color rosa, ventanas pequeñas y coloniales. María desbordaba emoción, yo desbordaba sudor: “que mete los libros en las cajas, que los floreros envueltos en periódico, baja las sillas sin que se maltraten, fíjate que no se nos olvide nada”. Por fin quedó todo en cajas de huevo ordenadas y amarraditas con mecate. El camión de mudanza llegó tres horas tarde, pero no nos importó, nos dio tiempo de revisar cada rinconcito de la caja en legaria. Parecía todo listo, salimos a las seis de la tarde y llegamos a las siete con veinte allá.

Todo bien, nos entregaron los papeles de la casa; yo ni los revisé, solo le dije a María que los pusiera en un fólder abajo del colchón. Ella extrañaba las manchas del techo, “Ya, te pinto unas”, le dije mientras veía el jardín en el que planeaba pasar tantas tardes con ella, mi María.

Comenzamos a poner las cosas en su lugar, sacar los floreros del periódico, desenvolver figuritas decapitadas que no habían resistido el viaje hasta aquí y tirarlas a la basura. Pusimos – perdón, puse- cortijeros, barrí el piso, conectamos la tele y vimos una telenovela. El sol empezaba a tirarse de panza en las banquetas y la noche se colgaba de las nubes.

— ¡Prende la luz María
— ¡Voy.............. No prende!
— ¿Cómo que no prende – le dije medio enojado – será el fusible?
— No, si no no se vería la tele
— Los cables, el interruptor
— ¡Ay pues yo qué sé!
— María, ¿y el foco?